Todos los capítulos de Im Schatten deines Hasses: Capítulo 301 - Capítulo 310

„Mich. Du hast vergessen, dass ich nicht wie die anderen bin. Du hast vergessen, dass ich nicht fliehe. Du hast vergessen, dass ich kämpfe. Du hast vergessen, dass ich ihn liebe. Wirklich. Nicht wie du. Nicht wie du zu lieben weißt. Wie man liebt, wenn man bereit ist, alles zu geben, ohne etwas zu erwarten." „Du glaubst, deine Liebe genügt? Du glaubst, du kannst auslöschen, was ich getan habe? Die Jahre der Gewalt, der Lügen, der Zerstörung?" „Nein. Aber ich kann ihm helfen, wieder aufzubauen. Tag für Tag. Nacht für Nacht. Liebkosung für Liebkosung. Ich kann da sein. Ich kann ihn lieben. Ich kann ihn heilen." „Er wird nie heilen. Er ist zerbrochen. Für immer. Wie ich. Wie wir." „Dann heilen wir gemeinsam. Zerbrochen, aber gemeinsam. Das ist besser, als allein zu sein, nicht wahr?" Chiara sieht sie an. Lange. Ihre wahnsinnigen Augen wandern über Valentinas Gesicht, suchen eine Schwäche, eine Sc

„Komm zurück. Versprich mir, dass du zurückkommst."„Ich komme zurück."„Versprich mir, dass du nichts Dummes tust."„Ich verspreche es dir."„Versprich mir, dass du mich noch liebst, wenn du zurückkommst."„Ich werde dich immer lieben, Valentina. Immer."Ich küsse ihre Stirn, stehe auf, durchquere das Wohnzimmer. Die Tür ist da, vor mir, zwischen mir und dem, was ich tun werde. Meine Hand zittert auf der Klinke, mein Herz schlägt zu schnell, mein Kopf dreht sich.„Diego."Ihre Stimme hält mich auf. Ich drehe mich um. Sie steht da, mitten im Wohnzimmer, ihre Arme hängen herab, ihre Augen voller Tränen.„Bring ihn zurück. Bring den Mann zurück, den ich liebe."„Ich bringe ihn zurück. Ich verspreche es dir."Die Tür öffnet sich. Der Flur ist leer, still. Der Aufzug trägt mich nach unten, auf die Straße, zu meinem Auto. Meine Hände auf dem Lenkrad, meine Augen auf der Straße, me

DiegoDie Sonne geht über Mexiko-Stadt auf. Die ersten Lichter des Tages durchdringen die Vorhänge des Schlafzimmers, zeichnen Schatten an die Wand, wecken langsam die Stadt. Valentina schläft noch, ihr Haar auf dem Kissen ausgebreitet, ihre Lippen leicht geöffnet, ihr Atem langsam und friedlich. Sie ist schön. Sie ist lebendig. Sie ist mein.Ich sollte glücklich sein. Ich sollte diese Ruhe genießen, diesen Frieden, dieses Glück, das wir gewonnen haben. Aber ich kann nicht. Etwas zieht mich, ruft mich, treibt mich zu etwas, das ich nicht ganz verstehe.Ich stehe leise auf, um sie nicht zu wecken. Meine nackten Füße auf dem kalten Parkett, meine Hände suchen meine Kleider, meine Augen meiden ihr Spiegelbild. Ich will mich nicht sehen. Ich will nicht sehen, was ich geworden bin.Im Badezimmer lasse ich Wasser über mein Gesicht, meine Hände, meine Narben laufen. Das Wasser ist kalt, es weckt mich, es erinnert mich daran, dass ich lebe, dass

Valentina Das Wasser läuft über seine Schultern, fein, warm, hartnäckig. Das Badezimmer liegt in einem Halbdunkel, das ich gewollt habe, das ich gewählt habe, weil das grelle Licht zu viel offenbaren würde. Zu viele Narben. Zu viele Schwächen. Zu viel von dem, was wir geworden sind. Diego sitzt auf dem Holzhocker, den Rücken mir zugewandt. Seine Hände hängen zwischen seinen Knien, reglos. Er sagt nichts. Er hat nichts gesagt, seit ich ihn aus dem Bett gezogen, ihn ins Badezimmer geschoben, die Wasserhähne aufgedreht habe. Seine Narben glänzen unter dem Wasser. Die Verbrennungen sind verheilt und haben eine neue, rosafarbene, empfindliche Haut hinterlassen. Aber um diese kümmere ich mich heute nicht. Es sind die neuen. Die er von seiner Nacht draußen mitgebracht hat, von seinem wilden Lauf durch Mexiko-Stadt, von seinem Zusammenbruch. Glassplitter. Kleine, eingebettet in seinen Rücken, dort, wo er gegen eine Schaufensterscheibe gestoßen ist, wo er gegen ein Fenster geschlagen hat,

Er legt seine Stirn an meine. Unsere Atemzüge vermischen sich, unsere Herzen schlagen zu schnell, unsere Körper suchen einander, ohne sich wirklich zu berühren zu wagen. Das Wasser hat längst aufgehört zu fließen. Das Badezimmer ist kalt, still, schwebend in einem Augenblick, der der Anfang oder das Ende sein könnte.»Ich gehe ins Bett«, sage ich.»Einverstanden.«»Kommst du?«»Gleich.«Ich stehe auf, verlasse das Badezimmer. Im Flur halte ich inne, mit dem Rücken an die Wand gelehnt. Meine Beine zittern, meine Hände zittern, mein ganzer Körper zittert vor all dem, was ich nicht gesagt habe, vor all dem, was ich zurückgehalten habe, vor all dem, was noch kommen wird.Hinter mir höre ich, wie das Wasser wieder zu fließen beginnt. Er wäscht sich. Er bereitet sich darauf vor, zu mir zu kommen. Er versucht, auch er, die Kraft zu finden, der Nacht entgegenzutreten.Ich gehe zurück ins Schlafzimmer, lege mich auf das Bett. Die Laken sind kalt, die Stille ist schwer, die Abwesenheit ist eine