All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 281 - Chapter 290

Ihre eigenen Hände heilen auch, langsam. Die Verbände werden durch leichtere Pflaster ersetzt, dann durch Salben, dann durch die neue Haut, die nachwächst, rosa und empfindlich. Sie werde wieder malen können, sagen die Ärzte. Es werde Zeit brauchen, Geduld, Rehabilitation. Aber sie werde es können. Nachts schläft sie im Sessel neben dem Fenster. Ich betrachte sie lange, ihre vom Schlaf geglätteten Züge, ihre Hände auf ihren Knien, ihren langsamen, regelmäßigen Atem. Sie hat ihre Hände für mich geopfert. Ihre Künstlerhände. Ihre Hände, die die Schönheit malen. Ihre Hände, die vielleicht nie wieder einen Pinsel werden halten können. Und sie sagt, das habe keine Bedeutung. — Valentina, murmle ich in einer Nacht, in der ich sie beim Schlafen betrachte. Valentina, ich liebe dich. Sie hört mich nicht. Aber ich sage es trotzdem. Weil es wahr ist. Weil es das Einzige ist, was zählt. Eines Nachts ertrage ic

Ich lege die Klinge an mein Handgelenk. Die Haut ist dort dünn, bläulich, verletzlich, von Adern durchzogen, die pulsieren, die leben, die all das Blut tragen, das in mir fließt, all diese Liebe, die nirgendwohin kann.Ein kleiner Druck, und es würde sich öffnen. Das Blut würde fließen, rot, warm, lebendig. Es würde den Marmor überfluten, den Teppich, meine Kleidung. Es wäre der Beweis, dass ich existiere, dass ich leide, dass ich zu allem bereit bin.Und alles würde aufhören. Der Schmerz, die Wut, die Liebe. Alles.— Tu es.Ich weiß nicht, wer spricht. Ich? Eine andere? Eine Stimme in meinem Kopf? Die Stimme meiner Mutter, die meines Vaters, die all der Morenos, die verrückt gestorben sind, allein, zerstört?— Tu es, Chiara. Tu es, und es hört auf.Die Klinge drückt zu. Eine feine rote Linie erscheint, präzise, wie ein Bleistiftstrich auf einer leeren Leinwand. Das Blut perlt, tropft auf den Boden. Ein Tropfen. Zwei. D

Kapitel 101: Die ultimative ManipulationIch drehe mich um, sehe sie an. Ihre Augen sind voller Tränen, schmutzige Tränen, die über ihre eingefallenen Wangen laufen, über ihre graue Haut, über ihre rissigen Lippen. Sie weint, Isabel. Sie weint um ihren Sohn, den sie zerstören wird. Sie weint um die Liebe, die sie nicht geben konnte. Sie weint um sich selbst, um ihr verpfuschtes Leben, um das, was aus ihr geworden ist.— Sie sind ein Monster, flüstert sie.— Ja. Ich bin ein Monster. Aber Sie haben mich dazu gemacht. Sie, und Ihr Sohn, und diese Liebe, die mich tötet, und diese Wut, die mich verzehrt. Sie haben den Wahnsinn gesät, Isabel. Sie ernten den Sturm.Ich nähere mich, setze mich ihr gegenüber. Meine Hände legen sich auf den Tisch, neben das Geld. Meine Nägel, perfekt, rot, berühren die Bündel, streicheln sie, wie man ein Versprechen streichelt, eine Waffe, eine Rache.— Sie werden tun, was ich Ihnen sage. Sie werden ihm sagen, dass Sie nicht tot sind. Sie werden ihm sagen, dass

Ich schlage wieder. Wieder. Wieder. Der Putz gibt nach, lässt die Ziegel erscheinen, meine Fäuste öffnen sich, das Blut durchdringt die Verbände, läuft über meine Hände, über meine Arme, über den weißen Boden des Krankenhauses. Rot auf Weiß. Leben auf Tod. Wahrheit auf Lüge. — Diego, hör auf! Hör auf, du wirst dich verletzen! fleht Valentina. — DAS IST MIR EGAL! MIR IST ALLES EGAL! Ich schlage, bis meine Arme nicht mehr reagieren, bis der Schmerz zu stark wird, bis meine Beine nachgeben. Ich breche zusammen, meine Knie schlagen auf den Boden, meine Hände hängen herab, reglos, blutig, zerstört. Sie ist da, vor mir. Meine Mutter. Die Frau, die mich getragen hat. Die Frau, die mich verlassen hat. Die Frau, die mir gerade die Seele herausgerissen hat. — Warum? Warum jetzt? Warum heute? Warum nicht in deinem Grab, mit deinen Lügen? — Weil mich jem

Meine Stimme ist flach, leer, leblos. Ich nehme die Tasse, meine Hände zittern, die heiße Flüssigkeit spritzt auf meine Finger, verbrennt mich. Ich spüre nichts. Nichts. Nichts mehr. — Willst du etwas essen? Ein Sandwich? Obst? — Nein. — Du musst essen, Diego. Du hast den ganzen Tag nichts gegessen. Die Ärzte haben gesagt... — Ich weiß, was die Ärzte gesagt haben. Meine Stimme ist härter, als ich wollte. Sie weicht ein wenig zurück, überrascht, getroffen. Dann setzt sie sich neben mich, nimmt meine Hand, drückt sie sanft zwischen ihren. — Ich weiß, dass es schwer ist. Ich weiß, dass du leidest. Aber ich bin da. Ich bin da, Diego. Du bist nicht allein. — Ich sollte es sein. — Was? — Ich sollte allein sein. Das ist es, was ich verdiene. Die Einsamkeit. Das Schweigen. Die Leere. — Sag das nicht... — Warum? Es ist