All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 341 - Chapter 350

Kein Bankkonto mehr. Das Geld, das ich hatte, das wenige, das ich mit meinen Leinwänden verdient hatte, ist weg. Verschlungen von Diegos Schulden, von den Kosten des Hauses, von den Geschenken, die er mir gemacht hat und die ich nie wollte. Kleider, Schmuck, Reisen. Dinge, die mir nicht gehören, die mir nie gehört haben.Mir bleibt, was ich in meiner Tasche habe, was ich versteckt habe, was ich heimlich gespart habe. Fünftausend Dollar. Das ist wenig. Das ist viel. Das ist alles, was mir von meinem früheren Leben bleibt.Kein persönliches Telefon mehr. Das, das ich vorher hatte, mein echtes Telefon, mit meinen Kontakten, meinen Fotos, meinen Erinnerungen, ist in einer Schublade, irgendwo, oder vielleicht wurde es weggeworfen. Ich erinnere mich nicht mehr. Ich erinnere mich an nichts. Die Tage ähneln sich, die Nächte ähneln sich, die Stunden löschen sich eine nach der anderen aus.Keine Bewegungsfreiheit mehr. Die Wachen beobachten mich, wenn ich hinausgehe. Sie fragen, wohin ich gehe,

Kleidung. Nicht die, die er mir geschenkt hat. Die, die ich vorher hatte, die, die ich behalten habe, die, die mich daran erinnern, wer ich war. Eine Jeans, an den Knien abgenutzt, mit Farbflecken. Ein Pullover aus Wolle, grau, weich, der nach Lavendel riecht. Eine Lederjacke, schwarz, die er hasst. Einfache, bequeme Unterwäsche, die ich selbst gekauft habe. Dicke Socken für den Winter. Wanderschuhe, solide, die Kilometer zurückgelegt haben.Meine Pinsel. Die, die ich versteckt habe, die, von denen er nicht weiß, dass ich sie habe, die, die mir erlauben, noch zu malen, zu erschaffen, zu existieren. Ich wickle sie in einen Stoff, ich lege sie auf den Grund der Tasche, wie Schätze, wie Waffen, wie Freunde. Pinsel verschiedener Größen, verschiedener Formen, mit Haaren, die von den Jahren abgenutzt sind. Pinsel, die Hunderte von Leinwänden bemalt haben, die Hunderte von Gesichtern gesehen haben, die Hunderte von Geschichten erzählt haben.Ein paar Leinwände. Die k

Ich stehe auf. Meine Beine sind schwer, meine Füße sind kalt auf dem Parkett. Ich gehe zurück zum Bett. Diego schläft noch, sein Gesicht friedlich, seine Hände offen. Er hat sich nicht bewegt. Er weiß nicht. Er weiß nichts.Ich schaue ihn an. Lange. Lange genug, um jedes Detail in mein Gedächtnis einzubrennen.Die Narbe auf seiner Wange, die, die er im Krankenhaus bekam. Fein, rosa, fast unsichtbar. Eine Erinnerung an die Explosion, an den Tod, der streifte, an das Leben, das weiterging.Die Augenringe unter seinen Augen, die seiner schlaflosen Nächte. Blau, tief, gegraben von den Albträumen, vom Alkohol, von der Angst.Seine halb geöffneten Lippen, die, die so viele Lügen gesagt haben, so viele Versprechen, so viele „Ich liebe dich". Seine Lippen, die mich geküsst, gebissen, verletzt haben. Seine Lippen, die ich nicht mehr küssen werde.Seine Hände. Seine Hände, die getötet, geschlagen, besessen haben. Seine Hände, die mich geh

ValentinaDie Straßen sind leer um diese Stunde. Die Straßenlaternen erhellen den Asphalt mit einem gelben und schmutzigen Licht, die seltenen Autos, die vorbeifahren, sind Taxis oder Lieferwagen, die Bürgersteige sind verlassen. Mexiko-Stadt schläft noch, oder vielleicht schläft sie nie, vielleicht wartet sie, vielleicht beobachtet sie, vielleicht lauert sie.Ich gehe schnell. Meine Tasche ist leicht auf meiner Schulter, meine Schuhe sind lautlos auf dem Bürgersteig, mein Herz schlägt zu schnell in meiner Brust. Ich habe Angst. Ich habe Angst, dass man mich einholt, dass man mich zurückbringt, dass man mich wieder einsperrt. Ich habe Angst vor ihm, vor seinen Männern, vor seiner Wut.Aber ich gehe weiter. Ich halte nicht an. Ich kann nicht anhalten.Die Straßen ziehen vorbei, die Gebäude ziehen vorbei, die Erinnerungen ziehen vorbei. Die Bäckerei, wo ich morgens Brot kaufte. Der kleine Park, wo ich nachmittags las. Das Café, wo ich Luci

DiegoDer Hauptbahnhof ist ein Monstrum aus Beton und Glas. Die metallenen Träger erheben sich zur Decke wie skelettartige Finger, die fahlen Neonlichter werfen ein Krankenhauslicht auf die müden Gesichter der Reisenden. Der Geruch von Diesel vermischt sich mit dem von billigem Kaffee und Schweiß. Hunderte von Menschen gehen, laufen, schleppen Koffer, drücken Kinder an sich, konsultieren ihre Telefone.Ich betrachte sie, ohne sie zu sehen.Meine Männer haben mich vor zwanzig Minuten angerufen. Sie haben ihre Spur gefunden. Eine Frau, die ihrer Beschreibung entspricht, hat eine Fahrkarte in den Süden gekauft. Schalter Nummer vier. Achtunddreißig Dollar. Sie war allein, eine kleine schwarze Tasche über der Schulter, die Augen rot.Meine Beine haben mich hierhergetragen, ohne dass ich es bemerkt habe. Ich erinnere mich nicht, gefahren zu sein. Ich erinnere mich nicht, gerannt zu sein. Ich erinnere mich an nichts, außer an dieses Bild in meinem Kopf, dieses Bild von ihr auf einem Bahnstei