All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 351 - Chapter 360

DiegoDer Bahnsteig ist jetzt fast leer. Die Reisenden des nächsten Zuges warten, ihre Koffer zu ihren Füßen, ihre neugierigen Blicke auf mich gerichtet. Ich bewege mich nicht. Ich kann mich nicht bewegen. Meine Füße sind wie auf den Beton geschweißt, mein ganzer Körper ist in dieser absurden Position erstarrt, die Hand ausgestreckt nach einem Zug, der nicht mehr da ist.— Valentina.Ihr Name ist ein Murmeln, ein Hauch, ein Geisterwort, das in der verschmutzten Luft des Bahnhofs verhallt.Ich sehe sie noch. Ihr Gesicht durch das Glas, ihre roten Augen, ihre Lippen, die Worte formten, die ich nicht hörte. Ich sehe sie, als ob sie noch da wäre, als ob ich sie noch berühren könnte, als ob all das nur ein Albtraum wäre, aus dem ich aufwachen würde.Aber es ist kein Albtraum.Es ist die Realität. Die kälteste, härteste, unerträglichste Realität, die ich je gekannt habe.Meine Beine geben nach. Ich falle auf die Knie

ValentinaDer Zug fährt. Die Schienen gleiten unter den Waggons dahin, schnell, regelmäßig, hypnotisch. Das Geräusch ist ein dumpfes Grollen, das in meiner Brust vibriert, in meinen Knochen widerhallt, mich am Denken hindert. Oder vielleicht bin ich es, die sich am Denken hindert, die die Bilder, die Erinnerungen, die Worte, die er gesagt hat, zurückdrängt.Diego auf den Knien auf dem Bahnsteig.Diego, der mich anfleht.Diego, der weint.Ich schließe die Augen. Ich will das nicht sehen. Ich will mich nicht daran erinnern. Aber die Bilder sind da, eingraviert hinter meinen Lidern, unauslöschlich, unerträglich.— Du wirst dich nie ändern, Diego.Die Worte, die ich gesagt habe, hallen in meinem Kopf wider, immer wieder, wie ein Urteil, wie eine Verdammung, wie eine Wahrheit, vor der ich nicht fliehen kann.— Du wirst dich nie ändern.Ich habe sie für mich genauso gesagt wie für ihn. Um mich zu üb

DiegoDer Zug verschwindet in der Ferne. Das Geräusch der Räder auf den Schienen verklingt, ersetzt durch die Stille des Bahnhofs, durch die fernen Ansagen, durch die Schritte der Reisenden, die ihr Leben weiterleben, als ob nichts geschehen wäre.Als ob mein Leben nicht gerade zum Stillstand gekommen wäre.Ich bleibe reglos auf dem Bahnsteig stehen. Meine Füße sind wie auf den Beton geschweißt, meine Arme hängen schlaff an meinem Körper, meine Augen sind auf den Punkt gerichtet, wo der Zug verschwunden ist. Ich kann mich nicht bewegen. Ich kann nicht denken. Ich kann nichts anderes tun, als hier zu bleiben, leer, hohl, innerlich tot.Sie ist gegangen.Sie ist wirklich gegangen.Ich habe sie eingeholt, ich habe sie festgehalten, ich habe sie angefleht. Ich habe ihr den Mond versprochen, einen anderen Mann, ein anderes Leben. Ich bin vor ihr auf die Knie gefallen, vor all diesen Unbekannten, vor der ganzen Welt. Ich habe

ChiaraDas erste, was ich sehe, ist das Licht.Es ist blendend, zerreißend, unerträglich. Es durchbohrt meine Pupillen wie Nadeln, es verbrennt meine Netzhaut, es explodiert in meinem Schädel wie eine Bombe. Ich schließe die Augen, ich öffne sie, ich schließe sie wieder. Das Licht ist immer noch da, unbarmherzig, grausam, wunderschön.Das Tageslicht. Das echte Licht. Nicht das fahle Neonlicht, das an der Decke meiner Zelle flackerte. Nicht das nackte Glühbirnenlicht, das am Ende seines Drahtes schwankte. Das Sonnenlicht. Das Licht der Außenwelt. Das Licht der Freiheit.Wie lange war ich im Dunkeln? Wochen? Monate? Eine Ewigkeit? Ich weiß es nicht mehr. Die Zeit existiert nicht in einem Keller ohne Fenster. Die Zeit misst man in Herzschlägen, in Atemzügen, in Schreien, die niemand hört. Die Zeit misst man in Ketten, die die Handgelenke durchsägen, in verschimmeltem Brot, das man einem wie einem Hund hinwirft, in Eimern, die nach Scheiße u

Chiara Das Haus der Sinaloa ist ein Palast. Das ist das Erste, was ich denke, als man mich aus dem Auto holt, als man mich durch die massiven geschnitzten Holztüren führt, als man mich durch endlose Flure geleitet, die mit Meistergemälden und persischen Teppichen geschmückt sind. Ein Palast. Größer als Diegos Anwesen, protziger, überladen mit Gold und Marmor und schamlos zur Schau gestelltem Reichtum. Humberto Sinaloa ist ein Mann, der will, dass die Welt weiß, wie mächtig er ist. Jedes Möbelstück, jede Nippesfigur, jeder Quadratzentimeter dieses Hauses schreit seinen Reichtum, seine Macht, seine Herrschaft hinaus. Es ist mir egal. Das Gold ist mir egal, der Marmor ist mir egal, die Meistergemälde sind mir egal. Ich durchquere diese Flure wie ein Geist einen Friedhof durchquert, ohne zu sehen, ohne zu hören, ohne zu fühlen. Meine nackten Füße auf den persischen Teppichen, meine verbundenen Handgelenke fest an meine Brust gedrückt, meine leeren Augen auf einen unsichtbaren Punkt