Semua Bab Im Schatten deines Hasses: Bab 61 - Bab 70

Meine Stimme hallt zwischen den Mauern wider, prallt von den Fassaden ab, verliert sich im Himmel. Niemand antwortet. Da ist nur ich. Allein. In der verlassenen Straße. Die Faust blutig. Das Herz in Scherben. Die Seele in Fetzen. Ich denke an sie. An sie, in ihrem nachtblauen Kleid, mit offenem Haar, mit ihrem leichten Lachen. An ihn, der sie an der Hand hält, der sie dreht, der sie auf den Mund küsst. An ihren zärtlichen, langen, tiefen Kuss. An ihr Glück, das sich vor meinen Augen ausbreitet wie eine Beleidigung, wie eine Wunde, wie ein Tod. Ich werde ihnen heute Abend folgen. Ich werde sehen, was sie tun. Ich werde es wissen. Ich werde alles wissen. Ich werde mich mit jedem Detail, jedem Augenblick vollsaugen, damit der Schmerz vollständig, total, endgültig ist. Ich steige wieder in meinen Wagen. Ich parke gegenüber dem Haus ihrer Eltern. Ich warte. Die Nacht bricht herein. Die Straßen

Es waren Lügen. Alles war Lügen. Vom ersten Tag an. Vom ersten Blick an. Vom ersten Kuss an. Aber ich kann nicht gehen. Ich kann nicht vergessen. Ich kann nicht akzeptieren. Ich folge ihnen. Ich rolle hinter ihnen durch die Mailänder Nacht. Der Regen wird stärker, hämmert auf die Windschutzscheibe, fließt in Sturzbächen über die Scheiben. Die Straßen sind verlassen, die Laternen werfen fahle Lichtpfützen auf den durchnässten Asphalt. Mein Wagen gleitet über den Asphalt, leise, diskret, wie ein Schatten, wie ein Raubtier. Sie halten vor einem Haussmann-Gebäude in der Via Dante. Matteos Wohnung. Eine bescheidene Dreizimmerwohnung im dritten Stock, ohne Aufzug, mit bröckelnden Wänden und quietschenden Fensterläden. Nichts im Vergleich zu meinen Apartments, meinen Villen, meinen Besitztümern. Nichts im Vergleich zu dem, was ich ihr hätte geben können. Ein Leben im Luxus. Ein Leben als Königin. Ein

Sie sieht mich seltsam an. Sie fällt nicht darauf herein. Ich sehe es in ihren Augen, in der Art, wie ihre Brauen sich zusammenziehen, wie ihre Lippen sich schürzen. Sie fällt nicht darauf herein. Aber sie sagt nichts. Sie hat Angst vor dem, was ich antworten könnte. Angst vor dem, was ich gestehen könnte. Angst vor dem, was ich zerbrechen könnte. Die Schneiderin. Ich gehe das Kleid anprobieren. Ein weißes Kleid, Meerjungfrau-Schnitt, aus Calais-Spitze und Wildseide. Lange Ärmel, um meine verletzten Handgelenke zu verbergen. Ein tiefer Rückenausschnitt, um zu zeigen, was ich zeigen will. Eine leichte Schleppe, um das Gewicht meiner Lügen hinter mir herzuziehen. Die Schneiderin ist eine kleine, brünette Frau mit geschickten Händen und einem kritischen Blick. Sie nimmt mir Maß, notiert Zahlen in einem Heft, macht Bemerkungen über meinen Körperbau, über den Schnitt, über die Spitze. Ich ziehe es an. Ich betrachte mic

Seine Stimme zittert, als er antwortet. Seine Lippen zittern. Seine Hände zittern. — Ja, ich will. Wir tauschen die Ringe. Seine Finger zittern, als er mir den Ring ansteckt. Meine Finger zittern ebenfalls. Der Ring ist einfach, ein Kreis aus Weißgold, ohne Schnörkel. Ein Ring, der sagt "Ich gehöre dir, du gehörst mir, für immer". Ein Ring, der lügt. — Ich erkläre euch zu Mann und Frau, sagt der Priester. Ihr könnt den Kuss austauschen. Matteo beugt sich vor. Er küsst mich. Sanft, respektvoll, fast schüchtern. Ein Kuss der Liebe, nicht der Leidenschaft. Ein Kuss des Versprechens, nicht des Besitzes. Ein Kuss, der sagt "Ich werde dich immer lieben, auch wenn du mich nicht liebst". Die Versammlung applaudiert. Meine Mutter weint, ihr Taschentuch vor den Augen. Mein Vater trocknet seine Tränen mit dem Handrücken, diskret, damit man ihn nicht sieht. Chiara springt vor Freude,

Giulia Drei Monate. Ich bin im dritten Monat schwanger, und wir kehren nach Mailand zurück. Matteos Wagen durchquert die vertrauten Straßen der Stadt, jene, in denen ich aufwuchs, jene, in denen ich liebte, jene, in denen ich litt. Die Gebäude ziehen vorbei, grau unter dem Herbsthimmel, mit ihren ockerfarbenen Fassaden und geschlossenen Fensterläden. Die Bäume des Corso verlieren ihre Blätter, eines nach dem anderen, wie gelbe Tränen, die wirbelnd auf den Asphalt fallen. Der Oktoberwind treibt sie vor uns her, verstreut sie auf der Windschutzscheibe, lässt sie einen Augenblick tanzen, bevor er sie auf dem Bürgersteig zurücklässt. Mein Bauch beginnt sich zu runden. Kaum. Fast unsichtbar. Aber ich spüre es. Jeden Morgen lege ich meine Hand auf diese kleine Wölbung, auf dieses Leben, das in mir wächst, auf dieses Geheimnis, das mein Körper Tag für Tag offenbart. Das Baby bewegt sich jetzt. Ganz kleine Bewegunge