All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 71 - Chapter 80

Lorenzo.Er steht am Ende des Flurs, an die Tür seines Büros gelehnt, eine Kaffeetasse in der Hand. Er trägt einen marineblauen Anzug, eine graue Krawatte, polierte Schuhe. Er ist schön. Immer noch so schön. Diese Schönheit, die mich verzaubert, besessen, zerstört hat. Sein Haar ist perfekt frisiert, sein Kiefer ist messerscharf geschnitten, seine Augen sind zwei dunkle Seen, in denen ich mich tausendmal ertränkt habe.Unsere Blicke kreuzen sich.Die Zeit bleibt stehen.Die Welt bleibt stehen.Mein Herz bleibt stehen.Er sieht mich an. Seine Augen wandern über meinen Körper, von Kopf bis Fuß, wie ein Skalpell, wie eine Klinge, wie eine verbotene Liebkosung. Sie verweilen auf meinem Gesicht, auf meinem Mund, auf meinen Brüsten. Dann wandern sie tiefer. Langsam. Methodisch. Unerbittlich.Sie blei

Ich muss es wissen.Ich muss es sehen.Ich muss mir Gewissheit verschaffen.Am nächsten Tag engagiere ich Detektive.Keine Amateure. Keine kleinen, billigen Privatdetektive, die in Bars herumhängen und mit billigen Kameras unscharfe Fotos machen. Profis. Experten. Leute, die verfolgen, filmen, aufzeichnen können, ohne entdeckt zu werden. Leute, die für die Polizei gearbeitet haben, für die Geheimdienste, für die größten Familien Mailands. Leute, die Minister, Magnaten, Mafiosi zu Fall gebracht haben.Ich empfange sie in meinem Büro. Sie sind zu zweit. Ein Mann und eine Frau. Diskret. Effizient. Ohne Skrupel. Der Mann heißt Marco. Die Frau heißt Laura. Sie tragen graue Anzüge, weiße Hemden, schwarze Schuhe. Sie haben Gesichter, die man sofort vergisst, Augen, die nichts widerspiegeln, Hände, die niemals zittern.— Ich will alles wissen, sage ich ihnen. Jeden Termin. Jede Besorgung. Jeden Ortswechsel. Jeden Ausgang. Jede Mahlzeit. Jede Nacht.Meine Stimme ist ruhig. Zu ruhig. Diese Stim

 Ich öffne ihn.Ein Brief. Mehrere Seiten. Giulias Schrift, fein, elegant, ein wenig zittrig. Als hätte ihre Hand gezögert. Als hätte ihr Herz geschwankt. Als wäre jedes Wort ihrer Seele abgerungen worden.Ich beginne zu lesen.Und die Welt bleibt stehen.---ChiaraLorenzo,wenn Du diesen Brief liest, werde ich fort sein. Ich bin fort. Ich verlasse Dich, aber nicht aus den Gründen, die Du glaubst.Ich verlasse Dich nicht, weil ich Dich nicht mehr liebe. Ich verlasse Dich, weil ich Dich zu sehr liebe.Ich hole wieder Luft. Mein Herz schlägt zu schnell. Meine Hände zittern so heftig, dass die Worte vor meinen Augen tanzen, dass die Sätze verschwimmen, dass die Realität unscharf wird. Ich lege den Brief einen Moment hin. Ich schließe die Augen

LorenzoIch lese den Brief immer und immer wieder.Jedes Wort ist eine Klinge. Jeder Satz ist ein Messerstich. Jede Seite eine Folter, die ich mir freiwillig, methodisch auferlege, wie eine Buße, wie eine Bestrafung, wie eine Autopsie meiner verrotteten Seele.Das Papier ist vergilbt zwischen meinen Fingern. Die Falten haben sich vertieft, die Mine des Stifts ist stellenweise verlaufen, Spuren von Tränen – ihre, meine – haben die Tinte verlaufen lassen. Ich kenne jedes Wort jetzt auswendig. Ich habe sie hundertmal gelesen. Tausendmal. Ich flüstere sie im Schlaf. Ich schreie sie in meinen Albträumen. Ich grabe sie in mein Fleisch.»Wenn du diesen Brief liest, werde ich fort sein. Ich bin fort. Ich verlasse dich, aber nicht aus den Gründen, die du denkst.«Nicht aus den Gründen, die ich dachte.Fünf Jahre lang habe ich geglaubt, sie hätte mich verraten. Fünf Jahre lang bin ich jeden Morgen mit dem Hass im Bauch aufgewacht, der Wut im Herzen, der Rache auf den Lippen. Fünf Jahre lang hab

GiuliaDer Berg.Ich bin in einem kleinen Holzhaus, verloren zwischen den Tannen. Die Stille ist ohrenbetäubend. Die Schönheit ist überall.Ich stehe jeden Tag mit der Sonne auf. Die ersten Strahlen durchdringen die Fensterläden, zeichnen goldene Linien auf den Dielenboden, wecken den Staub, der in der Luft tanzt. Ich öffne das Fenster. Die Luft ist kalt, rein, lebendig. Sie riecht nach Harz, nach feuchter Erde, nach Schnee, der bald fallen wird.Ich mache Kaffee. Ich setze mich auf die Terrasse. Ich schaue auf die Berge.Sie sind da. Riesig. Ewig. Gleichgültig.Ihr Gipfel ist weiß, selbst im Herbst, selbst vor dem Schnee. Ein strahlendes Weiß, fast unwirklich, das in der Sonne leuchtet und den Himmel zu berühren scheint. Die Tannen ziehen sich bis ins Tal hinunter, dicht gedrängt, dunkel, undurchdringlich. Zwischen ihnen fließen Bäche, unsichtbar aber hörbar, ihr ständiges Murmeln wie ein Wiegenlied, wie ein Gebet, wie ein Versprechen.Ich verbringe meine Tage mit Lesen, Spazierengeh