All Chapters of Dunkle Besessenheit: Chapter 111 - Chapter 120

Sie sieht mich lange an. Zu lange. Jede Sekunde ist eine Klinge, die sich hineinbohrt, jedes Schweigen eine Antwort, die sie mir nicht gibt. »Er ist mein Freund, Andreï. Mein einziger Freund, als du dabei warst, mich zu zerstören.« Die Worte sind hart, präzise, ohne Mitleid. Ich verdiene sie. Jedes einzelne verdiene ich. »Als ich in diesem Bett lag, unfähig zu essen, unfähig zu sprechen, unfähig zu leben, war er es, der kam. Er war es, der sich neben mich setzte, ohne etwas zu fordern. Er war es, der leise mit mir sprach, der mir Blumen brachte, der mich daran erinnerte, dass die Welt noch existierte.« »Ich war...« »Du warst der Grund, warum ich in diesem Bett lag.« Die Stille senkt sich, schwer wie ein Stein, dicht wie eine Mauer. Ich senke den Kopf. Meine Finger verknoten sich auf meinen Knien. »Ich weiß«, murmle ich. »Ich weiß, dass es meine Schuld ist. Ich weiß, was ich getan habe.« »Dann weißt du auch, warum Kirill mein Freund ist. Du weißt, warum ich mit ihm lache. Du w

Ich weine. Ich weine um Kirill, um seine geopferte Liebe, sein gebrochenes Herz, seine Einsamkeit, die heute beginnt und vielleicht immer dauern wird. Ich weine um Andreï, unsere verwüstete Geschichte, unseren zerbrechlichen Wiederaufbau, unsere Nächte voller Albträume und unsere Morgen voller Hoffnung. Ich weine um mich selbst, die Frau, die ich war, die Frau, die ich bin, die Frau, die ich niemals sein werde. Die Frau, die mit Kirill hätte glücklich sein können, in einem Parallelleben, in einer Welt, in der Andreï nicht existiert, in einem Universum, in dem die Leidenschaft nicht alles auf ihrem Weg verschlingt.Aber im tiefsten Innern, eine Gewissheit. Eine Offensichtlichkeit. Ein unerschütterlicher Fels mitten im Sturm.Ich liebe Andreï. Trotz allem. Gegen alles. Gegen die Vernunft, die Logik, die Vorsicht. Gegen mich selbst. Ich liebe ihn, wie man eine vom Krieg verwüstete Landschaft liebt, eine abgebrannte Kathedrale, die ihre Pracht bewahrt, eine Ruine, die der Zeit und den Ele

»Vielleicht eines Tages. Wenn der Schmerz vorbei ist. Wenn er geheilt ist. Wenn er jemanden gefunden hat, der ihn so liebt, wie er es verdient.« »Er hat mir gesagt, ich soll glücklich sein. Das ist sein letztes Wort. Sei glücklich.« »Er hat recht. Das ist es, was wir tun werden. Wir werden glücklich sein. Für ihn. Für uns. Für alles, was wir durchgemacht haben.« Ich hebe den Kopf zu ihm. Seine grauen Augen sind voller Mitgefühl. Keine Eifersucht. Kein Triumph. Keine kleinliche Erleichterung. Nur ein tiefes, unermessliches, aufrichtiges Mitgefühl. Die Augen eines Mannes, der die Größe des Opfers versteht, das gerade gebracht wurde. »Hasst du Kirill nicht mehr?« »Nein. Ich hasse ihn nicht mehr. Ich werde ihn nie wieder hassen. Wie könnte ich einen Mann hassen, der dich genug liebt, um dich gehen zu lassen? Wie könnte ich einen Mann hassen, der für dich getan hat, was ich nie zu tun wusste? Dein Glück über das seine zu stellen. Dir die Freiheit zu geben zu wählen. Deine Wahl ohne G

Ich ziehe sie an mich, sanft. Sie widersteht nicht. Sie erstarrt nicht. Sie zittert nicht. Sie kommt, sie schmiegt sich an, sie legt ihren Kopf auf meine Schulter, ihr Körper fügt sich an meinen, als wäre er genau dafür geschaffen, von Anbeginn der Zeit. »Ich verdiene diese Liebe nicht.« »Vielleicht nicht. Aber es ist meine. Und ich mache damit, was ich will.« Ich lache. Ein echtes Lachen, das aus dem Bauch aufsteigt, das meine Schultern schüttelt, das meinen ganzen Körper vibrieren lässt und Sascha selbst überrascht. »Was? Was ist so komisch?« »Nichts. Du bist es. Deine Art, die Dinge zu sagen. Deine Stärke. Dein Mut. Deine Art, mich in die Schranken zu weisen, ohne auch nur die Stimme zu heben. Ich liebe dich, Sascha. Ich liebe dich wie ein Verrückter. Ich liebe dich wie ein Fünfzehnjähriger. Ich liebe dich wie ein Greis an der Schwelle des Todes, der sein Leben vorbeiziehen sieht und nur dich sieht.« »Ich weiß, dass du mich liebst. Du beweist es mir jeden Tag. Mit den B

Ich sehe ihn an, wie er in dieser sonnendurchfluteten Küche steht, mit seinen mehlbestäubten Händen und seinen Augen voller zurückgehaltener Tränen. Ich sehe ihn an, und ich spüre, wie sich etwas in mir regt. Etwas Warmes, Lebendiges, zutiefst Unerwartetes. Eine Woge der Rührung, die aus meiner Brust aufsteigt, meine Kehle anschwellen lässt, in meinen Augen sticht. Die Hoffnung, vielleicht. Oder der Beginn der Vergebung. Dieses kleine Samenkorn, das man in verbrannte Erde pflanzt und das wider alle Erwartung zu keimen beginnt. Die Wochen vergehen. Sie rieseln dahin wie die Perlen eines Rosenkranzes, den man ohne Gebet herunterzählt, mechanisch, Tag für Tag. Der Frühling explodiert in seiner ganzen Pracht, der Flieder duftet in den Gärten, die Linden säumen die Alleen mit ihrem süßen Duft. Dann kommt der Sommer und legt sich schwer, heiß, erdrückend über die Stadt. Die Luft wird dick, die Tage dehnen sich endlos, die Sonne geht kaum noch unter und taucht Sankt Petersburg in dieses go