All Chapters of Dunkle Besessenheit: Chapter 121 - Chapter 130

Dieser Gedanke quält mich. Er verfolgt mich Tag und Nacht, hindert mich zu atmen, hindert mich zu denken. Wenn Sasha krank ist, wenn sie leidet, wenn ihr etwas zustößt, ist es ganz allein meine Schuld. Ich bin es, der sie an den Rand getrieben hat, ich bin es, der sie gebrochen hat, ich bin es, der diese erschöpfte, abgemagerte Frau aus ihr gemacht hat, die nicht einmal mehr die Kraft zu essen hat. Ich ertrage es nicht, sie so zu sehen. Jedes Mal, wenn ich meine Augen auf sie richte, zieht sich mein Herz zusammen, schnürt sich meine Kehle zu, überkommt mich eine Welle der Schuld. Ich ertrage es nicht, sie still leiden zu sehen, sie bei lebendigem Leibe verfallen zu sehen, sie auslöschen zu sehen, ohne etwas zu sagen, aus Angst, mich zu beunruhigen, aus Angst, mich zu stören, aus Angst vor mir. Also fasse ich diesen Morgen, nach einem Frühstück, das sie nicht angerührt hat, nachdem sie zum dritten Mal den Teller weggeschoben hat, den ich mit so viel Liebe zubereitet hatte, meinen En

Ein Kind, das Sasha Volkov zur Mutter haben wird, die gebrochene Frau, die wieder aufgebaute Frau, die Frau, die immer noch nicht weiß, wer sie ist, was sie will, was sie verdient. Die Frau, die an allem zweifelt, an ihrem Mut, an ihrer Stärke, an ihrer Fähigkeit zu lieben und geliebt zu werden. Wie soll man ein Kind mit einem Mann wie Andreï großziehen? Die Frage drängt sich mir auf, brutal, ohne Mitleid, wie eine Tür, die im Wind zuschlägt. Sie kreist in meinem Kopf, quälend, besessen, sie verdrängt alle anderen Gedanken, sie nimmt den ganzen Raum ein. Wie soll man ein Kind vor der Gewalt schützen, die in den Adern seines Vaters fließt? Wie kann man sicher sein, dass er nicht wiederholt, was sein eigener Vater ihm angetan hat? Kann man die Kette wirklich durchbrechen? Kann man wirklich seinem Erbe, seinem Blut, seinen Dämonen entkommen? Ich denke an das, was ich über Andrejs Vater weiß. Diesen Vater, den er hasste, diesen Vater, der ihn schlug, diesen Vater, den er nie anders n

Sasha Die Wochen vergehen. Sie rieseln dahin wie die Perlen eines Rosenkranzes, den man ohne Überzeugung betet, mechanisch, ohne es überhaupt zu merken. Ich bin in meinen vierten Schwangerschaftsmonat eingetreten, und mein Körper ist zu einer fremden Landschaft geworden, die ich mit einer Mischung aus Faszination und Schrecken erkunde. Mein Bauch hat sich nun richtig gerundet. Es ist nicht mehr diese diskrete Wölbung, die ich unter einem weiten Kleid oder einer fließenden Bluse verbergen konnte. Es ist eine deutliche, sichtbare Rundung, die den Stoff meiner Kleider spannt und der Welt verkündet, was ich meinem Mann weiterhin verschweige. Ich trage weite Tuniken, unter der Brust taillierte Kleider, Jacken, die ich selbst drinnen anbehalte, selbst wenn die Sommerhitze erdrückend wird. Ich werde Expertin in der Kunst, mich im Profil zu halten, wenn Andreï einen Raum betritt, mich mit einem Kissen auf den Knien hinzusetzen, vor ihm aufzustehen und mich zu entfernen, bevor er mich wirkl

Meine Stimme ist härter, als ich es möchte. Die Angst hat schon immer diese Wirkung auf mich gehabt. Sie macht mich schroff, fast aggressiv, als könnte ich die Wahrheit einschüchtern, um sie aus dem Schatten zu zwingen, als könnte ich die Wirklichkeit durch schiere Willenskraft beugen. Es ist ein alter Reflex, ein Reflex des Raubtiers, ein Reflex des Chefs des Diamond. Es ist der Ton, den ich gegenüber meinen Feinden anschlug, gegenüber Verrätern, gegenüber jenen, die es wagten, mich anzulügen, während sie mir in die Augen sahen. Es ist nicht der Ton, den ich meiner Frau gegenüber anschlagen sollte. Ich weiß es. Ich bereue es sofort, aber es ist zu spät, die Worte sind heraus, sie sind in der Luft, sie können nicht mehr zurückgenommen werden. Sie hebt die Augen zu mir, und ich sehe einen Anflug von Panik ihre grünen Pupillen durchziehen. Ein flüchtiger Schimmer, fast unmerklich, ein Funke, der aufflackert und im Bruchteil einer Sekunde erlischt. Sie verbirgt ihn sofort hinter eine

Ich setze mich, ohne zu widersprechen. Meine Beine würden mich ohnehin nicht tragen, sie sind aus Watte, aus Blei, aus Stein. Mein Herz rast in meiner Brust, ein ungeordneter, chaotischer Schlag, der bis in meine Schläfen widerhallt. Das Kind bewegt sich erneut, heftiger dieses Mal, als spürte es meine Angst und antwortete mit seiner eigenen Angst darauf, als wäre die Angst ein elektrischer Strom, der von meinem Körper auf seinen übergeht. Ich lege schützend eine Hand auf meinen Bauch, eine instinktive Geste, eine Geste, die ich nicht mehr kontrolliere, eine Geste, die so natürlich geworden ist wie das Atmen. Und ich sehe, wie Andrejs Blick meiner Hand folgt, auf meinem runden Bauch verweilt, den selbst die weitesten Kleider nicht mehr vollständig zu verbergen vermögen. Seine grauen Augen wandern langsam zu meinem Gesicht hoch, und in diesen Augen lese ich eine schreckliche Verwirrung, einen inneren Kampf, der ihn zerreißt. — Jetzt wirst du mir sagen, was los ist. Kein Ausweiche