All Chapters of حين وقعتُ في حب عدوي: Chapter 141 - Chapter 150

الخطوة الواحدة نحو "عهد" كانت كافية لتنفجر الغرفة كلها من الداخل. كمال لم يفكر. لم يحتج. تحرك كما تتحرك الأشياء التي لا تملك بعد هذه النقطة إلا أن تكون نفسها أو تموت. في لحظة واحدة صار بين أبيه وبين ليان، لا كحاجز فقط، بل كضربة قديمة عادت أخيرًا إلى موضعها الصحيح. يد الأب لم تصل إلى الطفلة، لكنها لم تتوقف أيضًا. اصطدمت بكتف ابنه، ثم انزلقت إلى ياقة قميصه، والشدّة التي خرجت من الحركة لم تكن حركة رجل يريد أن يمر. كانت حركة رجل يذكّر ابنه، للمرة الأخيرة ربما، أنه تعوّد في بيته أن يزيحه من طريقه. لكن كمال لم يُزَح. ثبت. ورأت ليان ذلك كما لم تر شيئًا من قبل. لا قوة جسد فقط. شيء أعمق. الابن الذي كان يتراجع منذ سنوات خطوة في الوقت الخطأ، يتأخر في الجملة الحاسمة، يلتف حول الحقيقة خوفًا من أن يصبح مثل أبيه… وقف أخيرًا من غير التفاف. حتى حين شُدّت ياقة قميصه، لم يرفع يده ليبعدها. ترك الرجل يمسكه ثانية كاملة، كاملة بما يكفي ليعرف الأب أن ما كان ينجح قديمًا لم يعد يعمل الآن. "أبعد يدك." قاله

لم تنم "لَيّ" في الليلة الأولى. بقيت بعينيها المفتوحتين في العتمة، لا تبكي، لا تطلب، فقط تراقب السقف كما لو أنها ما تزال تتحقق من أن هذا البيت ليس ذاك البيت، وأن هذا الصمت لا يخفي خلفه بابًا، وأن اليد التي تثبت الغطاء على صدرها لن تختفي إذا أغلقت عينيها. أما "عهد" فنامت على صدر ليان بسرعة موجعة، بتلك الثقة الخام التي لا يملكها إلا طفل لم يفهم بعد كم احتاج العالم كله كي يسمح له أن يرتاح. ليان جلست على طرف السرير بينهما حتى الفجر. الشقة الجديدة، التي استأجرتها المحكمة مؤقتًا عبر المرأة صاحبة الملف، كانت صغيرة، نظيفة، خالية من التاريخ تقريبًا. لا ممرات طويلة. لا زجاج يعكس أكثر مما يجب. لا أدراج خفية. فقط نافذة واحدة، ومطبخ ضيق، وغرفة نوم صارت في ليلة واحدة وطنًا طارئًا لأربع نساء وطفلتين ورجل يبيت في الخارج، عند الباب، كأن الخطوة الأخيرة إلى الداخل لم تعد تُؤخذ بالقوة ولا بالحب فقط، بل بالاستحقاق. عرفت ليان أنه هناك من دون أن تراه. ليس لأنها سمعت حركته. بل لأن "عهد" كلما اضطرب نفسها قليلًا، كان ال

الهواء انقطع. لم يكن مشهدًا يُرى فقط، بل يُشمّ ويُسمع ويُعاد عيشه دفعة واحدة؛ رائحة الدواء البارد، ضوء المصباح الذي لا يرحم، صوت الباب الذي يُغلق من الخارج، وكل شيء داخل صدر ليان شدّها إلى الأمام كما لو أن الزمن نفسه أمسكها من عنقها. السرير في الداخل لم يكن ذكرى. كان احتمالًا. امرأة مستلقية… بطنها منتفخة… لم تلد بعد. ليان عرفت ذلك الجسد. وعرفت الخطر. إذا دخلت، لن تدخل لتتذكر. ستدخل لتُعاد كتابتها. "لا." خرجت الكلمة منها منخفضة، لكنها لم تكن رفضًا. كانت تثبيتًا لنقطة واحدة وسط الدوار. كمال شدّ قبضته حول معصمها قبل أن تخطو. "انظري إليّ." لم تنظر فورًا. عيناها كانتا معلقتين بالنسخة الأخرى منها، التي تتحرك حركة خفيفة على السرير، كأنها تتنفس في عالم لم يحدث… أو لم يُسمح له أن ينتهي. "ليان." هذه المرة، نطق اسمها لا ليوقظها فقط، بل ليعيدها إلى جسدها هنا، إلى الأرض التي

الرذاذ لم يتوقف… لكنه لم يعد هادئًا كما كان. قطراته على الزجاج صارت أسرع، كأن السماء نفسها بدأت تفهم أن الصمت انتهى. ليان لم تبتعد عن النافذة. لكن عينيها… لم تعد ترى المطر. كانت ترى الصورة. وجه الرجل. الهدوء الذي كان يبدو يومًا طمأنينة… أصبح الآن شيئًا آخر تمامًا. شيئًا مدروسًا. شيئًا… مقصودًا. "هو البداية." صوت كمال ما زال عالقًا في الهواء. لم يكن مرتفعًا. لكنه… كان أثقل من أن يُتجاهل. ليلى كسرت الصمت أولًا. "مستحيل." قالتها بسرعة… كأنها تريد إيقاف الفكرة قبل أن تكبر. "هذا كان معنا… هو اللي…" توقفت. لأنها تذكرت. كل مرة قال فيها "انتهى كل شيء". كل مرة أغلق فيها بابًا قبل أن يُفتح. كل مرة… كان يعرف أكثر مما يقول. نوال جلست ببطء. "يعني… كل اللي ص

الهواء لم يعد يتحرك كما قبل. لم يعد مجرد مكان… صار ساحة. "إنتِ اللي تأخرتِ." الجملة لم تكن تعليقًا. كانت حكمًا. ليان لم ترد فورًا. لكن قدميها… لم تتوقف. خطوة. ثم أخرى. حتى وقفت على مسافة محسوبة. ليست قريبة… وليست بعيدة. المسافة التي لا تسمح له بالسيطرة… ولا لها بالهروب. نظرت إليه. بهدوء. ثم قالت: "كنت عم بجرب أعيش." ابتسامة الرجل لم تختفِ. لكن عينيه… تغيّرت. "وكنتِ؟" سؤال بسيط. لكن فيه شيء… يتعمد كسرها. ليان لم تنكسر. "لا." الصمت. هذه الكلمة… لم تكن اعترافًا. كانت إعلانًا. الرجل أخذ نفسًا بطيئًا. ثم بدأ يتحرك. خطوة واحدة فقط. لكن كأن المكان كله… تبعه.