All Chapters of حين وقعتُ في حب عدوي: Chapter 131 - Chapter 140

الطفلة خرجت من السيارة كأنها تعرف الطريق أكثر منهم جميعًا. لم تركض. لم تتردد. خطت على الحصى المبلل أمام البيت بخفة ثابتة، والورقة المطوية في يدها اليمنى لا تهتز، كأنها ليست طفلة وصلت لتوّها من ليل لا تعرفه، بل رسالة وصلت متأخرة وقررت أن تأتي على قدميها. شعرها يتحرك مع الهواء البارد بنفس الطريقة التي كان يتحرك بها شعر ليان حين كانت أصغر، والشيء الوحيد الذي كسر شبهها الكامل هو عيناها. ليستا عينَي طفلة ضائعة. عينان تعرفان مَن تبحثان عنه، وتعرفان أيضًا أن العثور عليه لن يكون رحمة. ليان شعرت بكمال يتجمد إلى جوارها قبل أن تلتفت إليه. ليس خوفًا من الطفلة. من المعرفة. الرجل الذي رأى ملفات ونسخًا ومرآة وعودة أصل وحملًا محميًا، يقف الآن أمام شيء لا يمكنه وضعه داخل أيٍّ من تلك الخانات بسهولة: طفلة من لحم واضح، من طريق حقيقي، من سيارة حقيقية، تمشي نحوهم بعد انهيار البيت لا من داخله، بل من خارجه. هذا وحده يعني أن ما ظنوه نهاية نظام ما كان إلا انطفاء شكله القديم. "لا تقتربوا." ق

"في المستشفى الذي وُلدتِ فيه… هي تجهز لاسم الثانية." الجملة لم تترك لهم وقتًا ليقتنعوا بها. لأن جسد ليان سبق عقلها هذه المرة. النبضتان داخلها عادتا فورًا، واضحتين، متباعدتين بما يكفي ليصيرا يقينًا لا توهمًا. الأولى مرت من داخلها كشيء يعرف موضعه ويحميه. والثانية جاءت حادة، غريبة، كأنها تطرق من جهة أخرى وتطالب باسم قبل أن تولد فعلًا. يدها انغلقت على نصف القلب الفضي حتى كاد المعدن يطبع شكله في جلدها، وعيناها لم تعودا ترى البيت خلف الطفلة ولا الفجر أمامها. رأت فقط ذلك الخط الشرقي الذي أشارت إليه، والمستشفى الذي ظنته بداية حياتها يتحول فجأة إلى آخر قفل في الحكاية كلها. "نذهب الآن." قالتها. لم يكن في صوتها نقاش. كمال تحرك قبل أن تنتهي الكلمة، لا لأنه يقود، بل لأنه عرف أن هذه ليست لحظة تُسأل فيها المرأة التي عبرت البيت كله إن كانت تحتاج من يرافقها. هي تحتاج أن تُفتح لها الطريق. فقط. لكنه حين وصل إلى السيارة، التفت إليها لا إلى المقعد. سؤال صامت. أركب؟ أقود؟ أبقى بعيدًا؟ والعجيب أن هذه التفاصيل الصغيرة

"يا سيدة أدريان." الكلمتان لم تسقطا على الغرفة. انغرستا فيها. في صدر ليان أولًا، وهي تحمل "عهد" على الذراع اليسرى و"لَيّ" على اليمنى، وفي عين كمال التي انطفأ فيها شيء حاد دفعة واحدة، وفي فم ليلى الذي انطبق حتى ابيضت حافته، وحتى في وجه سلوى التي بدا، للمرة الأولى منذ ظهرت في هذا المستشفى، كأنها واجهت شبحًا لم تكن تحسب له حسابًا. الرجل المسن لم يرفع صوته. لم يحتج. وقف عند الباب ممسكًا السجل الأصفر كأنه يؤدي إجراء روتينيًا تأخر بضع سنوات لا أكثر. ثيابه نظيفة أكثر من اللازم على هذا الجناح المنسي، ونظارته المعدنية منزاحة نصف مليمتر عن موضعها، وعيناه… عينان إداري قديم تعوّد أن يسجل الأسماء لا أن يتساءل عن عدلها. هذا النوع من الرجال أخطر من الوحوش أحيانًا. لأن الوحش يجرحك، أما الإداري فيثبت الجرح ختمًا. "أعد ذلك." قالتها ليان. لم يكن في صوتها ارتجاف. لكن كمال، الذي يقف أقرب من الجميع إلى جسدها الآن، شعر كيف شدّت ذراعاها الطفلتين غريزيًا، لا حماية منهما فقط،

"إنه أبوك." الجملة لم تسقط على كمال أولًا. سقطت على ليان. في يدها. في المكان الذي يحمل "لَيّ". في قلبها الذي ظن للحظة واحدة، قصيرة جدًا، أن الحب الذي انتزعته من هذا الخراب بدأ أخيرًا يجد طريقه إلى اسم يمكن أن يعيش. ثم جاءت الجملة لتشطر الطريق من منتصفه: ليس أدريان. بل أبوه. أي أن الجرح أقدم. أعمق. وأن الدم الذي حاول كمال أن يكسره من الداخل لم يكن جسرًا نحو أدريان فقط… بل امتدادًا لبيت آخر تحرك قبله بسنوات. كمال لم يرد. وهذا أسوأ ما رأت فيه ليان حتى الآن. لو أنكر فورًا، لكان لديها شيء تمسكه. غضب. دفاع. كذبة. شيء. لكنه بقي واقفًا كما هو، يده ما تزال على معصم الرجل المسن، وعيناه على نوال، لا تتحركان، كأن الجملة لم تصدمه لأنها مستحيلة… بل لأنها جاءت أخيرًا بالصياغة التي كان يخشاها طول حياته من غير أن يعرفها كاملة. "قل لها إنها تكذب." خرجت من هالة. الصوت لم يكن موجّهًا إلى نوال. ولا إلى الرجل المسن. إلى كمال.

"أخيرًا… قررت أن تعود." الصوت لم يكن مرتفعًا. لكن شيئًا في جسد كمال تجاوب معه قبل أن يفكر، كما تتجاوب الندبة القديمة مع تغيّر الطقس. كتفاه لم يتشنجا. لم يتراجع. فقط توقف على نحو أشد صلابة، كأن كل السنوات التي قضاها وهو يظن أنه يهرب من هذا الممر بالذات، عادت الآن لتقف داخله دفعة واحدة. ليان لم تحتج أن تسأل من هو. عرفته من الطريقة التي انخفض بها الهواء حولهم. من الطريقة التي صمتت بها حتى "لَيّ" في ذراعي ليانا، وسكنت "عهد" في صدرها كأن جسد الصغيرة التقط حضورًا لا تعرفه الذاكرة لكن يعرفه الخوف. الرجل لم يبدُ كوحش. وهذا هو ما جعله أخطر. بدلة داكنة مصممة بعناية لا تلفت النظر إلا بعد ثانية، شعر رمادي مرتب، وجه لا يحمل أثر مرض أو جنون، فقط ذلك الصفاء البارد الذي لا يأتي إلا عند رجال اعتادوا أن ينفذوا ما يريدونه من غير أن يرفعوا أصواتهم. لو مرّ في شارع عادي لقالوا: رجل محترم. لو جلس في مجلس لقالوا: صاحب هيبة. أما هنا، في هذا الممر نصف الميت، فقد بدا كما يجب أن يبدو الأب الذ