Lahat ng Kabanata ng Der Verschleierte Rachefeldzug: Kabanata 171 - Kabanata 180

Das alte Lagerhaus lag verlassen am Ende einer schmalen Straße, die vom Hafenviertel in die Dunkelheit führte. Die Fenster waren mit Brettern vernagelt, der Rost fraß sich durch das Wellblechdach, und der Wind pfiff durch die Ritzen, als ob das Gebäude selbst atmete. Eleanor parkte ihren Wagen zwei Straßen entfernt und ging den Rest zu Fuß. Ihre Schritte waren leise auf dem feuchten Asphalt, der Atem bildete kleine Wolken in der kalten Nachtluft. Sie trug keine Waffe, kein Headset, keine Überwachungsgeräte. Nur das Medaillon ihrer Mutter unter dem Kragen und das Handy in der Tasche. Die Tür zum Lagerhaus war nur angelehnt. Sie drückte sie auf und trat ein. Drinnen war es dunkel. Der Geruch von Altöl und feuchtem Holz hing in der Luft, und ihre Augen brauchten einen Moment, um sich an das spärliche Licht zu gewöhnen, das durch die Ritzen der Bretter fiel. Dann sah sie ihn. Damien stand an der g

Die Welt war still geworden. Kein Internet, kein Satellitenempfang, kein Funkverkehr zwischen den Außenstellen des Schleiers. Nur die Notstromaggregate summten in der Zentrale, und die roten Alarmlichter warfen gespenstische Schatten auf die Gesichter der Mitarbeiter.Eleanor stand vor dem größten Bildschirm im Raum. Er war schwarz, tot, nutzlos. Wie die meisten ihrer Systeme.„Es ist vorbei“, sagte jemand hinter ihr. Ein Techniker, die Hände in den Taschen, den Blick leer.Sie drehte sich um. „Nichts ist vorbei. Wir haben noch unsere Leute. Wir haben noch unsere Köpfe.„Aber ohne Kommunikation sind wir blind. Wir wissen nicht, was draußen passiert.„Dann finden wir es heraus.Sie wollte etwas erwidern, als einer der kleineren Bildschirme an der Seite aufleuchtete. Ein Signal, schwach, aber vorhanden.„Das ist das Notfallnetz“, rief die junge Frau an der Konsole. „Ein lokaler Sender in der Stadt. Sie übertragen eine Pressekonferenz.Eleanor trat näher. Das Bild war körnig, aber erkenn

Das Zimmer war klein, fensterlos und roch nach altem Papier und Mottenkugeln. Eleanor saß an einem wackligen Holztisch, auf dem drei Laptops standen, deren Bildschirme ein schwaches blaues Licht in die Dunkelheit warfen. Neben ihr lag eine vergilbte Straßenkarte, auf der sie mit rotem Stift einige Orte markiert hatte. Aber ihre Aufmerksamkeit galt dem zentralen Bildschirm, auf dem ein Livestream einer kleinen Wetterstation in der Arktis flimmerte. Der Wetterkanal war nur eine Tarnung. In den Datenstrom eingebettet lief ein verschlüsseltes Signal, das sie in den letzten Stunden aufgebaut hatte.„Juna“, sagte sie, ohne aufzusehen. „Hast du den Router?“Eine junge Frau mit kurzen schwarzen Haaren und dicken Brillengläsern kniete neben einer wilden Anordnung aus Kabeln und Metallboxen. Sie schob sich die Brille hoch.„Fast. Noch drei Minuten, dann ist die Verbindung stabil.„Wir haben keine drei Minuten. Die nächste Satellitenpassage dauert

Das Büro war zu groß für einen einzelnen Mann. Die hohen Decken, die Glasfront, die den Blick über die ganze Stadt freigab, die Kunstwerke an den Wänden, für die andere ein Vermögen bezahlt hätten. Marcus Hayes stand am Fenster und sah auf die Lichter von Manhattan. Aber er sah sie nicht. Er sah nur die Schlagzeilen, die sich in seinem Kopf wiederholten.„Propagandamaschine enttarnt. Millionenfach betrogen. Hayes zieht sich zurück.“Er hatte sich zurückgezogen. Nicht weil er wollte, sondern weil er musste. Der Druck war zu groß geworden, die Fragen zu viele, die Beweise zu erdrückend.Aber er würde zurückkehren. Er musste nur die richtigen Verbindungen aktivieren. Die anonymen Geldgeber, die ihn in den letzten Monaten unterstützt hatten, die Kontakte, die er in Regierungen und Geheimdiensten aufgebaut hatte. Jemand würde ihn retten. Das war immer so gewesen.Er griff zum Telefon und wählte die Nummer, die er für Notfälle reserviert hatte

Die Nacht war ruhig, als Eleanor die erste Meldung erhielt. Sie saß in ihrem provisorischen Büro, vor sich einen Stapel Papierakten, als das Feldtelefon summte. „Direktorin?“, sagte Junas Stimme, scharf und atemlos. „Wir haben einen Toten. Victor Almeida, unser Kurier in Lissabon. Er wurde heute Morgen gefunden. Offiziell ein Verkehrsunfall.“ Eleanor spürte, wie sich ihr Nacken verspannte. „Ein Unfall?“, fragte sie. „Die Spuren sehen falsch aus. Seine Bremsschläuche waren durchtrennt. Aber es wurde als Unfall gemeldet, damit niemand genauer hinsieht.“ Sie legte auf und blieb einen Moment sitzen. Ein kurzer, kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Eine Stunde später rief Juna zurück. Ein zweiter Toter, eine Agentin in Warschau, ertrunken in ihrem Bad. Auch sie war als Unfall deklariert worden. Die dritte Meldung kam am nächsten Morgen. Ein ehemaliger Schleier-Mita