All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 101 - Chapter 110

إليانورأنا في المكتبة، واقفة أمام النافذة المفتوحة. هواء الليل بارد على جلدي الحارق. الفستان الأسود أصبح سجنًا من حرير، أكاد أخلعه، وأتنفس أخيرًا.لقد انتزعت منهم ما أردت. جميعًا. توقيعاتهم في الخزنة. كبرياؤهم في فتات. كان يجب أن أبتسم. أصرخ. شيئًا ما.لكن لا يوجد سوى الفراغ. فراغ أبيض بارد كبير، كالسهول المثلجة لمنفاي الداخلي. وفي وسط هذا الفراغ، شكل. شكله.رحيله لم يمنحني السلام. لقد ترك وراءه صمتًا أثقل، مأهولًا بكلماته. «لقد عدت». «لا أحد يؤذيك».كلمات رجل. كلمات مالك. كلمات أكرهها. ومع ذلك... لقد ترددت فيّ بقوة حقيقة بدائية. في فوضى هذا المساء، في محيط الكراهية الذي كنت أصبه، كان حضوره صخرة. صلبة. لا تتزعزع. حتى لو كانت هذه الصخرة منتصبة ضدي بطريقتها.أفكر في نظراته بينما كنت أتحدث. لم يكن ينظر إلى الآخرين. كان ينظر إليّ، أنا. كما لو كان يدرس كل ارتعاشة في صوتي، كل انعطافة في غضبي. كما لو كان يشرب انتقامي، ليس بدافع السادية، بل لأنه جزء مني. وكان يريد كل شيء.رعشة ت

إليانورالباب يغلق خلف ليورا، والصمت يعود كغطاء من الرصاص.أبقى متجمدة في ذلك الكرسي، يداي مبللتان، وجهي يحترق بدموع لا أمسحها حتى. ما الفائدة؟ لا أحد ليراها. لا أحد سوى نفسي، ومنذ زمن بعيد وأنا أختبئ من نفسي لدرجة أنني لم أعد أعرف حتى كيف أبدو بدون الأقنعة.كلماتها تدور في حلقة في رأسي، تغوص في الشقوق التي اعتقدت أنها مغلقة منذ المراهقة.«أنتِ تبني سجنًا».«أنتِ تعلمينهم الكراهية».«الجليد، يذوب. أو ينكسر».أضغط راحتيّ على عينيّ حتى أرى نجومًا. لماذا الآن؟ لماذا تختار الآن، بعد كل هذه السنوات، بعد أن تركتني أتعذب وحدي في احتقار هاموند، بعد أن تظاهرت بعدم رؤيتي في ممرات تلك الثانوية الأرستقراطية، بعد أن تزوجت حياتها المثالية بينما كنت أنا أجمع فتات حياتي؟«لأنكِ غنية، إليانور».الفكرة حامضة، فورية، لا مفر منها.بالتأكيد. الآن بعد أن بنيت إمبراطوريتي، الآن بعد أن أصبح اسمي أثقل من اسمهم، الآن بعد أن أستطيع إذلالهم في صالون

إليانور إنه ينتظر. واقفًا في البرد، بدون معطف، يداه في جيوبه، ينتظر مني أن أتخذ قرارًا. وأنا أبقى هناك، عند النافذة المفتوحة، الهواء المتجمد يعض خديّ، عاجزة عن نطق كلمة. «أنتِ. أريد فقط التحدث معك». لا أحد يقول ذلك. لا أحد يأتي في منتصف الليل، مرتجفًا تحت قميص، ليقول شيئًا كهذا. الرجال يكذبون. الرجال يتلاعبون. الرجال يريدون دائمًا شيئًا. لكنه هو، مجرد هناك. ساكن. صبور. وكأن أمامه الأبد. أصابعي تتشنج على حافة النافذة. «الجو أقل من عشر درجات تحت الصفر، أيها الأحمق. ادخل». الكلمة خرجت وحدها، أكثر جفافًا مما أردت، لكنه يبتسم. إنه يبتسم حقًا، تلك الابتسامة التي تفعل شيئًا في بطني، تلك الابتسامة التي لا يجب أن أنظر إليها. يلتف حول المنزل نحو الباب الأمامي. ساقاي تتحركان دون أن أقرر ذلك، تحملانني نحو الدرج، نحو الطابق الأرضي، نحو ذلك الباب الذي لم يكن يجب أن أفتحه أبدًا. عندما أدير المقبض، إنه هناك. شعره رطب من البرد، شفتاه زرقاوان قليلاً، وله تلك الطريقة في النظر إليّ وكأنني الشخص الوحيد في العالم. «أنت متجمد»، أقول بغباء. «نعم». «لماذا لم ترتدي معطفًا؟» «لم أفكر. رأيت ضوءك ف

إليانور يقبلني. أخيرًا. فمه ناعم، ملحّ، مالك. لسانه يبحث عن لساني، وكأن جسدي كله يشتعل. بينما يقبلني، أصابعه تواصل استكشافها، تلامس بظري بدقة تجعلني أرتعش. أما يداي أنا، فتجدان صدره. أريد أن أشعر بجلده، عضلاته، تلك الحرارة المنبعثة منه. أمرر أصابعي على عضلات صدره، على ذلك الخط المثالي في المنتصف، على عضلات بطنه التي تتقلص تحت لمساتي. إلى أسفل، أجد حزام سرواله القصير، أفك الإبزيم، أدخل يدي في الداخل. إنه صلب. حارق. جاهز لي. «إليانور... إليانور خاصتي...» يضجعني على الرمل. الرمل دافئ، ناعم، مثالي. هو فوقي، وزنه يطمئنني، يحميني. بشرتنا تلمس في كل مكان، وأريد أكثر، أريد كل شيء، أريد أن يأخذني الآن. لكنه يمهل نفسه. يقبل كل سنتيمتر من جسدي. كتفيّ، صدري، بطني، وركيَّ. يرفع ساقيّ، يقبل داخل فخذيّ، يصعد ببطء، ببطء شديد، نحو المكان الذي يحترق لأجله. «ماركوس، أتوسل إليك...» «ماذا؟ أتوسل إليك ماذا؟» إنه قاسٍ. إنه رائع بقسوته. يريد أن يسمعني أتوسل، وسأتوسل. سأتوسل حتى يستسلم. «خذني. أريدك أن تأخذني. الآن». يتمركز فوقي. أشعر بعضوه ضد عضوي، يبحث عني، يجدني. يدخل فيَّ ببطء. أني

إليانور ابتسامته تتسع. يضع وسادته جانبًا، يبدو مصممًا على تقبل عريه، ويتجه نحوي. الملاءة تنزلق، كاشفةً كامل صدره، ولا أستطيع منع نفسي من النظر. عضلات صدره التي لمستها، بطنه الذي قبلته، جلدي الذي خدشته بأظافري. «إليانور، لا أريد التفاخر، لكن...» «لكن؟» «لقد صرخت باسمي ثلاث مرات. وليس من الألم. وقلتِ أشياء... أشياء مثيرة جدًا للاهتمام». أضربه بوسادتي. يضحك. إنه يضحك حقًا، وهذا معدٍ جدًا لدرجة أنني أشعر بفمي يلتوي، يريد أن يبتسم، يريد أن يضحك معه. «هذا ليس مضحكًا!» «بلى، قليلاً». «لقد نمنا معًا دون أن ندرك!» «أنتِ دون أن تدركي. أنا كنت واعيًا تمامًا». أنظر إليه، مرعوبة. «ماذا؟» «ها، أنتِ من أتيتِ لتأخذيني! كنت نائمًا كالطفل في أريكتك، وفجأة هناك امرأة ببيجاما بشعة تسحبني من ذراعي وتقول إنها تشعر بالبرد ويجب أن آتي لتدفئتها. ماذا كنت تريد مني أن أفعل؟ هل أقول لا؟» أغمض عينيّ. الذكريات تعود على شكل ومضات أكثر دقة فأكثر دقة. أنا، فعلاً، أسحبه. هو، يتبع بطاعة. نحن على الدرج. يداه عليّ. يداي عليه. البيجاما تسقط. السرير يستقبلنا. «قبلتك على الدرج»، أقول، مرعوبة.