All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 81 - Chapter 90

ماركوسأقدامهما الصغيرة لا تزال تتردد في رأسي، متزامنة مع دقات قلبي الفوضوية. ليون. ليلو. الأسماء تدور، تطبع. أسماء ناعمة، خفيفة، تتناقض بعنف مع ثقل وجودهما.لم أتحرك. الشمس ترتفع، تدفئ حجر الشرفة، لكن برودة تستمر فيّ، في الأعماق. لم يعد عار الحلم. إنه دوار أكبر بكثير. دوار البديهة.تشابههما ليس صدفة ضبابية. إنه نسخة. تكرار. الإرث هناك، صارخ، في كل تفصيل من وجه ليون. وليلو... عيناها، تلك الطريقة في إمالة الرأس. إليانور هناك، بشكل ضمني.«بابانا في السماء».جملة الطفل تعود، قاطعة. كذبة بيضاء. قبر بني من الصفر. لأجلهما. لأجلي. لأجلها.باب المنزل الرئيسي يفتح مجددًا، لكن هذه المرة، ليس شبحًا صغيرًا هو من يخرج.إنها هي.إليانور.ترتدي فستانًا بسيطًا، شعرها مشدود لأعلى على عجل. حتى من هذه المسافة، أستشعر صلابة ظهرها، التوتر المنبعث منها كحقل قوة. تنزل درجات الرواق، نظرتها تمسح الحديقة قبل أن تتجمّد عليّ. نظرة لم يعد فيها شيء من الغريبة المرتابة بالأمس. إنها نظرة أم لبؤة. حا

ماركوسبيت الضيافة صمت كبير جدًا. صمت يترك مساحة كبيرة جدًا لأصداء مواجهتنا، للذكريات التي شوّهها الزمن والرغبة، للرؤية الوسواسية لوجهها – مغلق، منكر، منيع.أتمشى ذهابًا وإيابًا. الغرفة صغيرة جدًا. العالم صغير جدًا، الآن بعد أن عرفت. الآن بعد أن رأيتهما.ليون. ليلو.الأسماء ترانيم على شفتيّ. صلاة ولعنة. اكتشاف ضخم جدًا لدرجة أنه يسحق كل شيء آخر: البحث الذي أتى بي إلى هنا. كل هذا يبدو تافهًا، بعيدًا، شأن رجل لم أعد أكونه، ولن أكونه أبدًا. لأن ما أكتشفه يتجاوز كل ما تخيلته... لقد وجدت امرأة تلك الليلة ومعها طفلان.أتوقف أمام النافذة المطلة على المنزل. هي هناك، خلف أحد هذه الزجاجات. تعيد تركيب درعها، ترمّم الصدوع التي ظننت أنني فتحتها. تكرر لهما الكذبة، تثبتها في عقليهما الصغيرين. الفكرة تجعلني مجنونًا.لكن ما وراء الغضب، هناك شيء آخر. إحساس جديد، بدائي، يتجذّر في أحشائي. غريزة لا علاقة لها بالاستراتيجية أو التملك. إنها غريزية. إنها حيوانية. إنها ملكي.هما أطفالي.هذا اليقين،

ليورا النادي لا يزال تفوح منه رائحة الخشب القديم، والشمع، وخيبة الأمل. لكن هذا المساء، عبير جديد يطفو في الهواء، شبه ملموس: عبير الرغبة البحتة. ظرف إليانور هاموند الكريم، بعرض الشراء المهين، لا يزال على الطاولة، كندبة. لكننا لم نعد ننظر إليه. أعيننا تحولت نحو هدف آخر، فريسة جديدة ألقت بنفسها، دون أن تعلم، في الحظيرة. «اسمه ماركوس»، يعلن رافائيل، عيناه تلمعان بإثارة عصبية. «وصل منذ ثلاثة أيام. اشترى دومان دي سول». صفير خفي ينطلق في الغرفة. دومان دي سول. مئتا هكتار من الغابات، والمروج، والكروم المهجورة، مع القصر القديم على الطراز القوطي الجديد الذي يطل على الوادي. ثقب مالي مفتوح منذ جيل. لا أحد هنا لديه ذلك النوع من المال السائل ليرميه من النافذة. «ما قصته؟» تسأل كلوي، منحنية للأمام، أصابعها تلامس ترصيع الألماس الصغير على كأس البورتو خاصتها. «وارث؟ ملياردير مشفر هارب؟» «لا فكرة دقيقة»، يواصل رافائيل، متفحصًا ملاحظات على هاتفه. «إنه متحفظ. لا وجود إعلامي. لكن الإشاعات... يقال إنه قادم من باريس. عائلة من النبلاء الصناعيين القدماء، على ما يبدو. الفرع الأصغر. يقال إنه أدار صناديق استث

ليورا لأول مرة، نظره يغادر كأسه ويثبت عليّ. الماسح الضوئي يتوقف. السأم، للحظة، يبدو يتبدد، يحل محله فضول بعيد. «الذاكرة شيء، آنسة ليورا»، يقول، صوته منخفض، مثقف. «لكنها غالبًا ما تكون عبئًا. بأي شكل تنوين تحويل عبئك إلى ميزة؟» السؤال لكمة. حميمي، وقح تقريبًا في صدقه. يمزق دفعة واحدة طلاء المجاملة. حولنا، أشعر برافائيل وكلوي يحبسان أنفاسهما. «بشكل تراث يرسّخ، يشرعن»، أجيب، محافظة على صوتي متساويًا. «مكان بلا ذاكرة هو مكان بلا قيمة. أعتقد أنك تعرف ذلك. لهذا أنت هنا، في دومان دي سول. أنت لا تشتري حجارة فقط. أنت تشتري تاريخًا لتسكنه». صمت. الابتسامة المهذبة الصغيرة اختفت. عيناه، الآن، مثبتتان بالكامل على عينيّ. لقد تجاوزت للتو خطًا. من التجارة إلى شيء آخر. من التسول إلى... المواجهة. «مثير للاهتمام»، ينتهي أخيرًا، صوته أكثر انخفاضًا. «نظرية جريئة. وربما ساذجة. التواريخ، مثل الحجارة، يمكن أن تكون ساحقة». ربما لا يؤمن بحجتي، لكنه سمع النص الخفي. هذا أكثر مما منحه للآخرين. الأمسية تستمر، لكن الجو تغير. الأمل الساذج استُبدل بوعي حاد بالخصم. ماركوس ليس حمامة. إنه رجل جريح، والرجال الجر

إليانور الصمت في الشاليه كثيف، مطلق. فقط النار تتطاير. وجه ماركوس متحلل. لقد شاخ عشر سنوات في بضع ثوان. أنتصب. الإرهاق هناك، لكن غضبًا باردًا يدفعه بعيدًا. «إذاً نعم، انتقامي تافه. إنه على مستوى تفاهتهم. أريدهم أن يرتعدوا. أريدهم أن يخسروا كل ما يشكل كبرياءهم الحقير. اسم شركتهم، مقرهم المترب، آخر شبه احترام لهم. أريدهم أن يختزلوا إلى ما جعلوني إياه: لا شيء يزعج». ماركوس يفتح عينيه. لم يعد فيه غضب. مجرد حزن عميق جدًا لدرجة أنه يبدو يمتص كل نور الغرفة. «وماذا عن الأطفال، إليانور؟ ليون وليلو. هل تريدينهما أن يكبرا في ظل هذه الكراهية؟ أن يتعلما أن الحب سلاح، والعائلة حقل أطلال؟» هذه هي النقطة الحساسة. عرقوب أخيل. أغمس سيفي فيه، لأحمي نفسي. «أطفالك؟ ليسوا أطفالك، ماركوس. إنهم أطفالي. أطفالي فقط. أنت مجرد مستأجر. غريب يدفع إيجارًا لشاليه. لا أكثر». الكلمات قُذفت. متجمدة. قاطعة كشظايا زجاج. أتشبث به. إنه آخر معقلي، آخر حصوني. ماركوس لا يتراجع. لا يقفز. ينظر إليّ بكثافة عميقة جدًا، ساحقة جدًا، حتى أن أنفاسي تحبس. «حسنًا»، يهمس، بصوت ناعم جدًا لدرجة أنه مفجع. «حسنًا، إليانور. إذا كا