All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 111 - Chapter 115

إليانور قدماي الحافيتان تغوصان في الثلج، والألم فوري، نابض، لا يطاق تقريبًا. كل خطوة هي تمزق، مليون إبرة جليدية تخترق جلدي، تعبر عضلاتي، تحفر في عظامي حتى النخاع. ومع ذلك، أركض. أركض لأنني دفعته. أركض لأنه عارٍ. أركض لأنه إذا مات مجمداً في هذه الحديقة الكيبيكية في وسط ديسمبر، سيكون خطئي، ولن أستطيع تحمل ذلك. ليس بعد كل ما تحملته بالفعل في وجودي. ليس بعد أن نجوت من جحيم هذه المدينة، من خبث سكانها، من لا مبالاة أولئك الذين كان يجب أن يحموني. ليس بعد أن أعادت بناء نفسي، لبنة بعد لبنة، كذبة بعد كذبة، لأصبح ما أنا عليه اليوم. أمامي، شكل ماركوس يختفي نحو المنزل الصغير في نهاية الحديقة. ذلك المنزل الذي كان موجودًا بالفعل عندما اشتريت العقار، قبل ستة أشهر من عودته. جنون، هذا الشراء. منزل رئيسي ضخم، عمره قرن، مجدد بعناية، وفي نهاية الأرض، مخفياً بقوقعات عمرها قرن، هذا الملحق الفاخر بنوافذه الزجاجية الكبيرة وشرفته الخشبية. وكيل العقارات شرح لي أنه كان بمثابة منزل ضيوف للمالكين السابقين، زوجين من الأطباء كانا يستقبلان كثيراً. قلت لنفسي إنني سأجعله مكتبًا، ملاذاً، مكانًا لي عندما يكون الأطفال

إليانور «ماركوس!» يندفعون عليه، يهاجمونه بعناقات وأسئلة. ليون يتعلق بساقيه، ليلو تمد ذراعيها ليأخذها. يضحك، يرفعهما معاً بسهولة تشد قلبي. إنه قوي. إنه ناعم. ينظر إليهما وكأنهما أغلى شيء في العالم. «إذاً، أيها الذئاب الصغيرة، كيف حالكما هذا الصباح؟» «هل شعرت بالبرد؟» يسأل ليون. «لماذا كنت عارياً؟» تتابع ليلو. «هل أتتك الموت؟» «هل لديك بؤبؤ؟» يضحك مجدداً، يضعهما على الأرض، يقرفص بمستواهما. «أنا بخير، أؤكد لكما. فقط بارد قليلاً، لكني دفئت. وأنتما، هل نمتما جيداً؟» «نعم!» يجيبان في انسجام. «لحسن الحظ. لأنني أحضرت كرواسون». يخرج من حقيبته كيساً ورقيًا تتصاعد منه رائحة لذيذة. التومان يطلقان صرخات فرح واندفاع نحو الطاولة. مارثا تساعدهما على الجلوس، توزع الكرواسون، تصب عصير البرتقال. وأنا، أبقى هناك، واقفة، أراقب المشهد دون أن أشارك فيه. ماركوس ينهض ببطء. يتجه نحوي. نظرتنا تتقاطع. «صباح الخير»، يكرر بلطف. «صباح الخير»، أرد، صوتي مختنق. «هل تريدين كرواسون؟» «لدي قهوتي». «قهوة ليست فطوراً». «إنها فطوري». يومئ برأسه، لا يصر. يقترب من الطاولة، يجلس بجانب التوأمين، يبدأ في ال

إليانور الصالون غارق في شفق ناعم، مضاء فقط بلهب المدفأة. على الأريكة، ماركوس نائم، التوأمان منكمشان ضده من كل جانب. ليون رأسه على كتفه، فمه مفتوح، خط من اللعاب على كنزة ماركوس. ليلو تمسك يده، مشدودة إلى صدرها، وكأنها تخشى أن يختفي. المشهد بجمال مفجع. أبقى ساكنة على العتبة، أحبس أنفاسي، وكأن أي حركة يمكن أن تحطم لحظة النعمة هذه. ضوء النار يرقص على وجوههم، محدثاً ظلالاً متحركة تجعلهم أكثر غرابة، أكثر كمالاً. هذه هي العائلة. ليست الاجتماعات، ولا السلطة، ولا المال. هذا. أب وأطفاله، نائمون معاً، في سلام. مارثا تظهر خلفي، تضع يدها على كتفي. «قلت لكِ»، تهمس. «يموت في اللطف». لا أجيب. لا أستطيع. الدموع تتصاعد إلى عينيّ، وأكبتها بقوة اليأس. «اجلسي»، تقول مارثا وهي تدفعني بلطف نحو كرسي بذراعين. «سأحضر الشاي». أجلس، دون أن أرفع عيني عن الأريكة. ماركوس يتحرك قليلاً، يشد ذراعه حول ليون، يهمس بشيء في نومه. ليلو تتنهد وتحتمي به قليلاً أكثر. إنهم بخير. إنهم آمنون. إنهم محبوبون. من قبله. من قبلي؟ لم أعد أعرف. لا أعرف شيئاً. مارثا تعود بكأسين من الشاي الدخان. تجلس أمامي، تضع ساقاً على س