All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 91 - Chapter 100

إليانورالهواء في الشاليه لا يزال مشبعًا بالاعترافات، برائحة المطر، والتعب الذي يلفنا ككفن رطب. النار خفت، لم تترك سوى جمر متوهج. أنا هناك، مرتجفة، مفرغة، عيناي مغمضتان على عالم انهار للتو. رداء حمامي المبتل يلتصق بجلدي، بارد وثقيل. العار يغمرني، متأخرًا لكن عنيفًا، كاشفًا عراء روحي أمامه.أشعر بتحرك الهواء، بحضور يقترب بدون صوت. ماركوس. لم يعد على الجانب الآخر من الغرفة. عطره، الخفي – صابون الأرز، صوف دافئ – يغزو المساحة حولي. رائحة رجل، بسيطة، صلبة. مريحة بشكل غريب في هذه الفوضى. ثم نوتة أخرى، أكثر دقة، تصل إليّ. عبير شبه منسي، اهتزاز قديم يجعل شيئًا ما في أعماق ذاكرتي يرتجف.إنه قريب جدًا الآن. قريب لدرجة أنني أستطيع مد يدي ولمس قميصه. أبقى عينيّ مغمضتين، مرهقة جدًا لمواجهة نظره. تنفسه هادئ، منتظم، تباين مفجع مع اللهاث الذي كان يهزني لا يزال.يده ترتفع. أشعرها تقترب من وجهي دون أن تلمسه. حرارة راحته تلامس خدي المبتل. رعشة تجتازني، متناقضة، مألوفة بشكل رهيب.ينحني.قبلته لا تقع على شفتيّ كاعتداء. تقترب ببطء، وكأنها تتركني وقتًا للهروب، للاحتجاج. فمه يلامس أولاً زاوية شفتيّ، لمسة ناع

إليانورأنا، متحجرة. سكين زبدة مشدودة في يدي كسلاح تافه.ماذا جاء ليفعل في مطبخي؟إنه يغزو كل شيء. مساحتي. أطفالي. آخر معقل لأكاذيبي. وهو يقف هناك، وكأن له كل الحقوق، نظراته الرمادية تعود لتغرس في نظري بكثافة تجعل ركبتيّ ترتجفان.«أأمل أن لا أزعج».عيناه، عندما تلتقيان بعينيّ، تقولان العكس تمامًا. إنه يعرف جيدًا أنه يزعج. لقد جاء لذلك.«جئت لأرى إذا كان كل شيء على ما يرام، بعد... عاصفة الليلة الماضية».الكلمات عادية. لكن النص الخفي يهتز بيننا، مشحون بذكرى المطر، الاعترافات، وتلك القبلة التي التهمت كل شيء. وهو يقولها أمامهم. أمام آذانهم الصغيرة التي تسمع كل شيء.ليلو هي أول من يكسر الصمت المعلق. عيناها تثبتان على خد ماركوس.«هل آذيت نفسك؟»صوتها ناعم، مليء بعناية فطرية. ليون يراقب، صامتًا، لكني أرى قبضته الصغيرة تشد على ملعقته.ماركوس يرفع يده ببطء إلى خده. يلامس الأثر، لكن نظره لا يفارقني. ابتسامة شبه غير محسوسة تجري على شفتيه.«نعم. قليلاً. صدمت نفسي. بشيء... قوي جدًا وغير متوقع».الدم يصعد إلى وجنتيّ، حارقًا، مهينًا. أشعر بنظرة مارثا تستقر عليّ، ثقيلة بالأسئلة. العار والغضب يمتزجان،

إليانورالمستشفى تفوح منه رائحة المطهر والقلق. عبير يلتصق بالجلد، بالملابس. أمشي في الممرات ذات الأضواء الشاحبة، الخطى سريعة جدًا، القلب كتلة جليد ترفض الذوبان. ذكرى القبلة، مشهد المطبخ، تدور في رأسي كسرب غاضب. أحتاج إلى التشبث بشيء ملموس، مظلم لكنه مألوف. خيانة أب، هي أرض أعرفها. أفضل من تلك، المقلقة، لرغبة تخونني أنا نفسي.غرفة والدي زنزانة بيضاء وزرقاء. إنه هناك، مستلقيًا، أصغر مما في ذكرياتي. أنابيب تتعرج من ذراعه. آلة تصدر إيقاعًا منتظمًا، رتيبًا، دليل حياة. بشرته، بالأمس شمعية وشاحبة، استعادت شحوبًا أكثر إنسانية. عيناه مفتوحتان. تتبعانني عندما أدخل، لكنهما زجاجيتان، مشوشتان. السم فعل فعله خارج الجسد.«إليانور... أهي أنتِ؟»صوته أجش، بالٍ، لكن هناك نبرة دهشة، من... سعادة؟ إنه محير.«أبتي».أبقى بالقرب من الباب، لا أقترب من السرير. القرب يقرفني. رائحة المرض تمتزج بعطره المعتاد، مخلقة تنافرًا مقرفًا.«تبدين أفضل»، أكذب.«أنتِ... لقد عدتِ. أخيرًا... أخيرًا...»يسعل، صوت جاف وأجوف. عيناه، المحقونتان بالدم، تبحثان عن وجهي بكثافة ليست حسابية. إنها حيرة رجل اختلطت ذكرياته.«أنا هنا منذ

«السلطة المطلقة لا تكمن في الضرب، بل في ترك اللحظة التي قد تسقط فيها الضربة معلقة. وفي جعل ذلك معروفًا. إنها تكمن في تحويل الجلاد إلى متفرج راضٍ على خوفه. والضحية إلى قاضٍ أبدي». إليانور غرفة الأسلحة هي غرفة سرية، في قلب منزل هاموند. هنا، كان جدي يضع بنادق الصيد وجوائزه. هذا المساء، هنا أتسلح. الفستان ليس اختيارًا، إنه إعلان حرب. حرير أسود، ثقيل، مقصوص كزي موحد لفوج منسي. لا يلمع. إنه يمتص الضوء. أمام مرآة عتيقة، بإطار مذهب باهت، لا أرى امرأة. أرى مبدأ. مبدأ الانتقام البارد، المحسوب، المقدم على طبق من فضة. يداي لا ترتجفان أثناء وضع الماكياج. إنهما ثابتتان، جراحيتان. أحمر الشفاه هو اللون الوحيد، جرح من دم حي على رخام الوجه. الكعكة مشدودة جدًا لدرجة أنها تسحب جلد صدغي، ألم حاد ومألوف، تذكير بأنني هناك، حاضرة، في هذا الجسد الذي كان هدفهم. مارثا تدخل، وقطع أنفاسها هو انتصاري الأول في المساء. «إليانور... تبدين كـ...» «تبدو كما يجب أن يروا»، أقاطعها. «شبح آثامهم، أصبح لحمًا ودمًا، ويملك مفاتيح بقائهم». الأطفال نائمون، محميون بواسطة صوفي في الجناح الغربي، بعيدًا عن الهمسات وقعقعة الأ

إليانور آخر سيارة اختفت في ممر الحصى، حاملة معها رائحة الخوف، العرق الخفي، وعطر الهزيمة الحامض. الصمت الذي يسقط في قاعة الرقص الكبيرة ثقيل، محمّل بأصداء الكلمات التي قذفتها كسكاكين، والهمسات المهذبة التي تبعتها، مزيفة كزهور على قبر. أنا وحدي في وسط الغرفة، الثريات أطفأتها مارثا واحدة تلو الأخرى. وحدي، باستثنائه. ماركوس لم يتحرك. إنه بالقرب من المدفأة الخامدة، شكل يتحدد في الظلام المتزايد. لا يقول شيئًا. يراقب. دائمًا. هذا الرجل يراقب كما يتنفس الآخرون. وصمته، هذا المساء، أثقل من كل النظرات العدائية التي واجهتها. ينبغي أن يكون الانتصار شرابًا دافئًا في عروقي. إنه مجرد رمل بارد في قاع معدتي. لقد ربحت. رأيت رقابًا تنحني. رأيت العار يلون النظرات. لقد أجبرت على «آسفين» بين أسنان مطبقة. ومع ذلك... الفراغ. أول من وقع، أنطوان دو لا تور، كانت يده ترتجف لدرجة أنه بالكاد استطاع رسم اسمه. العقد، السميك كدليل الهاتف، نص على نقل 95% من أسهم شركته. لن يبقى له سوى قشرة فارغة، واجهة إدارة، ودخل بائس. لقد وقع د