تحت رحمة رفض الألفا의 모든 챕터: 챕터 141 - 챕터 150

من وجهة نظر إيلاراانغلق الباب الحديدي الثقيل لجناح الزنازين خلفي، محدثاً دويّاً أشبه بضربة مطرقة القاضي الأخيرة في صمت المكان الرطب. لكنني لم أواصل السير؛ شعرتُ بشرارات الكهرباء في الهواء الراكد، وبتبدل خفي في الأجواء أخبرني أن المسرحية لم تنتهِ فصولها بعد. كان قلبي يقرع صدري كطبل محموم، مزيجاً من الأدرينالين وغثيان باقٍ من مواجهة الرجل الذي أنجبني وباعني كسلعة بخسة.بجانبي، كان "كاين" ظلاً بين الظلال، لم يحتج إلى كلمات؛ انزلقنا معاً إلى فجوة ضيقة وخانقة في الجدار الحجري، كانت تُستخدم لتخزين السلاسل الصدئة والدلاء القديمة ذات الرائحة الكريهة. ضغطتُ بظهري على الصخر البارد الذي ينضح رطوبة، وسحبتُ عباءتي الداكنة حولي بقوة، تاركةً الظلام يبتلعنا كجلدٍ ثانٍ. رفعتُ إصبعي إلى شفتي، آمِرةً بالسكون المطلق.لمدة ربع ساعة، لم يكن هناك سوى صوت تقطير الماء الرتيب. ثم انكسر الصمت في ممر الزنازين.تغيرت نغمة حركة سيلاس؛ اختفت تلك المشية المتثاقلة والمهزومة لرجل مشلول استسلم للظلام، وحلّ محلها وقعُ خطوات إيقاعي ومتعمد — صوت مفترس استعاد سلاحه للتو. كانت كل خطوة ثابتة، ترتج لها الأرض بغاية مرعبة أعيد

من وجهة نظر إيلاراكان الهواء داخل "بئر العويل" كثيفاً برائحة الطحالب الرطبة وأنفاس الينابيع الجوفية الراكدة. ومن موقعي فوق الحافة الرخامية المتهدمة، نظرتُ إلى قلب القاعة المستديرة، حيث كان العفن يفوح من الكلمات قبل الأجساد.كان دخول الشيوخ عبارة عن موكب جنائزي بطيء من الظلال. لم يصلوا معاً؛ بل تسللوا فرادى من مسالك تحت الأرض، حذرين وصامتين. كان أول الواصلين هو الشيخ "غراي"، المهندس غير الرسمي لهذا التمرد، تجر خلفه أثوابه الثقيلة المبطنة بالفراء فوق الطمي. وتبعه "هارلن"، سيد الصوامع، وخمسة آخرون — رجال يمسكون بمفاتيح الإمدادات والقوانين القديمة للقبيلة.تجمعوا حول البئر المركزية، بينما كان ضوء فانوس واحد محجوب يلقي ظلالاً طويلة ومشوهة على الجدران الناضحة بالماء. وتحتي، خلف الأعمدة الضخمة الملطخة بالأملاح، كان "كلاب الأشباح" صامتين كالحجر نفسه، عيونهم معلقة بي، ينتظرون الإشارة التي لم يحن وقتها بعد.تردد صدى صوت غراي، نحيفاً ومتهدجاً لكنه يحمل ثقل رجل اعتاد أن يُطاع: "هل المحيط مؤمن؟".زمجر هارلن وهو يستند إلى عمود: "وسم الفارّين عند البوابة. يفيد بأن 'الألفا' الشمالية لا تزال 'تتعافى'

من وجهة نظر إيلاراضربت شمس الصباح القاعة الكبرى كصفعة مادية، مخترقةً عتمة المكان المتبقية. لم أدخل من الأبواب الرئيسية كضيفة ذليلة أو سفيرة تنتظر الإذن؛ بل اقتحمتُ القاعة عبر الرواق الخاص، وارتطمت الأبواب البلوطية الثقيلة بالجدران الحجرية بعنف جعل الحراس الباقين ينتفضون في أماكنهم.كنتُ تجسيداً حياً للمجزرة. الحرير الأزرق الداكن الذي أرتديه كان متصلباً من الدماء القانية التي جفت عليه، وطلاء الحرب على وجنتيّ تلطخ بسخام المدينة القديمة. ومن خلفي، تحركت فرقة "كلاب الأشباح" الاثني عشر ككتلة واحدة من الفولاذ الصامت، ولم يكن يُسمع في أرجاء القاعة الفسيحة سوى طقطقة دروعهم الرتيبة.كان اثنان منهم يحملان كيساً ضخماً من الخيش، مشبعاً بسائل داكن وبارد. لم يضعاه أرضاً، بل انتظرا إشارتي.كان ريس واقفاً بجانب الموقد، يمسك بكأس نبيذ لم يلمسه. هو "ألفا" الجنوب — رجل حاد الملامح، فتاك، ومجبول من الكبرياء المصقول. لم يتراجع، ولم يرمش له جفن. وضع الكأس بهدوء متعمد واستدار لمواجهتي، وبدأت عيناه تمسحان بقع الدم على ثوبي ببرود تحليلي يليق بجنرال يخوض معركة.قال ريس وصوته اهتزاز منخفض وخطير: "لقد كنتِ مشغو

من وجهة نظر ريسصر الباب الحديدي للزنزانة وهو يُفتح، أنين معدني بطيء ومعذب جعل أعصابي تتوتر. وقفتُ في ظلال الممر الحجري، وقبضتي تشتد على مقبض نصلي حتى ابيضت مفاصلي، وأنا أستنشق الهواء الراكد والرطب في هذا القبو السفلي.وعندما ظهرت تلك الهيئة أخيراً، بدت وكأنها تجسيد لكابوس حي.كانت إيلارا لا تزال ترتدي ذلك القناع الفضي — بارد، لامبالٍ، يعكس ضوء المشاعل الباهت بطريقة جعلت عينيها تبدوان كفجوتين مظلمتين. ثوبها كان عبارة عن حطام، متشبعاً بدم داكن جفّ حتى استحال لون القماش إلى أرجواني قاتم. رذاذ من القرمز كان يلطخ صدرها وعنقها، لا يزال رطباً، ولا تزال تفوح منه رائحة الحديد والموت المفاجئ.وقفت هناك عند قمة الدرج، وظلها يرتسم بوضوح أمام ضوء الصباح الضعيف، لتبدو أقل شبهاً بامرأة وأقرب إلى إلهة ثأر قديمة انتهت لتوها من تقديم قربان دموي.قلتُ وصوتي يخرج كحشرجة خشنة وخطيرة: "لقد عدتِ".أمالت رأسها قليلاً، ومسحتني بنظراتها بهدوء مرعب. لم تنطق بكلمة؛ بل اكتفت بنفض قطرة دم طائشة من طرف إصبعها بحركة عفوية وأنيقة. كانت تلك الإيماءة كفيلة بجعل الذئب في داخلي يتأهب، ممزقاً بين الرغبة في الزمجرة وفضول

من وجهة نظر إيلارابدأ البخار في الغرفة يتلاشى أخيراً، تاركاً وراءه دفئاً رطباً وساكناً. خطوتُ خارج الحمام، وكان الماء قد استحال بارداً ورمادياً، محملاً ببقايا ليلة طويلة قضيتُها في خنادق الغدر.ارتديتُ ملابسي ببطء؛ جلوداً شمالية مدعمة تفوح منها رائحة الصنوبر والوطن، بدلاً من تلك العطور الجنوبية الخانقة التي تزكم الأنوف في البلاط. لم أمد يدي نحو القناع الفضي على الفور؛ أردتُ رؤية انعكاسي في المرآة — الخطوط الحادة لفكّي، وبريق المفترس في عينيّ. كنتُ "ألفا" انتهت لتوّها من إجراء عملية جراحية عنيفة وضرورية في جسد إمبراطورية متآكلة.دوى طرق ثقيل ومنتظم على الباب البلوطي؛ كان تسلسلاً لا يعرفه سوى شخص واحد.قلتُ: "ادخل يا كاين".بدا وكأنه قضى الساعات الاثنتي عشرة الماضية يشق طريقه وسط عاصفة، لكن عينيه كانتا تلمعان بالرضا القاتم لرجل حققت مهمته نجاحاً ساحقاً. أحنى رأسه في إيماءة ولاء مطلق قبل أن يبسط خريطة على الطاولة.بدأ بصوت منخفض كزئير الرعد البعيد: "ألفا، عمليات التطهير تمضي بوتيرة أسرع من الجدول المحدد. لقد أمنا مناطق التعدين السفلية — وتحديداً الآبار الثلاثة التي كان غراي يستخدمها لته