All Chapters of سيبيريت: Chapter 111 - Chapter 120

الرجل الذي يرسل تحذيره الأول بابتسامة، لا يريد حرباً بعد. يريد أن يرى كيف ترد على لمسة خفيفة، قبل أن يقرر إن كانت الضربة القوية تستحق العناء. التقيتُ زياد القاسمي بعد أسبوعين، في ظرف لم أختره بنفسي. كانت دعوة عشاء في بيت أحد رجال الأعمال المحايدين، رجل يحاول أن يبقى على علاقة جيدة مع كل الأطراف بلا أن ينحاز لأحد. وجدتُ نفسي جالساً على نفس الطاولة مع زياد، وجهاً لوجه لأول مرة. كان رجلاً متوسط الطول، أنيقاً بإفراط، بابتسامة لا تفارق وجهه حتى في اللحظات التي يفترض أن تستدعي جدية. صافحني بحرارة مصطنعة. «سمعتُ الكثير عنك يا سيد يوسف. الرجل الذي جاء من سيبيريا ليبني إمبراطورية في دمشق.» «وأنا سمعتُ القليل عنك،» قلتُ بهدوء. «لكن ما سمعتُه كان كافياً.» ابتسم زياد ابتسامة أوسع، كأن الإشارة المبطّنة سرّته بدل أن تستفزّه. «أحب الرجال الذين لا يخفون ما يعرفونه. يوفّر ذلك الكثير من الوقت.» طوال العشاء، تبادلنا حواراً مهذباً ظاهرياً، مليئاً بإشارات خفية تحتها. تحدّث عن "فرص جديدة في السوق" بطريقة جعلتني أفهم أنه يتحدث عن مناطق نفوذي أنا تحديداً. تحدّث عن "شركاء غير موثوقين" بطريقة بدت موجهة

الرجل الذي يكسر سمعة خصمه برسالة لا تحمل توقيعه، يتعلم أن أقوى الضربات هي تلك التي لا يعرف أحد من وجّهها فعلاً. انتظرتُ ثلاثة أسابيع قبل أن أستخدم ما جمعته عن زياد. لم يكن الانتظار كسلاً، بل حساباً دقيقاً. أردتُ أن تأتي الضربة في وقت يكون فيه زياد في أوج ثقته، حين يظن أن صمتي يعني خوفي أو استسلامي. اللحظة المثالية جاءت حين علمتُ أنه يستعد لعقد صفقة كبيرة مع مستثمر خليجي، صفقة كانت ستمنحه دفعة قوية في دوائر النفوذ التي يحاول اختراقها منذ سنوات. استخدمتُ شبكتي بهدوء فائق. لم تخرج المعلومات مني مباشرة، بل عبر سلسلة معقدة من الوسطاء — رجل أعمال يعرف صحفياً، صحفي يعرف مستشاراً قانونياً للمستثمر الخليجي نفسه، ومستشار قانوني بدأ يطرح أسئلة حذرة عن سمعة زياد المالية والأخلاقية قبل توقيع أي اتفاق. لم أذكر اسمي في أي مرحلة من هذه السلسلة. كل ما فعلته كان توجيه المعلومات الصحيحة إلى الأذن الصحيحة، في الوقت الصحيح، وتركها تنمو بنفسها كنار صغيرة تجد حطباً جافاً. النتيجة جاءت أسرع مما توقعتُ. انسحب المستثمر الخليجي من الصفقة بهدوء، بحجج دبلوماسية لا تذكر السبب الحقيقي. خسارة زياد لم تكن مالية

الرجل الذي يبني ملاذاً لغيره، يكتشف في منتصف الطريق أنه يبني ملاذاً لنفسه أيضاً، بصمت، دون أن يعترف بذلك حتى لنفسه. قضيتُ الأسابيع التالية غارقاً في بناء الشبكة البديلة التي طلبها كمال. كان العمل دقيقاً ومرهقاً، يتطلب حذراً مضاعفاً عن أي مهمة سابقة قمتُ بها. فتحتُ حسابات في بنوك صغيرة في دول لا تخضع لرقابة مشددة — قبرص، الإمارات، وحتى بعض الدول الإفريقية التي لا تطرح أسئلة كثيرة. أسّستُ شركات وهمية تحمل أسماء بريئة، تديرها وجوه لا علاقة ظاهرية لها بكمال أو بي. في خضم هذا العمل، اتصلت بي أمي من حلب لأول مرة منذ أسابيع. صوتها كان كما هو دائماً — دافئاً، لكن فيه ذلك القلق الخفي الذي لا تستطيع أي أم إخفاءه عن ابنها مهما حاولت. «يوسف، متى ستزورنا؟ مرّ وقت طويل.» شعرتُ بثقل السؤال أكثر من المعتاد. كنتُ غارقاً جداً في عالم كمال، في حساباته وشبكاته وخططه، لدرجة أنني نسيتُ، لفترة، أن لي أماً تنتظرني في مدينة أخرى، تحمل قلقها الصامت كل يوم منذ أن غادرتُ سوريا قبل سنوات. «قريباً يا أمي. أعدك.» «تقول هذا منذ شهور يا ابني.» لم يكن في صوتها لوم حاد، بل ذلك النوع من الحزن الهادئ الذي يثقل ا

المدينة التي تهرب منها، لا تنتظرك كما تركتَها. تكبر بدونك، تتغيّر بدونك، وحين تعود إليها، تكتشف أنكما أصبحتما غريبين يحاولان تذكّر لغة مشتركة نسياها معاً. وصلتُ إلى حلب بعد ظهر يوم خريفي هادئ. لم آتِ بموكب من السيارات كما كنتُ أفعل في دمشق، بل بسيارة واحدة، أقودها بنفسي، تماماً كما فعلتُ في أول زيارة لبيت كمال. أردتُ أن أدخل مدينتي القديمة كرجل عائد، لا كزعيم يستعرض قوته. الشوارع التي تركتُها قبل سنوات كانت لا تزال هناك، لكنها بدت أصغر مما تذكرتها — ظاهرة غريبة تحدث دائماً حين يعود الإنسان إلى أماكن طفولته بعد أن كبر العالم من حوله بطرق أخرى. مررتُ بالحي القديم، بالأسواق التي اعتدتُ المرور فيها وأنا طفل، وشعرتُ بخليط من الحنين والغربة لا أستطيع وصفه بدقة. لم أذهب إلى بيت أمي القديم مباشرة. ذهبتُ أولاً إلى العقار الذي اشتريتُه لها قبل أسابيع عبر وكيل موثوق — فيلا صغيرة في حي هادئ خارج صخب المدينة، بحديقة بسيطة وغرف واسعة مضاءة جيداً. أردتُ أن أرى المكان بنفسي قبل أن أصطحبها إليه. كانت الفيلا أجمل مما تخيلتُ من الصور التي أرسلها الوكيل. وقفتُ في حديقتها الصغيرة، أتخيل أمي تجلس هناك

الرجل الذي يهرب من ماضيه، يظن أنه يهرب من ذكريات فقط. لكنه أحياناً يهرب أيضاً من أشخاص لا يزالون أحياء، ينتظرون بصبر أن يعود ليواجههم بما تركه خلفه. في اليوم الخامس من إقامتي، استقبلتني أمي بخبر لم أتوقعه: «عمك سليم يريد رؤيتك.» شعرتُ بتوتر فوري عند سماع الاسم. سليم، شقيق والدي الأصغر، كان رجلاً لم تربطني به علاقة جيدة قط، حتى قبل أن أغادر سوريا. كان دائماً يحمل تجاه عائلتنا الصغيرة مزيجاً من الشفقة والازدراء، خاصة بعد وفاة والدي المبكرة، حين تُرِكنا أنا وأمي بلا سند مالي حقيقي، بينما كان سليم يرفض مساعدتنا بحجج واهية متكررة. «لماذا يريد رؤيتي الآن؟» سألتُ أمي. «سمع بنجاحك. أعتقد أنه... يريد أن يعتذر، أو ربما يريد شيئاً آخر. لا أعرف بالضبط.» قبلتُ اللقاء على مضض، أكثر فضولاً مني رغبة حقيقية في المصالحة. وجدتُ سليم في بيته القديم، قد تقدّم به العمر كثيراً منذ آخر مرة رأيته فيها. استقبلني بحفاوة مبالغ فيها، حفاوة جعلتني أشعر بعدم الارتياح أكثر من أي عداء صريح كان سيشعرني به. «يوسف! يا ابن أخي! كم اشتقتُ لرؤيتك!» جلسنا، وبعد دقائق من المجاملات الفارغة، وصل أخيراً إلى ما أراد قوله