All Chapters of De la porcherie au trône : Chapter 91 - Chapter 100

ThiagoMes hommes sont en place.Je les ai choisis un par un, personnellement, parmi les meilleurs limiers de la garde présidentielle. Des loups de l'ombre, comme on les appelle dans les casernes. Des soldats d'élite entraînés à suivre une proie sans être vus, à noter ses moindres faits et gestes, à disparaître dans les murs comme des fantômes. Leur chef, le capitaine Ortega, est un loup gris de quarante ans, sec et nerveux, avec des yeux jaunes qui ne clignent presque jamais. Il a traqué des rebelles dans les montagnes du Nord, des espions dans les ports du Sud, des traîtres jusque dans les couloirs du Palais. Il n'échoue jamais.Je leur ai donné un ordre simple, limpide, absolu. Ne pas lâcher Altagracia Rodríguez d'une semelle. Jour et nuit. Chaque pas, chaque regard, chaque murmure. Je veux tout savoir. Où elle va, ce qu'elle fait, qui elle rencontre, à quelle heure elle s'endort et à quelle heure elle se réveille. Je veux connaître ses secret

Sa main remonte le long de mon cou, ses doigts s'enroulent dans mes cheveux, tirent doucement ma tête en arrière. Ma gorge s'expose, offerte, vulnérable. Je sens l'air frais sur ma peau nue, et en même temps, je sens la chaleur de son regard, de son souffle, de son désir. Mon cœur bat si fort que je suis sûre qu'il peut le voir palpiter sous ma peau, ce battement affolé qui trahit mon trouble.Et puis il m'embrasse.Ses lèvres s'écrasent sur les miennes, brûlantes, impérieuses, affamées. Ce n'est pas un baiser tendre, ce n'est pas un baiser timide, ce n'est pas un baiser de politesse. C'est un baiser de possession, de conquête, de revendication absolue. Sa langue force mes lèvres, envahit ma bouche, goûte ma chaleur, et je sens le goût du whisky sur sa langue, le goût du désir, le goût de l'interdit.Mon corps s'embrase tout entier.C'est une réaction involontaire, viscérale, biologique. Mes seins se tendent, douloureux, gorgés de lait,

AltagraciaMes petits grandissent. Chaque jour qui passe, chaque nuit que je passe avec eux dans cette cave glacée, je les vois changer, évoluer, s'épanouir. Leurs yeux verts, ces yeux qu'ils tiennent de leur père, s'ouvrent de plus en plus grand sur le monde, et ils observent tout avec une intelligence qui n'a rien d'animale. Leurs petites truffes noires frémissent, captant des odeurs que je ne peux pas percevoir. Leurs oreilles pointues pivotent au moindre bruit — un rat qui gratte dans le mur, une goutte d'eau qui tombe, le pas étouffé d'un garde dans le couloir au-dessus.Ils apprennent. Ils explorent. Ils comprennent.Et ils commencent à se transformer de plus en plus souvent.La première fois que c'est arrivé, j'ai cru que je rêvais. C'était il y a quelques semaines, dans la pénombre de la glacière, après la tétée. Braulio s'était endormi contre moi, repu, confiant, son petit ventre rond et chaud pressé contre ma peau. Soudain, son

Zuleika Il est exactement comme je l'imaginais. Ordoñez se tient devant moi, dans mon bureau, silhouette massive découpée sur la lumière tremblotante des bougies. La pièce est plongée dans une pénombre calculée , j'ai tiré les rideaux, éteint les lampes, ne laissant que trois candélabres allumés sur mon bureau. La lumière jaune danse sur les murs tendus de soie, sur les dorures des cadres, sur les reliures de cuir des livres. Une mise en scène théâtrale, je l'admets, mais j'ai toujours eu le sens du spectacle. Et pour un homme comme Ordoñez, il faut un décor à sa mesure. C'est un homme de grande taille, plus grand encore que je ne l'imaginais. Large d'épaules, épais de torse, avec des mains énormes qui pendent le long de son corps comme deux masses de chair et d'os. Ses cheveux sont gris, coupés si ras qu'on voit la peau de son crâne par endroits, parcourue de vieilles cicatrices blanchâtres. Son visage est un champ de bataille — une balafre traverse sa joue gauche, de la tempe j

Emiliano et Azul sont encore des louveteaux, blottis l'un contre l'autre, leurs fourrures noires se confondant dans la pénombre. Mais leurs yeux verts sont grands ouverts, fixés sur moi avec une attention qui n'a rien d'animale. Ils écoutent. Ils apprennent. Ils comprennent.Je tiens dans mes mains un vieux livre d'images que Velasco m'a apporté la semaine dernière. Un abécédaire pour enfants, trouvé dans les archives poussiéreuses de la bibliothèque, oublié là depuis des générations. Les pages sont jaunies, cornées, tachées d'humidité par endroits. Mais les images sont encore vives, étonnamment belles — des illustrations à l'encre et à l'aquarelle, peintes à la main par un artiste anonyme d'un autre siècle.— Regardez, mes trésors, je dis en ouvrant le livre à la première page. Aujourd'hui, on va apprendre des mots nouveaux.Je montre l'image d'un arbre. Un grand chêne, au tronc noueux, aux branches étendues, aux feuilles vertes et foisonnantes. Sous