Ma voix est étranglée, rauque, méconnaissable. Je déteste la façon dont elle tremble, dont elle s'étrangle, dont elle trahit mon trouble. Je voudrais être froide, distante, indifférente. Je voudrais être de marbre. Mais je ne suis que chair, chair blessée et désirante, chair qui se souvient et qui réclame.— Le travail n'est pas censé vous détruire les mains.Il sort un mouchoir de lin blanc de sa poche. Un mouchoir immaculé, brodé à ses initiales, T.L. entrelacés en fil d'argent. Un mouchoir de Président, de maître, d'Alpha. Un mouchoir qui vaut probablement plus que tout ce que je possède.Et il le noue délicatement autour de ma paume.Ses doigts travaillent avec une précision étonnante, pliant le tissu, le glissant entre mon pouce et mon index, le serrant juste assez pour protéger les plaies sans couper la circulation. Il fait un nœud, le défait, le refait, comme s'il n'était pas satisfait du résultat, comme si ce geste était la chose
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