Il prend son temps. Il a attendu un an, et il veut savourer chaque seconde. Ses mains caressent mes flancs, mes hanches, l'intérieur de mes cuisses, avec une douceur qui contraste avec la férocité de ses baisers. Il me touche comme on touche une œuvre d'art, comme on lit un poème sacré, comme on prie une déesse. — Thiago, je murmure, haletante. Je t'en supplie. — Supplie-moi encore, répond-il d'une voix rauque. J'ai passé un an à te supplier. À te demander de me toucher, de me dire oui, de ne pas partir. Maintenant, c'est mon tour de te faire attendre. Ses doigts s'aventurent plus bas, écartent doucement mes cuisses, trouvent le cœur brûlant de mon désir. Il me caresse avec une lenteur exaspérante, effleurant à peine ma chair gonflée et humide, et je gémis en me cambrant sous lui. — Regarde-toi, murmure-t-il. Si belle, si ouverte, si prête pour moi. Tu as joui sous mes doigts dans mon bureau, tu te souviens ? Sans un regard, sans un mot, pendant que je lisais un rapport. — Je me
Read more