All Chapters of De la porcherie au trône : Chapter 81 - Chapter 90

Et je l'entends. D'abord, un silence. Un silence lourd, épais, chargé de tous les possibles. Le silence qui suit un coup de tonnerre, quand on attend l'orage. Puis un hurlement. Un hurlement de rage pure, de fureur animale, de frustration insupportable. Un hurlement qui vient de l'autre bout du couloir, des appartements présidentiels, et qui traverse les murs, les portes, les planchers. Un hurlement qui fait vibrer les vitres, trembler les murs, sursauter tous les domestiques dans leurs cellules. Thiago. Thiago qui hurle sa rage comme un loup blessé. Thiago qui ne supporte pas qu'on lui refuse quoi que ce soit, surtout pas une femme, surtout pas une servante, surtout pas moi. Le bruit d'un meuble qu'on fracasse contre un mur. Puis un autre. Puis un troisième. De la porcelaine qui vole en éclats, du verre qui se brise, du bois qui éclate. Les gardes dans le couloir échangent des regards affolés

La magie qui coule dans leurs veines, la magie héritée de leur père, la magie des loups. Elle se manifeste de plus en plus souvent maintenant, par à-coups, par surprises. Parfois, ils se transforment. Quelques secondes, jamais plus, comme si la métamorphose était trop difficile à tenir, comme si leur petit corps luttait entre deux formes sans savoir laquelle choisir. Ce soir, je suis assise dans la glacière, adossée au mur de pierre glacée, mes trois petits blottis contre moi. La lampe à huile projette des ombres mouvantes sur les murs, et le silence est seulement troublé par le bruit des succions et les petits grognements de plaisir qu'ils émettent quand ils tètent. Braulio est le plus vorace des trois, comme toujours. Il se bat pour avoir la meilleure place, mord le sein de ses petits crocs acérés, grogne quand ses frères s'approchent trop près. C'est un bagarreur, un rebelle, un petit loup qui ne se laisse pas marcher sur les pattes. Il a l'étoffe d'un Alpha, je le sens. Il a la

ZuleikaLa garce ne boit plus l'eau.Cette pensée tourne dans ma tête comme un poison lent, et c'est moi qui suis en train de m'empoisonner. Moi, Zuleika Del Pilar, la femme la plus puissante du Palais après Thiago lui-même, la conseillère occulte, la louve aux dents longues, je suis en train de me faire damer le pion par une moins-que-rien de La Barriada qui nettoie mes sols à genoux.Je fulmine. Je rage. Je grince des dents jusqu'à en avoir mal aux mâchoires.J'avais tout prévu. Tout calculé. La belladone dans son eau, trois gouttes chaque soir, administrées par ce petit marmiton tremblant que j'ai acheté avec une bourse pleine et la promesse de l'écorcher vif s'il parlait. Le poison devait l'affaiblir lentement, sûrement, inéluctablement. Elle devait devenir trop malade pour descendre dans les sous-sols, trop tremblante pour tenir ses petits dans ses bras, trop épuisée pour leur donner son lait. Ses chiots devaient mourir de faim et d

ThiagoJe m'ennuie à mourir à ce bal.La salle est immense, trop éclairée, trop bruyante. Les lustres de cristal déversent des cascades de lumière dorée sur les danseurs qui tournoient, sur les buffets chargés de victuailles, sur les uniformes chamarrés des ambassadeurs des Îles du Nord. L'orchestre joue une valse lente, un peu désuète, qui date probablement de l'époque de mon père. L'odeur des parfums se mêle à celle de la cire chaude et du vin renversé.Les femmes de la cour sont fades. Elles sont belles, je ne peux pas le nier , robes de satin pastel, bijoux étincelants, coiffures savantes. Elles me regardent avec des yeux de biche, espérant un regard, une invitation, une faveur. Mais leurs parfums m'écœurent. Leurs sourires sont faux, leurs voix sont aiguës, leurs corps sont des promesses que je n'ai pas envie de tenir.Mon loup somnole en moi, indifférent. Aucune de ces femmes ne l'intéresse. Aucune n'a cette odeur sauvage, cette ch

Une odeur de lait.Ce n'était pas une odeur de parfum, pas une odeur de cuisine, pas une odeur de lessive. C'était l'odeur du lait maternel, cette odeur douceâtre et entêtante qui imprègne la peau des femmes qui allaitent. Je la connais. Je l'ai sentie sur elle pendant des semaines, dans les couloirs, dans la bibliothèque, chaque fois que je la croisais. Et ce soir, elle était encore là, plus forte que jamais, malgré la robe de soie et les perles dans ses cheveux.Elle allaite. Elle allaite encore.Mes enfants ne sont pas morts. Mes enfants sont vivants, quelque part dans ce Palais, et elle les nourrit chaque nuit. Cette certitude s'impose à moi avec la force d'une évidence, et je me demande comment j'ai pu en douter, comment j'ai pu croire à ses mensonges, comment j'ai pu être aussi aveugle.Mais il y avait autre chose. Une autre odeur, mêlée à celle du lait. Une odeur que j'ai mis du temps à identifier, parce qu'elle était incongrue, i