All Chapters of Embrasse-moi encore 4: Chapter 11 - Chapter 20

ChloéNous retournons vers l'entrée. Le trajet du garage à la porte d'entrée est plus court que celui de la cuisine au garage, mais il me semble interminable et trop court à la fois. Interminable parce que chaque pas est une occasion de se retourner, de dire quelque chose, de faire un geste. Trop court parce que dans quelques secondes il sera parti, et je serai seule à nouveau, seule avec mes questions, mes doutes, mon désir inassouvi.Sur le pas de la porte, il se retourne.Il ne dit rien. Il me regarde. Deux secondes. Trois. Une éternité. Ses yeux descendent sur ma bouche, puis remontent vers mes yeux. Le trajet de son regard est une caresse. Ma bouche s'entrouvre toute seule, comme si elle répondait à un appel muet. Est-ce qu'il va m'embrasser ? Est-ce que je veux qu'il m'embrasse ? Si je le veux, pourquoi est-ce que je recule d'un millimètre ? Si je ne le veux pas, pourquoi est-ce que ma bouche s'entrouvre ?Il hoche la tête, comme s'il venait

MarcVendredi. 19h47. Elsa est partie à 16h, un baiser rapide sur mes lèvres, sa valise à la main. Sa mère a besoin d'elle ce week-end encore, une histoire de rendez-vous médical et de solitude à deux. Je lui ai dit Embrasse-la pour moi, j'ai fermé la portière de sa voiture, j'ai attendu que le véhicule disparaisse au bout de la rue en agitant la main. Le mari parfait. La scène parfaite. La vie parfaite.Maintenant, je suis seul dans le salon, un verre de bourbon à la main, les pieds sur la table basse. La maison est silencieuse. Ce silence des maisons vides que je connais si bien pour l'avoir utilisé tant de fois. Un silence complice, plein de promesses, un silence qui dit tout est possible, personne ne te regarde, personne ne saura jamais.Pourquoi est-ce que je fais ça ? La question me traverse parfois, comme un nuage dans un ciel bleu. Rapide. Fugace. Sans réponse. Pourquoi est-ce que je ne me contente pas de ce que j'ai ? Une femme qui m'aim

ChloéLa salade est bonne. Enfin, je crois. Je ne sens pas vraiment le goût des tomates, de la mozzarella, du basilic que j'ai ciselé avec soin tout à l'heure. Mon palais est anesthésié, comme si mes papilles s'étaient mises en grève. Toute mon attention est monopolisée par l'homme assis en face de moi.Marc mange lentement, son couteau et sa fourchette manœuvrant avec une précision presque chirurgicale. Ses mains. Je n'arrête pas de regarder ses mains. La façon dont il tient ses couverts, la façon dont il porte sa fourchette à sa bouche, la façon dont ses doigts se referment sur le verre de vin. La cicatrice sur le pouce droit que j'ai vue mardi et qui m'obsède depuis. D'où vient-elle ? Un accident de bricolage ? Une chute à vélo ? Une bagarre ? J'ai envie de la toucher, de passer mon pouce sur cette ligne blanche, de lui demander de me raconter l'histoire.Mais je ne demande rien. Je mange, ou je fais semblant de manger, et je hoche la tête pen

Chloé Il sait tout. La robe fleurie, le jogging gris, le jean et le débardeur blanc. Les trois tenues que j'ai essayées, une à une, devant mon miroir, en me traitant de folle. Comment peut-il savoir ? Il n'était pas là. Il ne peut pas m'avoir vue. Alors qu'est-ce que c'est ? De la divination ? De la chance ? Ou bien est-ce qu'il me connaît mieux que je ne me connais moi-même, mieux que Lucas ne m'a jamais connue, mieux que personne ne m'a jamais connue ? Il a tout vu, tout compris, tout déchiffré. Chaque silence, chaque hésitation, chaque geste que je croyais anodin. Je me sens nue sous son regard. Complètement, irrémédiablement mise à nu. Pas mon corps, non, pas encore, mais pire : mon désir, mes doutes, mes nuits sans sommeil, mes doigts sur mon corps en pensant à lui. Il a lu tout cela dans mes messages anodins, dans mes silences, dans mes regards volés. Je suis transparente. Et lui est opaque. Je devrais avoir peur. Je

Marc Le trajet est chaotique. Elle se retourne une fois pour m'embrasser encore, comme si elle avait peur que le charme se brise entre la cuisine et la chambre, comme si chaque seconde sans mes lèvres sur les siennes était une seconde de trop. Elle heurte la console de l'entrée, un bibelot tombe, elle rit nerveusement contre mes lèvres. Un rire qui tremble, qui vacille, un rire au bord des larmes. Je ne peux pas croire que je fais ça. Le rire dit cela, et la peur, et l'excitation, et l'incrédulité. Elle-même n'arrive pas à croire qu'elle m'emmène dans son lit. Elle-même se regarde de l'extérieur et se trouve folle, irresponsable, scandaleuse. Et pourtant elle continue.Elle repart, titube légèrement contre le mur. L'alcool, le désir, ou les deux. Ses doigts se resserrent autour des miens, elle ne veut pas que je lâche. Elle a besoin de cette main qui la guide, de cette main qui l'empêche de tomber, de cette main qui la pousse en même temps vers l'abîme.L