عندما عاد حبيبي كعدوي のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 6

لم تكن لينا حسام الراشد تعرف أن ذلك الصباح سيقسم حياتها إلى ما قبل وما بعد.استيقظت قبل رنين المنبّه بدقائق، كما اعتادت منذ مات والدها. لم تعد تنام نومًا عميقًا منذ رحيله، كأن جزءًا منها ظل يقف عند باب الليل، ينتظر مصيبة جديدة. فتحت عينيها ببطء، ونظرت إلى السقف الأبيض فوقها. كان الصباح هادئًا أكثر مما ينبغي، وهذا وحده جعل قلبها ينقبض.مدّت يدها إلى الهاتف الموضوع على الطاولة الصغيرة بجانب السرير. الساعة السابعة تمامًا. كانت لديها جلسة مجلس إدارة في العاشرة، واجتماع مع مستثمر جديد في الحادية عشرة، وموعد مع محامي الشركة قبل الظهر. يوم مزدحم، ثقيل، يشبه الأيام التي صارت تكرهها وتحتاجها في الوقت نفسه.نهضت من فراشها، وسارت نحو النافذة. أزاحت الستارة قليلًا، فدخل الضوء إلى الغرفة ناعمًا وباهتًا. المدينة تحتها كانت تستيقظ، والسيارات تتحرك في الشوارع، والناس يمضون إلى أعمالهم وكأن الحياة لا تتوقف لأحد.لكن حياة لينا توقفت مرتين.المرة الأولى حين مات زياد.والمرة الثانية حين مات والدها.أغمضت عينيها للحظة، كأن الاسم الأول وحده كان كافيًا ليفتح في صدرها بابًا قديمًا حاولت إغلاقه سبع سنوات. زيا

الفصل الثالث: الغريب في القاعةلم تكن لينا تؤمن أن الذكريات تستطيع أن تلاحق الإنسان إلى الأماكن المزدحمة.كانت تظن أن الازدحام يحميها، أن الضجيج يطرد الأصوات القديمة، وأن الوجوه الكثيرة تمنع وجهًا واحدًا من الظهور في عقلها. لكنها في ذلك الصباح، وهي تدخل قاعة المؤتمر الكبرى، شعرت أن كل شيء حولها كان يتراجع ببطء ليتركها وحدها مع جملة واحدة لا تزال تحترق في صدرها:بعض الموتى لا ينامون في قبورهم.شدّت أصابعها حول حقيبتها الجلدية، وحاولت أن تثبت خطواتها. القاعة فخمة، واسعة، مضاءة بثريات زجاجية ضخمة، والجدران مغطاة بشاشات تعرض أسماء الشركات المشاركة في المؤتمر السنوي للاستثمار والتطوير. رجال ونساء بملابس رسمية يتحركون في كل اتجاه، يتبادلون البطاقات والابتسامات والكلمات التي لا تعني دائمًا ما تقوله.في عالم الأعمال، الابتسامة قد تكون مصافحة، وقد تكون سكينًا.وكانت لينا تعرف ذلك جيدًا.رفعت رأسها، وحاولت أن تضع وجهها المعتاد. وجه المديرة التنفيذية التي لا تهتز. وجه المرأة التي تستطيع أن تدخل غرفة مليئة برجال أكبر منها سنًا ونفوذًا، وتجعلهم يسمعونها حتى إن لم يحبوها. لكنها اليوم لم تكن واثقة م

بقي صوت كريم النجار عالقًا في الهواء، كأنه لم يأتِ من سماعة الهاتف، بل من مكان أعمق بكثير. "أظن أن لدينا حديثًا تأخر سبع سنوات." لم تتحرك لينا. لم ترفع يدها عن حافة المكتب. لم ترمش. لم تنظر إلى نور. حتى أنفاسها بدت وكأنها توقفت في صدرها، تخشى إن خرجت أن تنكسر. سبع سنوات. لم يقل خمس سنوات. لم يقل وقتًا طويلًا. لم يقل إن بينهما حديثًا مؤجلًا بسبب عرض استثماري أو اجتماع عمل أو أزمة مالية. قال سبع سنوات. الرقم نفسه الذي كان يفصلها عن قبر زياد. الرقم نفسه الذي كانت تكرهه وتعدّه في كل ذكرى، كأن الزمن صار سلسلة من الحجارة الثقيلة مربوطة بقلبها. ضغطت نور على زر كتم الصوت بسرعة، ثم اقتربت من لينا وهمست: "لا تردي الآن." لكن لينا كانت تسمع صوتها من بعيد. كل شيء صار بعيدًا: المكتب، نور، الصحيفة، الشاشة، الملفات. القريب الوحيد كان ذلك الصوت الذي عبر الخط، باردًا، هادئًا، وخطيرًا بما يكفي ليهدم كل دفاعاتها. نظرت إلى الهاتف. الضوء الأحمر الصغير كان يومض، كأنه عين تراقبها. مدّت يدها ببطء، وألغت كتم الصوت. قالت بصوت خرج أهدأ مما شعرت: "لا أعرف ما الذي تقصده." جاء صوته بلا تردد: "إذن سنبد