Semua Bab PROSTITUÉE MALGRÉ MOI !: Bab 51 - Bab 60

C'est un mensonge. Un mensonge soigneusement préparé, répété devant le miroir de ma chambre jusqu'à ce que les mots viennent naturellement, jusqu'à ce que ma voix ne tremble plus, jusqu'à ce que mon visage ne trahisse plus rien. Adrian n'a jamais parlé de Londres. Adrian n'a jamais mentionné de transaction immobilière. Mais Vernet n'en sait rien. Vernet ne peut pas vérifier chaque appel, chaque conversation, chaque murmure échangé derrière une porte close. Du moins, c'est ce que je crois. Je lui tends une feuille de papier pliée en quatre. Une liste de noms que j'ai inventés , des noms d'hommes d'affaires, d'avocats, de banquiers qui n'existent que dans mon imagination. Des numéros de téléphone qui ne correspondent à rien. Des rendez-vous qui n'ont jamais existé. J'ai passé des heures à concocter ce document, à le rendre crédible, à y ajouter des détails , une adresse à Mayfair, un nom de restaurant où Adrian aurait dîné avec ses contacts, une réf

Il se tait un instant. Sa poitrine se soulève et s'abaisse au rythme d'une respiration qu'il essaie visiblement de contrôler. — Mais je n'étais pas à la hauteur. J'étais un enfant, un adolescent, puis un jeune homme qui ne savait pas ce qu'il voulait. Je n'avais pas sa dureté, pas sa froideur, pas sa capacité à écraser les autres sans remords. Il me le reprochait sans cesse. Quoi que je fasse, ce n'était jamais assez. Jamais assez bien, jamais assez grand, jamais assez rapide. Il voulait que je sois à son image, et je n'étais qu'un gamin qui essayait de ne pas le décevoir. — Il est mort ? je demande doucement. — Il est mort quand j'avais vingt ans. J'étais en Angleterre, à l'université de Cambridge. J'étudiais l'économie, pour lui faire plaisir, pour qu'il soit fier de moi. On m'a appelé au milieu de la nuit. La police suisse. Ils m'ont dit qu'il avait eu un accident de voiture sur une route de montagne, près de Genève. Sa voit

Sara Les sous-sols du Grand Palais Hôtel sont un monde à part, un labyrinthe de pierre et d'ombre qui s'étend sous le luxe clinquant des suites et des salons. J'y suis descendue pour la première fois il y a trois jours, prétextant une corvée de linge, et depuis, j'y retourne chaque fois que mon service me laisse un moment de liberté , c'est-à-dire presque jamais, mais je vole ces moments, je les arrache au temps, je les dérobe à Vernet et à ses espions. Ce matin, c'est à l'aube que je m'y glisse. L'hôtel dort encore. Les clients sont assommés de champagne et de somnifères, le personnel de nuit termine son service, le personnel de jour n'est pas encore arrivé. C'est l'heure parfaite. L'heure où les fantômes sont seuls maîtres des lieux. Le couloir qui mène aux archives est long, étroit, mal éclairé par des ampoules qui pendent du plafond au bout de fils électriques dénudés. Mes pas résonnent sur le s

Sara La nuit est douce, trop douce pour le tumulte qui m'habite. La chambre de la suite Impériale est plongée dans l'obscurité, à peine trouée par la lueur bleutée de la tour Eiffel qui pulse derrière la baie vitrée comme un phare dans la tempête. Paris scintille au-delà des vitres, indifférent à mes tourments, indifférent au drame minuscule qui se joue entre ces murs. Adrian est allongé contre moi, sa tête posée sur mon ventre, ses doigts qui tracent des arabesques distraites sur ma peau nue. Nous venons de faire l'amour , un amour différent cette fois, plus lent, plus doux, presque triste, comme si nous savions que chaque étreinte pourrait être la dernière. Nos corps sont encore moites de sueur et de désir assouvi. Nos respirations s'apaisent peu à peu, se synchronisent, se fondent l'une dans l'autre. C'est dans ces moments-là qu'il parle. C'est dans ces moments de vulnérabilité partagée, quand le

Sara Ce matin, la convocation ne vient pas par message comme d'habitude, et c'est une femme de l'accueil qui vient me chercher en personne en plein milieu de ma tournée, alors que je suis en train de changer les draps de la chambre 412, les mains plongées dans le coton blanc qui sent la lessive industrielle, et je la regarde apparaître dans l'encadrement de la porte avec un sourire gêné qui me serre le ventre avant même qu'elle n'ouvre la bouche. — Madame Vernet vous demande dans son bureau, dit-elle avec ce sourire gêné qui s'accentue, comme si elle savait que cette convocation n'augurait rien de bon, comme si elle avait déjà vu d'autres employés traverser ce couloir pour ne jamais revenir tout à fait les mêmes, et elle ajoute , Tout de suite , d'une voix qui n'admet pas de réplique. Madame Vernet, pas « le directeur », pas « M. Vernet », pas « votre supérieur », mais « Madame », comme si elle voulait souligner que ce n'est pas une simple réunion de travail mais une audience, une