All Chapters of PROSTITUÉE MALGRÉ MOI !: Chapter 61 - Chapter 70

Il rit doucement, un rire sans joie, un rire qui ressemble à un râle, un rire qui me donne envie de me lever et de m'enfuir en courant, et il dit : — Alors expliquez-moi pourquoi mon contact aux télécommunications m'a confirmé qu'aucun appel longue distance n'a été passé depuis la suite Impériale cette nuit-là, aucun appel vers Londres, aucune mention de transaction immobilière, aucun rendez-vous avec des avocats ou des banquiers et chaque mot qu'il prononce est une pierre qu'il ajoute à l'édifice de mon mensonge effondré, un poids de plus sur ma poitrine qui m'empêche de respirer. Mon cœur s'arrête, mon sang se fige, mes doigts se crispent sur l'accoudoir de la chaise au point que mes ongles laissent des marques dans le bois, et je le regarde retourner derrière son bureau, rouvrir le tiroir, et en sortir autre chose, une photo qu'il pose sur le bureau face à moi, et je reconnais Elena, ma sœur, son visage, ses yeux, son sourire , ce sourire qu'elle avait avant, avant que la vie ne

Des étagères métalliques courent le long des murs, chargées de dossiers, de cartons, de classeurs, des milliers de documents entassés pêle-mêle, certains si vieux que le papier jauni s'effrite au moindre contact, et des meubles anciens, recouverts de draps blancs poussiéreux, sont alignés au centre de la pièce comme des fantômes d'un autre temps, des spectres d'une époque révolue, des témoins silencieux d'une histoire que personne ne raconte plus. — C'est une salle des archives, dis-je, et ma voix est pleine d'une surprise que je ne cherche même pas à cacher, une surprise qui ressemble à de l'émerveillement, de l'émerveillement comme je n'en ai pas ressenti depuis mon enfance. — C'est la salle des archives, confirme Adrian en s'approchant d'une des étagères, en passant la main sur les dossiers poussiéreux avec une tendresse presque religieuse , L'originale, celle qui a été fermée il y a trente ans quand l'hôtel a é

Inaya m'écoute sans m'interrompre, ses yeux sont fixes, brillants, humides, comme si elle absorbait chaque mot, chaque détail, chaque émotion que je laisse échapper, comme si elle buvait mes larmes avant même qu'elles n'aient eu le temps de couler, comme si elle était un puits sans fond où je pouvais enfin déverser tout ce que j'avais retenu pendant des années. Quand j'ai fini, il y a un long silence, un silence lourd, chargé de tout ce que je viens de dire, de tout ce que je n'ai pas dit, de tout ce qui reste encore à dire, et Inaya me regarde, ses yeux dans les miens, et je vois qu'elle pleure, qu'elle pleure pour moi, pour ma mère, pour cette histoire injuste qui n'aurait jamais dû arriver. — Je peux t'aider, dit-elle enfin, et sa voix est douce mais ferme, une voix qui ne laisse aucune place au doute, à l'hésitation, à la peur , Je peux t'aider à fouiller les archives, à trouver des documents, à remonter la piste, à faire éclater la

Il se penche vers moi, ses lèvres frôlent les miennes, si près que je sens leur chaleur, leur douceur, leur promesse, mais il ne m'embrasse pas, il attend, il me provoque, il me défie à son tour, il joue avec mes nerfs, avec mon désir, avec ma patience, avec tout ce qui me reste de contrôle. — Enlève ton tee-shirt, dit-il d'une voix basse, rauque, impérieuse, un ordre, pas une demande, un ordre, et mon corps obéit avant même que ma tête ait eu le temps de réfléchir, mes mains attrapent le bas de mon tee-shirt, le tirent vers le haut, le laissent tomber par terre, et mes seins sont nus, offerts, vulnérables sous son regard qui descend, s'attarde, revient sur mes yeux avec une intensité qui me brûle. — Tu as envie de moi, dit-il, et ce n'est pas une question, c'est un constat, une évidence, une vérité aussi indéniable que la gravité, que la lumière, que la mort. — Et toi ? dis-je, parce que je ne veux pas perdre, parce

Sara Je suis seule dans ma chambre, l'aube se lève à peine, une lumière grise et froide qui filtre à travers les stores fatigués, qui dessine des ombres mouvantes sur le sol ciré, qui éclaire la poussière qui danse dans l'air comme des milliers de petits secrets suspendus, et je suis assise sur mon lit, le dossier devant moi, les photos éparpillées sur la couverture froissée, le puzzle à assembler, les pièces à relier, la vérité à reconstruire. Ma mère , Irina Volkova, non, Irina Petrova, parce que Volkova c'est plus tard, après Lorenzo, après le mensonge, après la honte, après la chute , a travaillé ici, elle était femme de chambre comme moi, elle faisait les lits, elle nettoyait les salles de bain, elle changeait les serviettes, elle passait l'aspirateur, elle était invisible aux yeux des clients, transparente, inexistante, une ombre parmi les ombres. Elle a connu Lorenzo Valenti, le propriétaire, l'homme riche et puissa