All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 91 - Chapter 100

Lucas hocha lentement la tête, et son expression s’adoucit imperceptiblement. – Continue. – Je vais arrêter de la traquer. Plus de détective, plus de filature, plus de messages. Si elle veut me parler, elle sait où me trouver. Mais je ne lui imposerai plus rien. – C’est tout ? – Non. Je vais aussi m’excuser. Pas seulement auprès d’elle. Auprès de toi. Tu es son meilleur ami, tu l’as soutenue pendant quatre ans, tu as ramassé les morceaux pendant que je la détruisais. Tu mérites des excuses autant qu’elle. Lucas resta silencieux un long moment, le regard perdu dans le vide. Puis il se leva, fit quelques pas vers la fenêtre, et contempla le jardin où les roses blanches d’Elena continuaient de fleurir, indifférentes à la tragédie qui se jouait entre ces murs. – Je ne te pardonnerai pas, dit-il enfin. Pas tout de suite. Peut-être jamais. Mais si tu fais vraiment ce que tu dis, si tu changes vraiment, alors peut-être que dans quelques mois, dans quelques années, je pourrai envisager d

L’après-midi, Elena retournait à la fondation ou se rendait à l’université pour ses cours. Le soir, elle rentrait chez elle, préparait un dîner léger qu’elle mangeait devant la fenêtre de son studio, un livre à la main. Parfois, elle ressortait pour un concert, une pièce de théâtre, un dîner avec des collègues. Mais la plupart du temps, elle restait chez elle, seule, et cette solitude semblait lui peser moins qu’autrefois. Deux ou trois fois par semaine, Raphaël apparaissait dans le tableau. Il venait la chercher à la fondation en fin de journée, l’emmenait dîner dans des restaurants chics de la Presqu’île, lui offrait des fleurs et des bijoux qu’elle acceptait avec un sourire embarrassé. Il était charmant, attentionné, prévenant. Tout ce qu’Ethan n’avait jamais été. Pourtant, à chaque fois qu’il les voyait ensemble, une sensation étrange s’emparait de lui. Un malaise diffus, une intuition vague qu’il ne parvenait pas à formuler. Il y avait quelque chose qui clochait chez cet homme.

– Dans les deux cas, tu n’as rien à te reprocher. Qu’il change ou pas, cela ne t’oblige à rien. Tu as le droit de tourner la page, Elena. Tu as le droit d’être heureuse. Elle hocha la tête, mais au fond d’elle-même, le doute persistait. Pourquoi fallait-il que l’absence d’Ethan la trouble davantage que sa présence ? Pourquoi cette petite voix dans sa tête qui lui murmurait que quelque chose n’allait pas, qu’elle passait à côté de quelque chose d’important ? C’est Raphaël qui, sans le savoir, la tira de ses interrogations. Il était plus présent que jamais, comme s’il avait senti le vide laissé par son rival et s’empressait de le combler. Il passait la chercher à la fondation presque chaque soir, l’emmenait dîner dans des restaurants qu’elle ne connaissait pas, lui offrait des attentions délicates qu’elle acceptait avec un mélange de gratitude et de gêne. Il était drôle, cultivé, prévenant. Il savait écouter sans interrompre, conseiller sans imposer, réconforter sans étouffer. Tout c

Il s’arrêta, relut ce qu’il venait d’écrire, hocha la tête. C’était un bon début. Humble, sans exigence. Il fallait continuer. « J’ai passé quatre ans à ne pas te regarder. Quatre ans à ne pas t’écouter. Quatre ans à ne pas te parler. Cette lettre est ma façon de rattraper tout ce temps perdu, même si je sais que rien ne pourra jamais le rattraper vraiment. » Les mots venaient plus facilement maintenant, comme s’ils n’attendaient que d’être libérés. Il raconta tout. Le début de leur mariage, quand il était encore présent, quand il croyait que l’amour suffisait à tout. Les premiers signes de sa négligence, qu’il n’avait pas vus ou qu’il n’avait pas voulu voir. Les absences qui s’allongeaient, les silences qui s’installaient, les regards qui se détournaient. Il décrivit chaque erreur, chaque faute, chaque moment où il avait failli. Le premier anniversaire de mariage qu’il avait oublié. Le premier dîner qu’il avait manqué. Le premier gala où il l’avait humiliée devant ses associés. Les

Une larme coula sur sa joue. Elle l’essuya rageusement, d’un revers de main, comme on chasse un insecte importun. Elle ne voulait pas pleurer. Pas pour lui. Pas à cause de lui. Il ne méritait pas ses larmes. Il les avait épuisées depuis longtemps, ces larmes qu’elle versait en silence dans la chambre conjugale, dans les toilettes du gala, sur le canapé où elle s’endormait en l’attendant. Mais la larme était là, tenace, obstinée, et elle coulait malgré elle. Elle termina la lettre, replia les pages avec des gestes lents, presque cérémonieux. Puis elle resta assise dans le noir, le regard perdu par la fenêtre ouverte, écoutant les bruits de la nuit qui s’épaississait. Qu’est-ce qu’elle ressentait ? Elle n’en savait rien. Elle ne voulait pas le savoir. Elle ouvrit le tiroir de sa table de chevet, y glissa la lettre, la rangea sous une pile de papiers comme on cache un secret honteux. Elle ne la déchira pas. Elle ne la brûla pas. Elle ne répondrait pas non plus, bien sûr. Le silence é