All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 81 - Chapter 90

Sa voix était calme, mais il y percevait une pointe de lassitude, comme si elle avait déjà vécu cette scène cent fois. Peut-être l’avait-elle vécue. Peut-être avait-elle passé des nuits entières à l’attendre, à guetter le bruit de la porte d’entrée, à espérer qu’il rentrerait sobre et qu’il la regarderait enfin. – Juste un peu, mentit-il. Juste un peu, mais ce n’est pas grave. Ce qui est grave, c’est que je t’ai perdue. Ce qui est grave, c’est que j’ai tout gâché, Elena. Tout. Je ne sais pas comment j’ai pu être aussi aveugle, aussi stupide, aussi... – Arrête. – Non, laisse-moi parler. Laisse-moi te dire ce que j’aurais dû te dire il y a quatre ans. Ce que j’aurais dû te dire chaque jour, chaque soir, chaque matin. Je t’aime, Elena. Je t’aime comme je n’ai jamais aimé personne. J’ai été idiot, arrogant, aveugle, mais je t’aime, et je ferai tout pour te le prouver. Tout ce que tu voudras. Tout ce que tu me demanderas. Sa voix se brisa sur les derniers mots, et il sentit des larmes c

– Ce n’était pas du harcèlement. Je voulais juste lui parler. – Elle ne veut pas te parler ! Elle t’a demandé de la laisser tranquille, et toi, tu continues. Tu t’incrustes dans ses vernissages, tu lui envoies des fleurs qu’elle refuse, tu l’appelles en pleine nuit comme un désespéré. Tu es en train de devenir exactement ce qu’elle a fui. Lucas s’arrêta à quelques centimètres d’Ethan, le regard brûlant de colère. – Tu es en train de devenir le monstre, Ethan. Pas l’homme qui la mérite. Le monstre. Le mot claqua dans le silence du salon comme un coup de fouet. Ethan baissa la tête, incapable de soutenir le regard de Lucas. Le monstre. C’était donc cela qu’il était devenu. Lui qui voulait réparer, lui qui voulait reconquérir, lui qui avait passé des semaines à se préparer, à répéter des discours, à imaginer des retrouvailles dignes d’un roman. Il n’était pas le héros de cette histoire. Il en était le monstre. – Qu’est-ce que je dois faire ? demanda-t-il d’une voix blanche. – Rien.

Il avait aussi recommencé à voir du monde. Pas les cercles d’affaires qu’il fréquentait autrefois, ces dîners mondains où l’on parlait chiffres et stratégie. Des amis perdus de vue depuis des années, des anciens camarades de faculté, des cousins éloignés. Des gens qui ne connaissaient pas Elena, qui ne lui demandaient pas de ses nouvelles, qui ne le regardaient pas avec cette pitié polie qu’il détestait. Un soir, il dîna avec un vieil ami de son père, un homme à la retraite qui avait connu Ethan enfant. Ils parlèrent de tout et de rien, de la pluie et du beau temps, et à la fin du repas, le vieil homme posa sa main sur la sienne. — Tu as changé, mon garçon. Je ne sais pas ce qui t’est arrivé, mais tu as changé. Tu as l’air... plus humain. Ethan avait souri. Plus humain. C’était exactement ce qu’il essayait de devenir. Les semaines passèrent. Le printemps céda la place à l’été, les jours s’allongèrent, les terrasses des cafés se remplirent. Ethan continuait sa thérapie, continuait l

– Trop rapide ? s’étonna Raphaël avec un sourire charmeur. Elena, cela fait six mois que nous nous connaissons. Six mois que je te regarde, que je t’écoute, que je te soutiens. Six mois que je te désire sans oser te le dire. Crois-tu vraiment que ce soit trop rapide ? Elle baissa les yeux, les joues en feu. Il avait raison, bien sûr. Six mois, c’était long. Six mois, c’était plus qu’assez pour savoir ce qu’on voulait. Et pourtant, quelque chose la retenait. – Ce n’est pas toi, dit-elle doucement. C’est moi. Je ne suis pas encore prête. Mon divorce n’est même pas officiellement prononcé, et... – Ton divorce est une formalité. Tu le sais aussi bien que moi. Ethan a signé les papiers, il ne s’y opposera pas. Dans quelques semaines, tu seras libre. Complètement libre. – Ce n’est pas qu’une question de papiers. C’est une question de cœur. J’ai besoin de temps, Raphaël. De temps pour guérir, pour me reconstruire, pour redevenir moi-même. Raphaël posa une main douce sur sa joue, et elle

Il ne chercha pas d’excuses. Il ne rejeta pas la faute sur son travail, sur son éducation, sur son enfance difficile. Il prit tout sur lui, tout ce qui lui revenait, et c’était presque tout. « Je ne te demande pas de me pardonner, écrivit-il. Le pardon, c’est à toi de décider si tu veux me l’accorder, et quand. Je ne te demande rien d’autre que de savoir. Je veux que tu saches que je sais. Je sais ce que j’ai fait. Je sais ce que j’ai détruit. Je sais que j’ai brisé la femme la plus merveilleuse que j’aie jamais rencontrée, et que rien de ce que je pourrai dire ou faire ne pourra jamais réparer cela. » Il continua d’écrire, page après page, sans relâche, sans rature. Il parla du carnet qu’il avait trouvé, des listes naïves et douloureuses qu’elle avait griffonnées dans l’espoir de le rendre heureux. Il parla des roses blanches du jardin, qu’il n’avait jamais regardées mais qui continuaient de fleurir, obstinées, comme un reproche silencieux. Il parla du miroir devant lequel elle s’en