บททั้งหมดของ Le goût salé de tes larmes: บทที่ 1 - บทที่ 10

La pluie tombait sans pitié sur la ville endormie. Elle martelait les toits, ruisselait le long des gouttières, transformait les rues en miroirs sombres où se reflétaient les rares lumières encore allumées à cette heure avancée de la nuit. Lyon s’était enveloppée dans un linceul d’eau et de silence, comme si le monde entier retenait son souffle en attendant quelque chose d’inéluctable. Sous le porche étroit d’un immeuble ancien, deux silhouettes se tenaient face à face, immobiles, prisonnières de la tempête et de quelque chose de bien plus puissant encore. Ethan Moreau ne sentait plus le froid. L’eau glacée dégoulinait de ses cheveux, traçait des sillons sur son visage, s’infiltrait sous le col de sa chemise. Mais il ne frissonnait pas. Toute sa conscience était concentrée sur le visage qu’il tenait entre ses mains tremblantes. Elena. Elle était là, devant lui, après tout ce temps. Après les années de silence, après les mois de lutte, après les semaines d’enfer qu’ils venaient de

Ce jour était venu. Il était venu sous cette pluie battante, dans cette nuit sans étoiles, devant cette femme qui ne répondait pas à sa supplication. Ethan rouvrit les yeux. Elena était toujours là, silencieuse, insondable. Mais quelque chose avait changé dans l’air entre eux. Quelque chose d’infime, de fragile, comme la première note d’une mélodie qu’on n’a pas entendue depuis longtemps et qu’on a peur de reconnaître. Il ne savait pas encore si ce qu’il venait de vivre était la fin d’un cauchemar ou le début d’un autre. Il ne savait pas si le pardon qu’il implorait lui serait accordé, ni s’il le méritait seulement. Mais une chose était certaine. Le chemin qui l’avait conduit jusqu’à ce porche, sous cette pluie, devant cette femme, avait été le plus long, le plus douloureux, le plus terrifiant de toute son existence. Et il savait, au plus profond de lui-même, que rien ne serait plus jamais comme avant. La promesse était scellée. Ce serait douloureux. Cela l’avait toujours été.

Elle dressa la table dans la salle à manger, celle qu’ils n’utilisaient jamais parce qu’Ethan préférait dîner en ville ou grignoter debout dans la cuisine. Elle la couvrit d’une nappe blanche, disposa les assiettes en porcelaine, les couverts en argent, les verres en cristal. Elle cueillit des roses dans le jardin, des roses blanches qu’elle avait plantées elle-même deux ans plus tôt en espérant qu’il les remarquerait un jour. Il ne les avait jamais regardées. Elle les disposa dans un vase au centre de la table. Elle alluma les bougies. Elle recula pour admirer son œuvre. La table était magnifique. La scène était parfaite. Elle sentit son cœur s’accélérer. Il était dix-neuf heures. Ethan avait dit qu’il rentrerait tôt. Elle monta dans la chambre et enfila la robe qu’elle avait achetée pour l’occasion. Une robe délicate, d’un rouge profond comme le vin, qui épousait ses formes sans les contraindre. Elle se maquilla avec soin, attacha ses cheveux en un chignon lâche qui dégageait sa

Dans le noir de sa chambre, elle porta machinalement un doigt à ses lèvres et sentit le goût du sel. Elle avait pleuré sans s’en rendre compte, des larmes silencieuses qui avaient coulé sur ses joues et jusqu’à sa bouche. Le goût salé de ses larmes. Elle sut, à cet instant précis, que quelque chose venait de mourir en elle. Et que rien, jamais, ne pourrait le ressusciter. *** À la même heure, de l’autre côté de la ville, Ethan Moreau régnait sur son empire. L’hôtel particulier qui accueillait la soirée était une merveille d’architecture du XVIIIe siècle, réquisitionné pour l’occasion par le cabinet d’avocats d’affaires le plus prestigieux de Lyon. Les salons en enfilade brillaient de mille feux, leurs lustres de cristal projetant des éclats dorés sur les robes de soirée et les smoking parfaitement coupés. Des serveurs en gants blancs circulaient entre les invités, portant des plateaux de champagne et de canapés au caviar avec la discrétion silencieuse qu’on exigeait dans ce genre

Non, ce qui le retenait, c’était ce vide. Ce foutu vide qui s’élargissait dans sa poitrine depuis quelques semaines, qu’il n’arrivait ni à nommer ni à combler. Il avait essayé le travail, l’alcool, l’adrénaline des négociations à haut risque. Rien n’y faisait. Le vide restait, béant, insatiable. « Je suis flatté », répondit-il enfin d’une voix qui ne trahissait rien. « Mais je crains de devoir décliner. » Le visage de la femme se ferma imperceptiblement. Elle n’était pas habituée à ce qu’on lui refuse quelque chose. Mais elle était trop intelligente pour insister, et elle se retira avec un sourire crispé, prétextant une autre conversation à engager. Ethan resta seul au milieu de la foule. Il but une gorgée de champagne. Le liquide était frais, pétillant, parfaitement dosé. Il ne sentit rien. Tout avait le même goût, ces derniers temps. Un goût de rien. Il repensa fugitivement au message d’Elena. Que disait-il ? Probablement rien d’important. Elle avait dû lui rappeler l’heure du d