All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 61 - Chapter 70

Il leva les yeux vers le miroir. L’homme qui lui faisait face était un étranger. Ce n’était plus le PDG arrogant qui signait les papiers du divorce avec un rictus moqueur. Ce n’était plus le mari indifférent qui posait un plaid sur sa femme endormie sans même effleurer sa peau. Ce n’était plus le prédateur qui humiliait son épouse devant ses associés pour faire rire la galerie. Cet homme-là était mort. Il était mort dans les larmes, dans le silence de la maison vide, dans les pages du carnet d’Elena qu’il avait lues et relues jusqu’à les savoir par cœur. Il était mort dans les archives de leurs messages, dans les photos de leur bonheur perdu, dans la prise de conscience dévastatrice de tout ce qu’il avait détruit. À sa place se tenait un autre homme. Un homme brisé, fragile, terrifié. Mais un homme qui savait ce qu’il voulait. Un homme qui était prêt à tout pour réparer ce qu’il avait brisé. Il posa les mains sur le rebord du lavabo, se pencha vers le miroir, et planta son regard da

Le reste avait été plus compliqué. Il avait passé des heures à répéter ce qu’il allait lui dire. Des nuits entières à chercher les mots justes, à les peser, à les polir comme on polit une pierre précieuse. Il voulait être humble sans être pathétique, sincère sans être larmoyant, déterminé sans être menaçant. Il voulait qu’elle comprenne qu’il avait changé, ou du moins qu’il essayait de changer. Il voulait qu’elle voie dans ses yeux le reflet de l’homme nouveau qu’il tentait de devenir. Mais les mots se dérobaient. Chaque fois qu’il ouvrait la bouche pour répéter son discours, sa gorge se nouait et sa voix tremblait, et il se sentait ridicule. Lui, Ethan Moreau, le maître des négociations, l’orateur capable de convaincre un parterre d’investisseurs récalcitrants en moins de dix minutes, était incapable d’aligner trois phrases cohérentes quand il s’agissait de parler à sa propre femme. Il avait même envisagé d’écrire son discours, de l’apprendre par cœur, de le réciter comme une leço

Ethan resta figé, incapable de faire un geste, de prononcer un mot, de détacher son regard de cette apparition. Son cœur battait si fort qu’il lui semblait que toute la salle devait l’entendre. Ses mains tremblaient, et il dut les enfoncer dans ses poches pour dissimuler leur tremblement. C’est alors que leurs regards se croisèrent. L’espace d’une fraction de seconde, il vit une lueur dans les yeux d’Elena. Une étincelle de surprise, presque de choc, comme si elle ne s’attendait pas à le trouver là. Ses lèvres s’entrouvrirent, ses sourcils se froncèrent imperceptiblement, et il crut qu’elle allait dire quelque chose, faire un geste, le rejoindre ou s’enfuir. Puis la lueur s’éteignit. Le visage d’Elena se ferma, se figea, devint un masque impénétrable que rien ne pouvait traverser. Elle ne détourna pas les yeux – elle était trop fière pour cela, trop forte pour lui donner la satisfaction de la voir fuir. Mais elle ne le voyait plus. Elle le regardait comme on regarde un meuble, un o

Il s’efforça de soutenir la conversation, d’échanger des banalités, de faire semblant que tout allait bien. Sophie parlait de ses affaires, de ses voyages, de ses projets. Il répondait par monosyllabes, hochait la tête aux bons moments, souriait quand il le fallait. Le masque tenait bon. Le masque tiendrait toute la soirée s’il le fallait. Mais son regard dérivait sans cesse vers l’autre bout de la galerie, là où Elena se tenait, entourée de son cercle d’amis et d’admirateurs. Elle riait. Elle riait avec cet homme qui l’avait accompagnée, ce Raphaël Delcourt dont le nom figurait dans le rapport du détective. Elle posait sa main sur son bras, se penchait vers lui pour lui glisser des confidences à l’oreille, souriait de ce sourire éclatant qu’Ethan avait vu sur les photos volées. Elle était belle, libre, heureuse. Et elle ne lui accordait pas un seul regard. – Tu vas bien ? demanda soudain Sophie. Tu es pâle. – Très bien. Un peu fatigué, c’est tout. – Tu devrais rentrer chez toi.

Le lendemain matin, Ethan se réveilla avec une idée. Ce n’était pas une grande idée, pas un de ces éclairs de génie qui président aux décisions stratégiques de Moreau Industries. C’était une idée simple, presque naïve, qui lui était venue au milieu de la nuit alors qu’il fixait le plafond de sa chambre sans parvenir à trouver le sommeil. Des fleurs. Il allait lui envoyer des fleurs. C’était absurde, bien sûr. Ridicule. Pathétique, même. Des fleurs, comme un adolescent transi qui tente de conquérir le cœur de sa première amoureuse. Des fleurs, après quatre ans de silence et de négligence. Des fleurs, comme si un bouquet pouvait effacer les humiliations, les absences, les nuits passées à pleurer dans un lit trop grand. Mais il ne savait pas quoi faire d’autre. La lettre de vingt pages qu’il avait écrite n’avait jamais été envoyée. Elle reposait toujours dans le tiroir de son bureau, cachetée, inutile. Il l’avait relue cent fois, corrigée, amendée, et chaque fois elle lui semblait p