Alle Kapitel von Der Heilige Schein-Wie Geld behandelt wird! Band 1: Kapitel 81 – Kapitel 90

Die Stoßzeit bei Baba Kebab war ein Gemetzel, das Fuffi und Zehni nicht so schnell vergessen würden. Über ihnen regnete es Münzen, um sie herum stapelten sich fettige Servietten, und die Luft war so feucht von dampfendem Fleisch, dass Zehnis weiche Fasern gefährlich aufquollen. Dann passierte das Wunder. Ein junger Typ, Typ "Ich trage meine Cap auch im Winter drinnen", legte einen funkelnagelneuen Hunderter auf den Tresen. Er bezahlte eine Großbestellung für seine Kumpels. „Macht vierzig Euro für die Döner und Getränke“, rief Ali über den Lärm hinweg. Seine nach Knoblauch duftenden Finger schossen in die Holzkiste. „Und sechzig zurück!“ Er griff zielsicher nach Fuffi und einem Zehner, der ironischerweise genau an Fuffis Kante klebte – Zehni. „Wir fliegen aus!“, rief Zehni, während sie durch die Luft gewirbelt wurden. „Freiheit!“ „Gott sei Dank“, keuchte Fuffi. „Ich brauche dringend ein kühles, trockenes Lederportemonnaie von einer guten Marke. Etwas mit Reißverschluss.“ Doch als der j

Das Gespräch mit den traumatisierten Münzen hatte Fuffi und Zehni demütig gemacht. Für eine Weile lagen sie schweigend im Halbdunkel der Kasse und lauschten dem fernen Wummern der Kinosäle. Doch der Friede währte nicht lange. Es war Freitagabend. Die Prime-Time. Mit einem brutalen BING wurde ihre Zuflucht aufgerissen. Eine Hand schoss wie ein Raubvogel herab. Zehni spürte, wie er an seiner weichen, von der Waschmaschine immer noch leicht aufgerauten Kante gepackt wurde. „Nein!“, rief Fuffi aus dem Nachbarfach und reckte sich vergeblich in die Höhe. „Zehni! Lass dich nicht unterkriegen! Denk an das Sparschwein! Das SPAR SCHWEIN!“ „Mach’s gut, Fuffi!“, rief Zehni zurück, während er in die Höhe gerissen wurde. „Und fall nicht wieder auf Polyester rein!“ Dann schloss sich die Kasse, und Zehni war allein mit einem Teenager, der nach billigem Deo und purem Zucker roch. Der Junge faltete ihn lieblos in der Mitte und quetschte ihn zusammen mit zwei Tickets und einer unverschämt großen Portion

Es war 6:00 Uhr morgens, als in Saal 4 schlagartig die Putzbeleuchtung ansprang. Das grelle, gnadenlose Neonlicht riss Zehni aus einem unruhigen Schlaf. „Wach auf, Frischling“, brummte Käse-Carlos neben ihm. Die Münze war kaum noch zu sehen, so viel Staub hatte sich über Nacht auf dem Käsesaucen-Klumpen abgesetzt. „Das Monster ist da.“ Zehni spürte es, bevor er es hörte. Ein tiefes, bösartiges Vibrieren ging durch den Fußboden des Kinos. Dann ein ohrenbetäubendes Heulen, das klang, als würde ein Düsenjet direkt in Reihe A starten. Ein Mann in blauem Overall schob einen gigantischen, industriellen Staubsauger den Gang hinunter. Das Gerät hatte einen dicken, schwarzen Schlauch, der wie eine hungrige Schlange über den Teppich fegte und alles verschlang, was nicht niet- und nagelfest war. Popcorn, Nachos, alte Tickets – der Schlauch kannte keine Gnade. „Der Rüssel des Todes“, flüsterte Carlos ehrfürchtig. „Krall dich in den Käse, Papierjunge! Wenn er dich erwischt, landest du im Beutel! W

Für Fuffi fühlten sich die Tage in der Prada-Geldbörse an wie ein endloses, luxuriöses Koma. Frau von Thurn, seine Besitzerin, bezahlte fast alles mit der arroganten, schwarzen Titan-Karte. Fuffi und der eingebildete Hunderter waren lediglich Deko – das haptische Backup für den unwahrscheinlichen Fall, dass in einem Sternerestaurant mal das Terminal ausfiel. Bis zu jenem Dienstagmittag. Frau von Thurn befand sich im Lotus Spa & Resort, einem Fünf-Sterne-Wellness Tempel, in dem selbst die Luft nach Eukalyptus, Gurkenwasser und elitären Geheimnissen roch. Nach einer dreistündigen Aura-Reinigung mit tibetischen Klangschalen stand sie an der Rezeption. „Das macht dann 450 Euro, Frau von Thurn. Zahlen Sie wie immer mit der Karte?“, säuselte die Rezeptionistin. „Nein, heute ausnahmsweise bar“, erwiderte Frau von Thurn und seufzte. „Ich habe diesen Fünfziger beim Kino-Besuch mit meinem Neffen als Wechselgeld bekommen. Er ruiniert die Feng-Shui-Balance meines Portemonnaies. Bitte nehmen Sie i

Fuffi rotierte wie ein außer Kontrolle geratener Hubschrauber durch die salzige Mittelmeerluft. Von oben sah der Strand aus wie ein buntes Schlachtfeld aus Sonnenschirmen und eingeölter Haut. „Freiheit!“, wollte er rufen, doch der Wind drückte ihm das Wasserzeichen platt. Er sah das Meer näher kommen – das glitzernde, salzige Grab von Wellen-Werner – und bereitete sich innerlich schon auf die totale Auflösung seiner Baumwollfasern vor. Doch kurz bevor er die Gischt berührte, geschah es. Kein Kescher, keine Möwe und auch kein kleiner Junge mit Plastikeimer rettete ihn. Eine Hand, so schnell wie eine zuschnappende Kobra, pflückte ihn mitten aus der Luft. Es war eine Bewegung von chirurgischer Präzision. Fuffi fand sich nicht in einer feuchten Handfläche wieder, sondern wurde mit einer blitzschnellen Fingerfertigkeit in den Ärmel eines weichen, grauen Hoodies geschoben. „¡Perfecto!“, flüsterte eine junge, raue Stimme. Fuffi wurde tiefer in eine verborgene Innentasche geschoben. Es war do