《Der Heilige Schein-Wie Geld behandelt wird! Band 1》全部章節：第 101 章 - 第 110 章

Der Frankfurter Flughafen empfing sie mit strömendem Regen und grauer, effizienter Kälte. Das Flugzeug dockte an Terminal 1 an, und für Fuffi und Zehni endete die friedliche Ruhe der Bordkasse abrupt. Die Flugbegleiterin, die auf dem Weg zu ihrem Anschlussflug war, rollte ihren Koffer zielsicher auf einen Bäckerstand in der Ankunftshalle zu. Der Duft von frisch gebackenen Laugenbrezeln und starkem Filterkaffee lag in der Luft. „Einen großen Cappuccino und das Käsebrötchen, bitte“, sagte sie und griff in ihre dienstliche Kasse, um sich das Geld selbst zu wechseln. Sie zog Fuffi und Zehni heraus. BING. Die Kasse der Flughafen-Bäckerei war gigantisch, blitzblank und roch nach Hefe. Doch für Sentimentalitäten blieb keine Zeit. Die Stoßzeit am Morgen hatte begonnen. Das Kassenband war ein reines Schlachtfeld der eiligen Transaktionen. Zehni und Fuffi landeten in zwei nebeneinanderliegenden Fächern. „Wir sind in Frankfurt, Zehni!“, rief Fuffi über die Plastikwand hinweg. „Spürst du die Ener

Der Fußboden der Frankfurter Hauptwache zur Hauptverkehrszeit ist für eine Banknote das, was ein Minenfeld für einen Stepptänzer ist: absolut tödlich. Zehni lag flach auf den schmutzigen Fliesen. Er sah Lederschuhe, die so spitz waren, dass sie ihn aufspießen könnten. Er sah klobige Arbeitsstiefel, die ihn in ein zweidimensionales Nichts verwandeln würden. Der Boden vibrierte ununterbrochen. WUSCH. Der Fahrtwind der abfahrenden S-Bahn fegte über den Bahnsteig. Zehni wurde erfasst. Er wirbelte über den Boden, prallte gegen einen Mülleimer, schlitterte durch eine klebrige Cola-Pfütze und blieb schließlich, völlig erschöpft und panisch, an einer steinernen Säule kleben. Direkt neben ihm erklang eine Melodie. Es war ein rauchiger, melancholischer Jazz-Ton. Er kam aus einem alten, angelaufenen Messing-Saxophon, das von einem Mann gespielt wurde, der aussah, als hätte er schon drei Leben hinter sich. Er trug einen langen, geflickten Mantel, einen zerbeulten Hut und einen grauen Bart, in dem

Fuffi fühlte sich, als würde er durch eine Turbine gesaugt werden. Die Hochgeschwindigkeits-Sortiermaschine war kein Ort für organisches Papier; sie war ein stählerner Albtraum aus rotierenden Gummiwalzen, messerscharfen Lichtschranken und einem Sog, der einem die Druckerschwärze aus den Fasern riss. „Ich werde geschreddert!“, schrie Justus, der Hunderter, dessen ehemals so glatte Oberfläche nun unter dem Druck der Walzen anfing zu vibrieren. „Das ist das Ende unserer Bilanz! Mein Palindrom-Code wird gelöscht!“ Fuffi presste sich gegen Justus. Er spürte, wie der winzige, fast unsichtbare Rest Kokosöl, den er seit dem Wellness-Spa in Palma mit sich herumtrug, bei der Reibung gegen die Walzen heiß wurde. Es war ein minimaler Fettfilm, kaum wahrnehmbar für menschliche Finger, aber für das präzise Getriebe der Bankenmaschine war es Gift. Quiiiiiietsch. Eine der gummibeschichteten Walzen rutschte ab. Fuffis öliger Rückstand legte sich wie ein Schmierfilm auf das System. „Was hast du getan?

Jazz-Jupp hielt Wort. Er klappte den roten Samtkoffer zu, und mit einem dumpfen Schnappen des alten Messingverschlusses tauchte die Welt der Scheine in Dunkelheit. „Ugh, die Luftzirkulation hier drinnen entspricht absolut nicht den EU-Richtlinien“, beschwerte sich Justus sofort. Der Hunderter raschelte nervös. „Und was ist das für ein Geruch? Es riecht nach... Armut und kaltem Metall.“ „Das nennt sich Patina, du hochmütiger Lappen“, brummte Fünfer-Fiete, der altgediente Fünf-Euro-Schein, aus einer Falte des Samts. „Jupp hat dieses Saxophon seit den Siebzigern. Zeig etwas Respekt.“ Fuffi und Zehni klammerten sich aneinander, während der Koffer im Takt von Jupps hastigen, freudigen Schritten hin- und herschwang. Sie hörten den dumpfen Klang von Schritten auf Holzplanken. „Wir überqueren den Eisernen Steg“, erklärte Fuffi, der das Frankfurter Layout aus seinen Tagen in der EZB-Druckerei kannte. „Wir gehen über den Main. Richtung Sachsenhausen.“ „Sachsenhausen?“, fragte Justus entsetzt. „

Die Zeit in der alten Blechdose verstrich nicht in Stunden oder Tagen, sondern in Düften und Temperaturen. Als der Herbst über Frankfurt hereinbrach und der Regen gegen Jupps Dachfenster peitschte, wurde es in der Dose kühler. Die Scheine rückten enger zusammen. Zehnis Champagner- und Käsearoma verflüchtigte sich über die Monate langsam und machte einem tiefen, beruhigenden Kaffeeduft Platz. Fuffis winziger Kokosöl Fleck trocknete endgültig ein und gab seinem Renaissance-Fenster nun den ehrwürdigen Glanz einer alten Pergamentrolle. Es war eine friedliche Zeit. Im Schutz der Dose wurden Geschichten ausgetauscht. Fuffi und Zehni erzählten von dem mörderischen Kinostaubsauger, der illegalen Casino-Nacht und dem Zwergspitz auf der Superyacht. Die anderen Scheine – Bembel-Bernd, Fridolin und Fünfer-Fiete – lauschten andächtig. Für das kleine Vermögen in der Kaffeedose waren Fuffi und Zehni so etwas wie knisternde Legenden geworden. Doch eines Tages im frühen Frühling, als die ersten warmen