Alle Kapitel von Der Heilige Schein-Wie Geld behandelt wird! Band 1: Kapitel 91 – Kapitel 100

Zehni lag als mickriges, zerknülltes Papierbällchen auf dem heißen Kopfsteinpflaster von Palma. Die Schritte der Gummisohlen kamen näher. Schnell. Gehetzt. Es war tatsächlich der junge Mann im grauen Hoodie. Ricardo. Er huschte durch die enge Gasse, warf einen nervösen Blick über die Schulter, um sicherzugehen, dass ihm keine örtliche Policía gefolgt war. Sein Blick scannte routiniert den Boden – das Radar eines echten Profis schläft nie. Und ein Profi lässt kein Geld auf der Straße liegen. Niemals. Ricardos Augen verengten sich, als er das Knäuel aus Herberts Wechselgeld bemerkte. Ohne auch nur einen Schritt langsamer zu werden, glitt er in einer fließenden Bewegung in die Hocke. Zwei flinke Finger schossen vor, packten das Geldbällchen und ließen es mit der Eleganz eines Zauberers in der Geheimtasche seines Hoodies verschwinden. Zehni wurde in die Dunkelheit katapultiert. Er prallte gegen etwas Hartes, Kaltes – das Display des gestohlenen Smartphones – und rollte dann aus. Mühsam ve

Das Gummiband schnürte Zehni fast die Luft ab. Er war so fest an Fuffi und den Rest der Scheine gepresst, dass er den Herzschlag von Ricardos Flucht förmlich durch das Leder der Jacke spüren konnte. Neben Zehni wimmerte jemand leise. Es war der brandneue Zweihundert-Euro Schein, der nach dem Roulette-Gewinn zu ihnen ins Bündel gestopft worden war. Sein Papier war so steif und dick, dass es bei jeder Bewegung lautstark knarzte. Er war leuchtend gelb, makellos und roch intensiv nach frischer Druckerschwärze und Banktresor. „Wir werden alle sterben!“, schluchzte der Zweihunderter. „Ich bin eine Wertanlage! Ich sollte in einem feuerfesten Safe im Tessin liegen! Warum riecht es hier nach Schweiß und Gefahr?“ Fuffi, der sich mittlerweile wie ein abgebrühter Kriegsveteran fühlte, seufzte tief. „Hör auf zu flennen, Gelber. Wie heißt du überhaupt?“ „G-Graf“, stammelte der Zweihunderter. „Ich bin der gelbe Graf. Meine Seriennummer ist ein Palindrom. Ich bin etwas Besonderes!“ „Hör zu, Graf“, sc

Die Bässe auf der Lady Esmeralda wummerten so laut, dass Zehnis Wasserzeichen beinahe im Takt mittanzte. Der Pizzabote bahnte sich seinen Weg durch eine Menge von Menschen, die alle aussahen, als wären sie direkt aus einem Hochglanzmagazin für Yacht-Besitzer entsprungen. Überall blitzte weißes Leinen, goldener Schmuck und gebräunte Haut. „Pizza Diavolo für Mister Vance!“, rief der Bote gegen den Lärm an. Ein Mann Mitte vierzig, mit zurückgegelten Haaren, einem aufgeknöpften Seidenhemd und einer lächerlich großen Zigarre im Mundwinkel, drehte sich um. „Ah! Endlich! Mein Mitternachtssnack!“, brüllte Mister Vance. Er riss dem Boten den heißen Karton so schwungvoll aus der Hand, dass Zehni, der immer noch auf dem Deckel klebte, fast ein Schleudertrauma erlitt. Vance kramte in seiner Hosentasche, zog einen zerknüllten Zwanziger heraus und drückte ihn dem Boten in die Hand. „Stimmt so, Amigo! Und jetzt verschwinde von meinem Deck.“ Der Pizzabote nickte hastig, drehte sich um und verbeugte s

„Zeit für Ibiza, Baby!“, grölte Mister Vance. Er schnippte den Rest seiner kubanischen Zigarre achtlos über die Reling ins Meer, wischte sich die fettigen Pizza-Finger an seiner weißen Leinenhose ab und griff nach seinem Geld auf dem Lounge-Sofa. Mit einem brutalen Ruck wurden Fuffi, Zehni und der nasse, nach Hundesabber riechende Benjamin Franklin zusammengefasst. Mister Vance benutzte kein Portemonnaie. Er benutzte eine Geldklammer. Aber keine gewöhnliche – es war eine mattschwarze, unbarmherzige Titan-Spange in Form eines Totenkopfs. Schnapp. Die Klammer schloss sich mit der Beißkraft eines weißen Hais. Die drei Scheine wurden so gnadenlos aneinandergepresst, dass Zehnis zerrissene Kante sich schmerzhaft in Benjamins durchlöcherte Flanke bohrte. „Ouch! Watch it!“, quiekte der Dollar. „Gibt es in Europa kein Konzept von persönlichem Freiraum? Ich bin eine Reservewährung, keine Sardine!“ „Halt die Klappe und atme aus, Benji!“, presste Fuffi hervor, dessen Renaissance Fenster von dem

Der Morgen auf Ibiza schmeckte nach altem Wodka und Reue. Mister Vance hatte den Flug um 7:00 Uhr morgens gebucht, eine Entscheidung, die er mit jeder Faser seines verkaterten Körpers bereute. Dementsprechend mies war seine Laune, als er sich in der Schlange vor der Sicherheitskontrolle am Aeropuerto de Ibiza befand. In seiner Hosentasche wurden Fuffi, Zehni und Benjamin Franklin immer noch von der unbarmherzigen Titan-Klammer zusammengequetscht. „Könnte der Herr Amerikaner bitte aufhören, so laut zu atmen?“, zischte Fuffi, der das Gefühl hatte, dass Benjamins nasses Papier langsam anfing, unangenehm säuerlich zu riechen. „Ich atme nicht, ich hyperventiliere!“, keuchte der Dollar-Schein. „Ich habe eine Hunde-Allergie entwickelt! Und meine George-Washington-Gedächtnis-Falte tut weh. Wo sind wir überhaupt? Warum bewegt sich dieser Kerl wie ein Zombie?“ Zehni wollte gerade antworten, als die Welt um sie herum in schrilles Gepiepse ausbrach. BIIIEEEP! BIIIEEEP! BIIIEEEP! „Treten Sie zurüc