Point de vue de Sloane Trois jours. Je les avais comptés, un à un, comme des pièces de monnaie. La troisième nuit, assise sur mon lit, le poignet tourné vers le haut sous la lampe, je fixais les dates que j’y avais inscrites à l’encre — effacées, puis réinscrites. T., 3 avril. T., 3 mai. T., 3 juin. Je savais à qui ces dates correspondaient sur le papier. Mais j’ignorais toujours qui, au juste, me tendait la main. Je n’avais pas trouvé la septième page. Je n’avais pas trouvé Bernard. Je n’avais rien trouvé que je puisse rapporter chez moi. Oscar m’avait souri au cours de trois dîners, et chaque sourire m’avait donné l’impression d’une main qui se refermait lentement
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