Ida et le milliardaire aux mille visages のすべてのチャプター: チャプター 31 - チャプター 40

Ida La boutique renaît de ses cendres. Chaque jour, quand je passe devant la rue des Tanneurs, je m'arrête quelques minutes pour regarder le chantier. Les ouvriers s'affairent comme des fourmis sur la carcasse noircie du bâtiment. Ils ont déblayé les décombres, renforcé les murs porteurs, posé une charpente neuve qui sent le bois frais et la sciure. Et tout ça avec une rapidité qui me laisse sans voix. Klaus a déployé une armée. Des architectes, des maçons, des électriciens, des menuisiers , ils sont parfois vingt à travailler en même temps, coordonnés avec une précision militaire. Le bruit des marteaux, des perceuses, des scies circulaires emplit la rue du matin au soir. Les voisins se plaignent, mais personne n'ose protester officiellement , le permis de construire a été obtenu en un temps record, les autorisations sont en règle, et les ouvriers sont d'une politesse irréprochable. — C'est ton mari qui paie

Il sort. La cloche tinte, puis le silence retombe. Je reste immobile au milieu de la réserve, entourée de cartons à moitié déballés, de vases empilés, de rouleaux de ruban éparpillés. Les ombres dansent toujours sur les murs, et je sens encore sur ma joue le fantôme des doigts de Niklaus. Je ne l'aime pas. Je ne l'ai jamais vraiment aimé , pas comme une femme aime un homme. Ce que je ressens pour lui, c'est de la tendresse, de la gratitude, un attachement ancien et profond. Mais ce n'est pas ce feu qui me consume quand Klaus me regarde. Ce n'est pas cette attente fébrile qui me ronge quand il n'est pas là. Ce n'est pas cette certitude, fragile mais tenace, que quelque chose est en train de naître entre nous. Quelque chose qui n'a pas encore de nom. Je ferme la boutique, j'éteins les lumières, je sors dans la nuit froide de septembre. L'air pique mes joues, le vent fait tourbillonner les feuilles mortes sur le trottoir

IdaDepuis le pique-nique, Klaus est devenu un glacier.Pas un mot plus haut que l'autre. Pas un geste plus tendre qu'un autre. Il s'est retiré du monde – de mon monde – comme une marée qui reflue et laisse derrière elle une plage déserte et froide.Les premiers jours, je n'y ai pas prêté attention. Klaus a toujours été taiseux, réservé, économe de ses sourires. Mais là, c'est différent. C'est une absence dans la présence, un vide qui occupe tout l'espace. Il ne me regarde plus quand il me parle – quand il me parle encore, ce qui devient rare. Ses réponses sont des monosyllabes, des grognements, des hochements de tête. Son corps est un rempart de glace qu'il dresse entre nous, chaque jour plus haut, chaque jour plus épais.Il a cessé de venir dans la cuisine la nuit.C'est ça, le pire. Ces nuits où je ne dors pas, assise à la table dans mon caraco de soie noire, à fixer la porte en espérant qu'elle s'ouvre. Elle ne s'ouvre plus. Il ne vient plus. Il a érigé une muraille entre sa chamb

Ida La porte s'ouvre sans un bruit. Il est là, immense dans l'encadrement, torse nu, un pantalon de survêtement qui tombe bas sur ses hanches, dévoilant la ligne de ses abdominaux et la naissance de l'aine. Ses pieds sont nus sur le carrelage froid. Ses yeux sont deux abysses verts, cernés de rouge, brillants d'une fièvre que je ne lui ai jamais vue. Il ne dit rien. Il avance vers moi, et chacun de ses pas est une déclaration de guerre. La lune qui filtre à travers la fenêtre sculpte son torse de marbre, fait briller ses cicatrices, creuse des ombres sous ses pommettes. Son odeur le précède – bois de santal, insomnie, rage contenue. Je ne bouge pas. Je suis assise à la table de la cuisine, les mains autour de ma tasse de thé froid, le cœur qui bat si fort que je suis sûre qu'il l'entend. Il s'arrête devant moi. Il pose ses deux mains à plat sur la table, de chaque côté de mon corps, m'enfermant dans une cage de muscles et de chaleur. Ses doigts blanchissent sur le bois. Ses bras

IdaLa caserne de pompiers de Fribourg ressemble à une ruche en ébullition.Des guirlandes lumineuses ont été tendues entre les camions, leurs ampoules multicolores qui clignotent dans la nuit de septembre comme des étoiles tombées du ciel. Des tables de banquet alignées sous le grand préau ploient sous le poids des assiettes, des verres, des bouteilles de bière et de vin blanc. L'odeur des saucisses grillées se mêle à celle du vin chaud qu'on commence à servir malgré la douceur de l'air, et cette odeur – grasse, sucrée, épicée – me prend à la gorge et me rappelle les fêtes de village de mon enfance, quand Papa me tenait par la main et que tout était simple.Les rires claquent contre les murs de brique comme des coups de feu joyeux. Les voix résonnent, se chevauchent, s'élèvent dans le soir qui tombe. Quelque part, un accordéon attaque une valse alsacienne, et les notes s'envolent dans le ciel mauve par-dessus les toits de Fribourg.Je s