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Le bus les déposa à l’entrée du marché aux puces de Saint-Ouen, et Ophélie descendit sur le trottoir avec la démarche prudente d’une exploratrice qui pose le pied sur une terre inconnue. Elle n’était jamais venue ici. Elle en avait entendu parler, bien sûr – qui n’en avait pas entendu parler ? – mais pour elle, les puces étaient un concept abstrait, un lieu dont on vantait le charme dans les magazines de décoration sans jamais y mettre les pieds. Elle imaginait des allées proprettes, des stands bien organisés, des antiquaires en veste de tweed qui vous saluaient avec déférence. La réalité était tout autre. Le marché s’étendait à perte de vue, un dédale de ruelles étroites bordées de baraques en tôle et de stands branlants. Des vêtements pendus à des cintres rouillés, des meubles empilés les uns sur les autres, des cartons de livres jaunis, des bibelots improbables, des lampes sans abat-jour, des cadres sans tableaux, des tableaux sans cadres. L’air sentait le cuir, la poussière, le t

Il secoua la tête, amusé, et lui désigna une petite échoppe coincée entre un stand de vinyles et un vendeur de tapis. Quelques tables bancales étaient disposées devant, occupées par des clients qui mangeaient debout. L’odeur de la pâte feuilletée et de la crème brûlée flottait dans l’air, mêlée à celle du café. Ils s’installèrent à une table libre, Ophélie posa sa table de chevet à côté d’elle, et Raphaël commanda deux pasteis de nata et deux cafés. Quand les pâtisseries arrivèrent, encore tièdes, saupoudrées de cannelle, Ophélie mordit dedans avec un appétit qu’elle ne se connaissait pas. — Alors ? demanda Raphaël. — C’est délicieux. — Meilleur que vos dîners étoilés ? — Ne me faites pas dire ce que je n’ai pas dit. Mais c’est différent. C’est simple. C’est bon. — C’est le Portugal. Simple et bon. Comme le bois. Elle sourit, essuya une miette sur sa joue, et but une gorgée de café. Elle était sale, fatiguée, les bras en compote, les baskets fichues. Mais elle était heureuse. Vr

Il la regarda avec une expression étrange, comme s’il venait de comprendre quelque chose qu’il n’avait jamais envisagé auparavant. — Vous n’avez pas ça, vous ? — Non. Je n’ai pas ça. J’ai des employés, des relations d’affaires, des connaissances. Mais je n’ai pas de village. Pas de famille, pas vraiment. Juste ma mère, et ce n’est pas vraiment ce qu’on peut appeler une relation chaleureuse. — Je suis désolé. — Ne soyez pas désolé. C’est comme ça. On ne choisit pas sa famille. — Non, mais on peut choisir son village. Ils échangèrent un regard, et quelque chose passa entre eux. Quelque chose de fragile, d’incertain, qui n’avait pas encore de nom mais qui ressemblait à une promesse. — Venez, dit Raphaël en changeant de sujet. Je connais un stand qui vend des meubles à restaurer. Des trucs qui pourraient vous intéresser. — J’ai déjà ma table de chevet. — Une table de chevet, ce n’est pas assez. Il vous faut une commode, un bureau, une bibliothèque. De quoi meubler un appa

L’odeur était à la fois marine et terrestre, épicée et douce, et Ophélie sentit son estomac se contracter d’anticipation. — C’est quoi, exactement ? demanda-t-elle en examinant son assiette avec une méfiance polie. — Du porc à l’alentejana, expliqua Raphaël. Un plat de la région de l’Alentejo, au Portugal. Du porc mariné dans du vin blanc, de l’ail, du paprika, et des palourdes. Ma grand-mère le faisait le dimanche, quand toute la famille venait manger. Elle disait que c’était un plat qui réconciliait la terre et la mer. — De la viande et des fruits de mer dans le même plat ? C’est... audacieux. — Vous avez peur d’une palourde ? — Je n’ai pas peur. Je suis curieuse. C’est différent. — Alors goûtez. Au lieu d’analyser. Elle prit sa fourchette, hésita, piqua un morceau de porc. La viande était si tendre qu’elle se détachait presque toute seule. Elle la porta à sa bouche, ferma les yeux, et mâcha lentement. C’était délicieux. Pas délicieux comme un plat triplement étoilé, avec se

— Votre pull en cachemire est déjà foutu. Vous avez porté une table de chevet vermoulue pendant deux heures. Un peu de sciure en plus ne changera rien. Elle hésita. Son instinct lui criait de refuser, de protester, d’expliquer qu’elle n’était pas venue ici pour faire du travail manuel. Mais elle repensa au défi, aux règles qu’il avait édictées le matin même. Pas de signe extérieur de richesse. Pas de privilèges. Pas de traitement de faveur. Elle soupira, attrapa le tablier, et l’enfila par-dessus sa tête. — Voilà. Je suis ridicule. — Vous êtes parfaite. Maintenant, mettez ces gants. Il lui tendit une paire de gants de travail en toile, usés aux extrémités des doigts. Elle les enfila en grimaçant. Ils étaient trop grands, rêches à l’intérieur, et sentaient la sciure et la sueur. — Et maintenant ? demanda-t-elle. — Maintenant, vous allez poncer cette planche. Il désigna une planche de chêne posée sur l’établi, à côté d’un papier de verre et d’une cale à poncer. Une planche ordinai