All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 71 - Chapter 80

Elle se tourna vers lui, croisa les bras, et planta son regard dans le sien. — Je veux tout savoir sur Raphaël Costa. Pas ce qu’il y a dans le dossier que vous m’avez déjà remis. Je veux tout. Son passé, sa famille, ses amis, ses anciennes relations. Ses goûts, ses habitudes, ses faiblesses. Ce qu’il fait le dimanche matin. Ce qu’il lit avant de s’endormir. La musique qu’il écoute. Les gens qu’il fréquente. Les erreurs qu’il a commises. Les blessures qu’il cache. Tout, Lucien. Absolument tout. Lucien ne répondit pas immédiatement. Il avait cette expression légèrement crispée qu’il prenait chaque fois qu’on lui demandait quelque chose qui sortait du cadre habituel de ses fonctions. Quelque chose qui flirtait avec les limites de l’éthique professionnelle. Quelque chose qui, en clair, n’était pas tout à fait légal. — C’est une enquête approfondie, mademoiselle. Cela risque de prendre du temps. — Je ne vous demande pas si c’est possible. Je vous demande de le faire. Trouvez les moyens.

Le lendemain du rendez-vous au Café de la Poste, Ophélie se réveilla avec une sensation étrange. Quelque chose avait changé. Pas dans la chambre, pas dans l’hôtel particulier, pas dans le jardin impeccable qui s’étendait derrière les fenêtres. En elle. Quelque chose en elle avait bougé, comme une porte qu’on aurait entrouverte et qui laissait passer un filet de lumière. Elle s’assit dans son lit, repensa à la veille. Au café noir sans sucre. Aux questions de Raphaël. À sa propre voix, qui avait dit des choses qu’elle n’avait jamais dites à personne. À sa main posée dans la sienne, sur la table en formica, dans ce café bruyant de la rue Oberkampf. Il ne s’était rien passé. Pas de déclaration, pas de baiser, pas de promesse. Juste une conversation. Juste une main ouverte sur une table. Mais c’était la première fois qu’elle parlait d’elle, vraiment, sans masque et sans calcul. Et cette conversation avait eu plus de poids que tous les dîners mondains, tous les galas de charité, toutes le

Il lui avait demandé de chercher ce qu’elle aimait. Elle avait cherché, et elle avait trouvé. La mer. Les livres. Les coquillages ramassés avec son père. C’était peu, c’était fragile, mais c’était à elle. Elle voulait en savoir plus. Pas seulement sur elle-même. Sur lui. Sur ce qui l’avait construit, ce qui l’avait blessé, ce qui le faisait tenir debout avec cette force tranquille. Elle voulait comprendre d’où venait cette lumière qu’elle voyait dans ses yeux depuis le premier jour, même quand il la regardait avec mépris. Pas pour le manipuler. Pour le comprendre. Pour ne pas le blesser. Pour être à la hauteur de ce qu’il semblait attendre d’elle. Elle retourna dans le salon, s’assit sur le canapé, regarda la table en noyer. Elle était toujours là, silencieuse, patiente. Elle avait l’air d’attendre. Comme si elle savait que quelque chose allait arriver, quelque chose d’important, quelque chose qui changerait tout. — Demain, murmura Ophélie à voix haute. Huit heures. Demain, elle r

Elle se sourit dans le miroir. Ce n’était pas parfait. Mais c’était bien. C’était elle, ou du moins une version d’elle qu’elle commençait à peine à découvrir. Puis elle passa à l’étape suivante : la préparation mentale. Elle ne connaissait rien à la culture portugaise. Rien, ou presque. Elle savait que le Portugal était un petit pays au bord de l’Atlantique, qu’il avait eu un empire colonial, qu’on y parlait une langue proche de l’espagnol mais différente. Elle savait que le fado était une musique mélancolique, que les Portugais mangeaient de la morue, que Lisbonne était construite sur sept collines. C’était tout. C’était ridicule. Elle passa l’après-midi à se documenter. Elle lut des articles sur l’histoire du Portugal, sur la diaspora portugaise en France, sur les vagues d’immigration des années soixante. Elle écouta du fado sur son téléphone, Cesária Évora, Amália Rodrigues, des voix graves et vibrantes qui chantaient la saudade, ce mot sans traduction qui exprimait le manque, la

Elle avait répété cette phrase plusieurs fois dans la voiture, en roulant vers le vingtième arrondissement. Assez pour qu’elle sonne naturelle. Assez pour qu’elle y croie elle-même. Madame Ferreira lui présenta les autres membres du bureau. Ophélie serra des mains, échangea des sourires, prononça quelques mots de portugais qu’elle avait appris par cœur. « Muito prazer ». « Obrigada pelo convite ». « Que sala bonita ». Les visages s’illuminaient en l’entendant. Elle sentait la méfiance initiale fondre peu à peu, remplacée par une curiosité bienveillante. Mais elle n’était pas venue pour eux. Elle était venue pour lui. Elle parcourut la salle des yeux, discrètement, sans en avoir l’air. Les musiciens étaient maintenant installés sur la scène : un guitariste, un joueur de guitare portugaise, une chanteuse en robe noire qui ajustait son micro. Le concert allait bientôt commencer. Les gens prenaient place sur les chaises en plastique, leurs conversations baissaient d’un ton. Et soudain,