All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 61 - Chapter 70

Elle appuya sur Envoyer avant d’avoir le temps de se raviser. Le message partit, et aussitôt, elle sentit son cœur s’emballer. C’était la première fois qu’elle disait quelque chose d’aussi vrai à quelqu’un. Quelque chose qui n’était ni calculé, ni stratégique, ni destiné à obtenir un avantage. Juste la vérité. Juste ce qu’elle ressentait. Elle attendit. Les secondes s’égrenèrent, interminables. Puis la réponse arriva. Ce n’est pas une raison pour jouer avec les gens. Elle sourit tristement. Il avait raison. Bien sûr qu’il avait raison. Elle avait joué avec lui, comme elle jouait avec tout le monde. C’était sa façon de survivre, de garder le contrôle, de ne jamais montrer ses faiblesses. Mais lui, il avait vu derrière le jeu. Il avait vu la faille. Et il ne s’était pas détourné. Elle tapa sa réponse avec plus d’assurance, cette fois. Je ne joue pas. Pas cette fois. Pas avec vous. La réponse fut presque immédiate. Alors pourquoi ce défi ? Pourquoi ne pas simplement me parler, comm

Il envoya le message, posa le téléphone, et se leva. Il faisait trop chaud dans la chambre. Il descendit dans l’atelier, pieds nus sur le béton froid, alluma la lumière. La table de noyer n’était plus là, livrée au seizième arrondissement, mais il restait la commode en chêne sur laquelle il travaillait depuis une semaine. Une belle pièce, massive, solide, qui irait bientôt chez un couple de jeunes mariés qui avaient économisé trois ans pour se l’offrir. Des gens qui savaient ce que c’était que de se battre. Des gens qui n’attendaient rien de personne. Il passa la main sur le bois. Le chêne était rugueux encore, à peine dégrossi, mais il sentait sous ses doigts la promesse de quelque chose de beau. Le bois ne mentait jamais. Le bois ne jouait pas. Le bois était ce qu’il était, sans artifice, sans calcul. Il pensa à son grand-père. Manuel Costa n’avait jamais attendu qu’on le désire ou qu’on le regarde. Il s’était levé tous les jours à cinq heures du matin pendant quarante ans. Il avai

Elle pleura longtemps. Dix minutes, peut-être un quart d’heure. Elle n’aurait pas su dire. Le temps avait perdu toute consistance. Puis on frappa à la porte. — Mademoiselle ? C’était Adèle, sa femme de chambre. Une femme d’une cinquantaine d’années, discrète, efficace, qui travaillait pour la famille depuis quinze ans et qui avait vu Ophélie grandir. Elle avait dû entendre quelque chose. Un sanglot mal étouffé. Un reniflement. Un bruit suspect. — Mademoiselle, tout va bien ? Ophélie se redressa brusquement. L’instinct reprit le dessus, cet instinct qu’on lui avait inculqué depuis l’enfance, aussi ancré en elle que la façon de tenir une fourchette ou de saluer un ambassadeur. Une d’Arbanville ne pleurait pas. Une d’Arbanville ne montrait pas ses faiblesses. Une d’Arbanville se tenait droite, souriait, et renvoyait les domestiques d’une voix qui ne tolérait pas de réplique. Elle s’essuya les yeux d’un geste rapide, presque brutal, attrapa un mouchoir sur la table de nuit, se moucha

Le message partit avec un petit bruit aérien, comme un oiseau qui s’échappe d’une cage. Raphaël posa le téléphone sur la table de nuit et se recoucha. Il ne s’attendait pas à une réponse immédiate. Il était six heures et demie du matin, et Ophélie d’Arbanville ne se levait probablement jamais avant dix heures. Mais le téléphone vibra presque aussitôt. Il le reprit, le cœur battant. Le nom d’Ophélie s’affichait sur l’écran, et en dessous, un seul mot. J’accepte. Il resta un long moment à fixer l’écran, incrédule. Elle avait répondu. À six heures et demie du matin. Tout de suite. Comme si elle avait attendu ce message toute la nuit, le téléphone à la main, guettant la moindre vibration. Le téléphone vibra de nouveau. Où et quand ? Il sourit. Elle ne perdait pas de temps. C’était tellement elle. Toujours ce besoin de tout contrôler, de tout planifier, de tout maîtriser. Mais cette fois, c’était lui qui tenait les rênes. Demain, huit heures. Café de la Poste, rue Oberkampf. Venez s

Elle réfléchit avant de répondre. Elle avait préparé des phrases, des formules, des pirouettes. Mais assise en face de lui, dans ce café bruyant, elle n’avait plus envie de jouer. — Parce que vous m’avez dit que je ne savais pas vivre. Et vous aviez raison. — Je n’aurais pas dû dire ça. — Pourquoi ? C’était la vérité. — La vérité peut être brutale. Surtout quand on n’a pas l’habitude de l’entendre. — Je n’ai pas l’habitude, en effet. Mais je veux apprendre. Il la regarda longuement, comme s’il cherchait à vérifier quelque chose. Puis il hocha la tête, lentement. — Très bien. Alors on va commencer par le commencement. — C’est-à-dire ? — Parlez-moi de vous. Pas de votre famille, pas de votre fortune, pas de votre fondation. De vous. De ce que vous aimez, de ce que vous détestez, de ce qui vous fait peur. De ce qui vous rend heureuse. Si vous savez encore ce que c’est. Elle ouvrit la bouche, la referma. Personne ne lui avait jamais posé cette question. Personne. Ni sa mère, ni s