All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 51 - Chapter 60

Il marqua une pause. Ophélie ne disait rien. Elle était pétrifiée, les yeux fixés sur les morceaux de chèque déchirés. — Mais il y a une chose que je peux vous offrir, reprit-il. Une chose qui n’a pas de prix. Cette table. Prenez-la. Elle est à vous. Pas en échange de votre argent. En échange de rien du tout. — On n’offre pas une table comme ça, dit-elle d’une voix sourde. Pas une table pareille. — Moi, si. — Pourquoi ? — Parce que vous en avez besoin. — Vous l’avez déjà dit. Besoin de quoi ? Il la regarda. Vraiment. Pas comme un artisan regarde une cliente. Pas comme un homme regarde une femme qu’il désire. Comme quelqu’un qui voit, derrière le vernis, la faille qu’elle essaie de cacher. — Besoin de quelque chose qui ne soit pas un achat, dit-il. Besoin de quelque chose qui ne se rende pas, qui ne se négocie pas, qui ne disparaisse pas quand le chèque est encaissé. Besoin d’un cadeau, mademoiselle d’Arbanville. Juste d’un cadeau. Quand est-ce qu’on vous a fait un cadeau pour l

Elle posa la main sur le plateau, comme elle l’avait fait quelques jours plus tôt, quand il venait de la livrer. Le bois était toujours aussi lisse, aussi tiède, aussi vivant. Mais quelque chose avait changé. Ce n’était plus seulement une belle table. C’était un cadeau. Son cadeau. Le premier qu’on lui faisait sans rien attendre en retour depuis si longtemps qu’elle n’en avait plus le souvenir. Elle sentit quelque chose monter dans sa gorge, une bouffée de chaleur qui n’avait rien à voir avec la colère. Elle déglutit, se mordit les lèvres, refoula ce qui menaçait de déborder. Elle ne pleurait pas. Elle ne pleurait jamais. Les d’Arbanville ne pleuraient pas, sa mère le lui avait assez répété. Mais personne n’était là pour le voir. Personne n’était là pour juger. Elle s’assit sur le canapé, les jambes coupées, et fixa la table sans la voir. La rage était toujours là, tapie quelque part dans un coin de sa poitrine. Rage contre lui, qui avait osé déchirer son chèque, qui avait osé lui f

Elle se leva, fit le tour de la pièce. La commode Louis XV. Le tableau de Fragonard accroché au-dessus de la cheminée, un petit tableau de rien du tout, une scène galante avec des bergers et des moutons, qui valait probablement plus que l’atelier de Raphaël tout entier. Les candélabres en argent. Le tapis persan. Les rideaux de soie. Tout cela était à elle. Sur le papier. Mais sur le papier seulement. Elle s’arrêta devant le Fragonard. C’était sa mère qui l’avait acheté, il y a longtemps, dans une vente aux enchères à Drouot. Ophélie se souvenait de ce jour-là. Elle avait douze ans, peut-être treize, et sa mère l’avait emmenée pour la première fois dans une salle des ventes. Elle avait trouvé cela excitant, au début, tous ces gens qui levaient des pancartes, le marteau du commissaire-priseur qui s’abattait avec un bruit sec. Et puis elle avait vu sa mère lever la main, une fois, deux fois, trois fois, sans jamais changer d’expression, jusqu’à ce que le tableau lui appartienne. Après,

— Je veux dire qu’elle n’est pas seulement riche et arrogante. Elle est aussi paumée. Et ça, c’est dangereux. — Dangereux pour qui ? — Pour vous, patron. Pour vous. Raphaël ne répondit pas. Il reprit son crayon, le fit rouler entre ses doigts, le reposa. Il savait que Djibril avait raison. Ophélie d’Arbanville n’était pas seulement une héritière capricieuse qui s’ennuyait dans ses palaces. Elle était aussi une femme seule, enfermée dans une tour d’ivoire, entourée d’objets sans âme et de gens qui ne l’aimaient pas pour elle-même. Et cette faille, cette fissure qu’il avait aperçue derrière le vernis, c’était elle qui l’avait touché. Pas sa beauté. Pas son argent. Sa faille. Il repensa à la scène du matin. Au chèque qu’il avait déchiré. À la façon dont elle l’avait regardé, avec cette expression de panique mal dissimulée, comme si le sol se dérobait sous ses pieds. Il avait cru que cela lui ferait plaisir, de la désarçonner, de lui montrer qu’il n’était pas comme les autres, qu’il ne

Elle mit plus de temps à répondre, cette fois. Les petites bulles qui indiquaient qu’elle écrivait apparaissaient, disparaissaient, réapparaissaient. Il l’imagina dans sa chambre, assise sur son lit, les doigts hésitants au-dessus du clavier, cherchant les mots justes. C’était la première fois qu’il l’imaginait ainsi. Pas en héritière arrogante. Pas en femme fatale. Juste en femme. Une femme seule, dans une chambre trop grande, qui ne savait pas comment dire ce qu’elle ressentait. Je ne joue pas, écrivit-elle enfin. Pas cette fois. Pas avec vous. Alors pourquoi ce défi ? Pourquoi ne pas simplement me parler, comme n’importe qui ? Parce que je ne sais pas faire autrement. On ne m’a jamais appris. Il resta un long moment à fixer l’écran, les doigts immobiles au-dessus du clavier. Cette franchise le désarmait. Il aurait préféré qu’elle continue à jouer, à provoquer, à lancer des piques. Il savait comment réagir à l’arrogance. Il savait comment parer les coups, comment renvoyer la ball