All Chapters of Il m’a laissée partir, maintenant il me supplie: Chapter 151 - Chapter 160

Éléonore réfléchit un instant, puis hocha la tête. — Oui. C’est vrai. Je n’ai plus peur. Elles rentrèrent ensemble, dans la voiture que Victoire avait commandée. Pendant tout le trajet, Éléonore garda le silence, le front appuyé contre la vitre froide, les yeux perdus dans les lumières de la ville. Elle pensait à Gabriel, à son visage figé, à ses poings serrés, à son regard qui l’appelait sans un mot. Elle pensait à tout ce qu’elle avait voulu lui dire, et qu’elle n’avait pas dit. Et elle pensait surtout à ce qu’elle avait ressenti en le voyant. Pas de la haine. Pas de l’amour. Juste une immense indifférence. Comme si elle regardait une photo ancienne, une relique du passé, un objet qui avait eu de l’importance autrefois mais qui n’en avait plus aucune aujourd’hui. Ce soir-là, en rentrant chez elle, elle écrivit dans son carnet : « Aujourd’hui, je l’ai vu. Aujourd’hui, nos regards se sont croisés. Et je n’ai pas tremblé. Je n’ai pas pleuré. Je n’ai pas fui. Je l’ai regardé, j

Elle soutint son regard, sans haine, sans peur, sans regret. Puis elle se détourna et s’éloigna, le dos droit, la tête haute, sans se retourner.Derrière elle, Gabriel resta immobile, seul sur le trottoir, les mains vides et le cœur lourd. Il la regarda partir, cette femme qu’il avait aimée et qu’il avait perdue, cette femme qui ne reviendrait jamais.Et pour la première fois de sa vie, il ne chercha pas à la retenir. Il la laissa partir. Parce qu’il savait, enfin, qu’elle ne lui appartenait plus. Qu’elle ne lui avait jamais appartenu.Éléonore, elle, marchait d’un pas léger, le visage offert au soleil. Elle ne pleurait pas. Elle ne tremblait pas. Elle se sentait étrangement paisible, comme si une corde tendue depuis des années venait de se dénouer dans sa poitrine.Ce soir-là, elle écrivit dans son carnet :« Aujourd’hui, il est venu. Aujourd’hui, il a demandé pardon. Et j’ai dit merci. Pas parce que je pardonne. Mais parce que je n’ai plus besoin de sa culpabilité. Je suis libre. Vr

Gabriel rentra chez lui dans un état qu’il ne se connaissait pas. Il conduisit sans voir la route, grilla deux feux rouges sans s’en apercevoir, faillit emboutir une voiture qui lui cédait le passage. Il n’entendait pas les klaxons, ne voyait pas les gestes furieux des autres conducteurs. Il était ailleurs, enfermé dans une bulle de rage et d’humiliation qui le coupait du monde.La maison était vide, comme toujours. Il claqua la porte derrière lui, jeta ses clés sur la table du hall, se dirigea vers le salon. Et là, debout au milieu de la pièce, il explosa.Son poing partit tout seul, heurta le mur avec une violence qui fit trembler le plâtre. La douleur fut immédiate, fulgurante, mais il ne la sentit pas vraiment. Il frappa de nouveau, et encore, jusqu’à ce que ses jointures soient en sang, jusqu’à ce que le mur porte l’empreinte de sa fureur.— Personne ne me traite ainsi, murmura-t-il, la voix rauque. Personne.Il s’écarta du mur, les bras tremblants, les mains ensanglantées. Il re

Il repensa aux premières années, quand il l’avait rencontrée, quand il était tombé amoureux d’elle. Elle était si vivante, alors. Si joyeuse, si lumineuse. Elle peignait, elle riait, elle rêvait. Et lui, il avait voulu la posséder, la contrôler, la modeler à son image. Il avait pris cette femme magnifique, et il l’avait éteinte. Jour après jour, mot après mot, silence après silence. Jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’une ombre.Et aujourd’hui, elle était redevenue lumière. Sans lui. Malgré lui.Il posa son verre, se leva, marcha jusqu’à la fenêtre. Dehors, la nuit était noire, sans étoiles. La ville scintillait au loin, indifférente. Quelque part, dans cette ville, elle dormait. Ou elle peignait. Ou elle riait avec ses amies. Elle vivait, et elle ne pensait pas à lui.Il serra les poings, une dernière fois, puis il les desserra. La rage retombait, doucement, comme une marée qui se retire. Elle laissait place à autre chose. Quelque chose de plus calme, de plus triste.Il avait perdu. I

Le coursier était de retour. Il tenait dans ses bras le paquet qu’il avait livré le matin même. L’écrin de velours était intact, le ruban n’avait pas été défait, le mot n’avait pas été ouvert.— La destinataire a refusé la livraison, monsieur. Elle m’a demandé de vous rapporter ceci.Gabriel prit le paquet, le regarda sans le voir. Il ne comprenait pas. Il ne voulait pas comprendre.— Elle a dit quelque chose ? demanda-t-il d’une voix blanche.Le coursier hésita, gêné.— Elle a juste dit : « Je n’en veux pas. »Rien d’autre. Pas d’explication, pas de justification. Juste un refus, pur et simple, aussi définitif qu’une porte qui se ferme.Gabriel referma la porte, posa l’écrin sur la table du hall, et resta debout, immobile, à fixer ce paquet qu’elle n’avait même pas ouvert. L’aquarelle était là, silencieuse, prisonnière de son emballage. Il ne l’en sortit pas. Il ne voulait plus la voir. Elle ne représentait plus rien.Il avait voulu lui offrir ce qu’elle aimait. Il avait cru que l’ar