Tous les chapitres de : Chapitre 161 - Chapitre 170

Il appela son assistant, lui fit trouver le numéro de l’agence Delorme, et composa le numéro avec des doigts qui tremblaient légèrement.— Agence Delorme, bonjour, répondit une voix féminine, polie et impersonnelle. Que puis-je faire pour vous ?— Bonjour. Je m’appelle Gabriel Vaneck. Je souhaiterais parler à madame Delorme, s’il vous plaît.Il y eut un silence, à peine perceptible, puis la voix reprit, un peu plus froide.— De la part de qui, monsieur ?— De la part de Gabriel Vaneck. C’est au sujet de Léa Delcourt. Je sais qu’elle est votre cliente. Je voudrais juste lui parler. Lui transmettre un message.Nouveau silence, plus long cette fois. Gabriel entendit des bruits étouffés, comme si l’assistante avait posé la main sur le combiné pour parler à quelqu’un d’autre. Puis la voix revint, toujours aussi polie, mais glaciale.— Je suis désolée, monsieur Vaneck. Madame Delorme n’est pas disponible. Je peux prendre un message, si vous le souhaitez.Gabriel serra les dents. Il s’attend

Elle le vit, debout dans l’encadrement de la porte, et son visage se figea. Pas de panique, pas de colère. Juste une expression qu’il ne lui connaissait pas. Une expression dure, fermée, qui ne laissait passer aucune émotion.— Qu’est-ce que tu fais ici ? demanda-t-elle d’une voix glacée.— Je voulais te voir. Te parler.— Tu n’as rien à faire ici. C’est mon lieu de travail.Il fit un pas dans la pièce, les mains levées en signe de paix.— Je sais. Je suis désolé. Mais il fallait que je vienne. Il fallait que je te dise...— Je ne veux rien entendre, Gabriel. Je te l’ai déjà dit. Sors d’ici.— Écoute-moi, s’il te plaît. Juste une minute.— Non.Elle posa son pinceau, s’essuya les mains dans un chiffon, et se dirigea vers un petit bureau où se trouvait un téléphone. Elle décrocha, composa un numéro, sans le quitter des yeux.— La sécurité ? dit-elle dans le combiné. Il y a un intrus dans mon atelier. Deuxième étage, numéro sept. Merci.Gabriel la regarda, incrédule.— Tu appelles la sé

Il s’arrêta devant un petit square désert, s’assit sur un banc, regarda les étoiles qui apparaissaient une à une dans le ciel. Il faisait froid, mais il ne le sentait pas. Il ne sentait plus rien. Juste ce vide immense, ce gouffre qui s’ouvrait sous ses pieds et qui menaçait de l’engloutir tout entier.Il ne savait pas combien de temps il resta là. Une heure, peut-être deux. Il n’avait pas de montre, pas de téléphone, pas de notion du temps qui passe. Il était seul, face à lui-même, et pour la première fois de sa vie, il n’aimait pas ce qu’il voyait.Quand il se leva enfin, il prit une décision. Il ne la harcèlerait plus. Il ne lui enverrait plus de fleurs, plus de cadeaux, plus de messages. Il ne chercherait plus à la revoir, à lui parler, à la convaincre. Elle avait tracé une ligne, et il l’avait franchie trop de fois. Il devait respecter sa volonté, même si cela le déchirait.Il rentra chez lui à pied, lentement, comme un pèlerinage. La maison était vide, comme toujours. Il monta d

Elle avait failli la jeter. Elle l’avait tenue au-dessus de la poubelle, les doigts crispés, le cœur battant. Puis elle l’avait reposée sur la table, et elle l’avait regardée longtemps, sans l’ouvrir.Finalement, elle l’avait lue. Une fois. Lentement, sans sauter une ligne, sans rien omettre. Elle avait lu chaque mot, chaque phrase, chaque aveu. Elle avait reconnu l’écriture, mais pas l’homme qui l’avait tracée. Jamais Gabriel n’avait parlé ainsi. Jamais il n’avait montré une telle vulnérabilité, une telle sincérité.Quand elle eut fini, elle plia la lettre, la remit dans l’enveloppe, et la rangea dans le tiroir de son bureau. Elle ne la jeta pas. Elle ne la relut pas non plus.Elle resta assise un long moment, le regard perdu par la fenêtre. Elle pensait à tout ce qu’il avait écrit, à tout ce qu’il avait avoué. Elle pensait à la souffrance qu’elle devinait entre les lignes, cette souffrance qu’elle avait elle-même éprouvée pendant des années.Mais elle ne répondit pas.Ce n’était pas

L’interview n’était pas prévue. Du moins, pas sur ce sujet.Gabriel avait accepté de rencontrer un journaliste économique pour parler de la restructuration de son groupe, des nouvelles acquisitions, des perspectives du marché. C’était une opération de communication comme il en avait fait des dizaines, un exercice de routine pour lequel il n’éprouvait ni plaisir ni appréhension. Il maîtrisait ce genre d’entretien, savait esquiver les questions gênantes, orienter la conversation, projeter l’image d’un homme fort et confiant.Mais ce jour-là, il n’était ni fort ni confiant. Il n’avait pas dormi depuis trois nuits. La lettre était restée sans réponse, le silence d’Éléonore le dévorait de l’intérieur, et il n’avait plus la force de jouer la comédie.Le journaliste s’appelait Morel. Un homme d’une cinquantaine d’années, expérimenté, respecté dans la profession. Il connaissait Gabriel depuis longtemps, avait suivi son ascension, écrit plusieurs articles sur lui. L’entretien se déroulait dans