All Chapters of Liebe auf hoher See: Chapter 11 - Chapter 20

Der vorletzte Tag auf dem Noel Imperial bricht mit der Wut einer Welt an, die kurz davorsteht, auseinanderzubrechen.Die Karibik ist nicht mehr wiederzuerkennen – das hypnotische Blau der vorherigen Tage wurde von einer aufgewühlten Masse aus flüssigem Stahl verschluckt. Monumentale Wellen brechen gegen den Rumpf mit einer Kraft, die das gesamte Schiff wie einen gebrochenen Knochen vibrieren lässt. Der Himmel stürzt in Vorhängen aus Regen und Blitzen herab, die die Suite in gewaltsamen Blitzen erhellen und jede Schatten in Bedrohung, jedes Schweigen in Vorahnung verwandeln.Ich wache allein in der Mitte des King-Size-Bettes auf, und die Abwesenheit der drei ist verheerender als jeder Sturm.Das Satinlaken ist durchtränkt von sechs Tagen Obsession – Whiskey, männlicher Schweiß, der spezifische Geruch von drei Männern, die beschlossen haben, dass ich ihnen gehöre, lange bevor ich zugestimmt habe. Mein Körper ist eine Landkarte aus Beweisen: der Biss am Hals, den Zion in der vierten Nach

Der letzte Tag auf dem Noel Imperial bricht mit der besonderen Grausamkeit von etwas an, das kurz davorsteht, zu enden.Ich wache vor dem Sonnenaufgang auf, der Körper noch immer pochend von den Spuren der vergangenen Nacht. Es ist kein richtiger Schmerz – es ist eine tiefe körperliche Bewusstheit, die Erinnerung an eine vollständige Besitznahme, die noch immer in meiner Haut, in meinen Muskeln und in meiner Seele eingebrannt ist. Das Satinlaken ist um meine Beine gewickelt, das Meer hat sich wieder in das unmögliche Blau verwandelt, als hätte der Sturm des Vortages nur ein gewaltsamer Traum gewesen, der nur das Echo seiner Wut in meinen Muskeln und in meiner Seele hinterlassen hat.Ich liege in der Mitte des King-Size-Bettes der Präsidentensuite, umgeben von den drei Körpern, die zu meinem magnetischen Norden geworden sind. Zion schläft auf dem Bauch neben mir, das Gesicht im Kissen vergraben, der Atem schwer, aber ruhig. Luka liegt auf dem Rücken, ein Arm über den Augen, als wollte

Elias bemerkt es in genau vier Minuten.Es war nicht allmählich, kein langsam wachsender Verdacht. Es war das plötzliche Fehlen von etwas, das so essenziell geworden war wie das Atmen – die gravitative Präsenz von Maeve im Raum um ihn herum verschwand einfach, und sein Körper registrierte es, bevor sein Verstand es verarbeiten konnte.Er kam von der vergeblichen Suche nach der Tasche zurück, die nie existiert hatte, und scannte den Kai mit seinen dunkelbraunen Augen. Zion blockierte noch immer die Paparazzi mit seinem Körper, Luka koordinierte die Sicherheit per Funk, Declan schob Fotografen mit brutaler Effizienz zur Seite.Er sieht Maeve nicht.Die Welt steht für zwei absolute Sekunden still.

Die Küche meiner Kindheit roch immer nach Vanille und Desinfektionsmittel. Der Geruch der Verleugnung. Der Geruch einer Frau, die den Boden schrubbte, bis ihre Knöchel bluteten, nur um nicht hören zu müssen, was oben im Zimmer geschah.Margaret sitzt auf ihrem gewohnten Stuhl – dem, der mit dem Rücken zum Fenster steht, dem, der es ihr erlaubte, ihren Mann beim Essen anzusehen, ohne die Tochter anschauen zu müssen. Manche häuslichen Arrangements verraten mehr über eine Familie als jedes Geständnis es je könnte.Die Glock liegt zwischen uns auf dem Tisch wie eine stumme Schiedsrichterin. Ich muss sie nicht mehr auf sie richten – die Waffe auf dem Tisch reicht aus. Sie ist eine Erinnerung, ein Versprechen, ein Symbol dafür, wie die Macht die Seiten gewechselt hat in diesem Haus.Sie zittert noch immer. Die Hände im Schoß, die Finger so fest ineinander verschränkt, dass die Knöchel weiß sind. Der Seidenmorgenmantel ist zerknittert, das platinblonde Haar zerzaust. Zum ersten Mal in ihrem

Ich spüre meinen Körper nicht mehr.Es ist keine Metapher. Es ist buchstäblich. Der Verstand hat sich vollständig gelöst, schwebt irgendwo über dem Bett und beobachtet von fern, was mit dem Fleisch geschieht, das einmal mir gehörte. Die Decke des Kinderzimmers hat denselben Riss in Form eines Y, den ich als Kind gezählt habe – eins, zwei, drei, vier … Ich zähle wieder, als könnte die Zahl mich an einem sicheren Ort verankern.Sein Gewicht liegt noch auf mir. Sein Geruch – alter Schweiß, billiges Parfüm, das er seit Jahrzehnten benutzt, und etwas Säuerliches, das ich nie benennen konnte – dringt in jeden Atemzug, den ich nehmen kann. Seine Grunzer sind leise, rhythmisch, zufrieden. Jeder Stoß schickt Wellen des Schmerzes durch mich, die mein Gehirn als ferne Daten registriert, als würde es einer anderen Person passieren.Das bin nicht ich. Das bin nicht ich. Das bin nicht ich.Ich wiederhole das Mantra innerlich, wie ich es mit zwölf Jahren getan habe. Mit vierzehn. Mit sechzehn. Mit n