Alle Kapitel von Liebe auf hoher See: Kapitel 21 – Kapitel 30

Die folgenden Tage ziehen sich dahin wie eine Wunde, die nicht heilen will.Ich wache jeden Morgen mit schmerzendem Körper auf, aber der Verstand ist schärfer als je zuvor. Das Ritual wiederholt sich: heißes Duschen, um seinen Geruch von der Haut zu waschen, sorgfältiges Auftragen der Lotion an den Stellen, die er berührt – Hals, Hände, Gesicht, Schultern. Dann gehe ich hinunter in die Küche und bereite das Frühstück wie eine brave, gehorsame Tochter zu. Margaret beobachtet mich schweigend, die Augen werden mit jedem Tag tiefer, die Hände zittern stärker, wenn sie das Geschirr spült.Sie weiß, dass etwas nicht stimmt.Aber sie versteht noch nicht, dass das Monster jetzt ich bin.Mein Vater kommt jeden Morgen um halb acht herunter, wie immer. Frisch gebügeltes Hemd, perfekte Krawatte, der Geruch des Parfüms, das mir seit meinem achten Lebensjahr Übelkeit bereitet. Er küsst mich auf die Stirn, drückt meine Taille, lässt die Hand meinen Rücken hinuntergleiten, als wäre ich ein Gegenstand

Der vierzehnte Tag ist der, an dem er aufhört, so zu tun, als hätte er noch die Kontrolle.Ich wache auf vom Geräusch, wie er erstickt. Ein feuchtes, verzweifeltes Gurgeln, das aus seiner Brust kommt. Ich stehe schnell auf, der Körper noch schmerzend, und gehe zu seiner Seite des Bettes. Sein Gesicht ist grau-bläulich, die Lippen leicht geöffnet, die Augen halb offen, aber ohne Fokus. Die Atmung ist flach, unregelmäßig, als würde jede Einatmung zu viel Kraft kosten.Margaret erscheint in der Tür, der Morgenmantel schlecht zugebunden, das Haar zerzaust.— Ruf den Arzt — sage ich ohne jede Emotion. — Jetzt.Sie rennt los. Ich bleibe auf der Bettkante sitzen und halte seine Hand. Die Finger sind kalt, feucht vom Schweiß. Er drückt schwach zu, als wollte er mich selbst am Rande des Todes noch besitzen.— Maeve… — die Stimme kommt heiser, fast unhörbar. — Verlass mich nicht…Ich beuge mich vor und küsse seine Stirn, genau so, wie er es bei mir getan hat, nachdem er mich zerstört hatte.— I

Der neunzehnte Tag ist der, an dem er aufhört zu kämpfen.Ich wache mit Stille auf. Nicht der friedlichen Stille des schlafenden Hauses — sondern der schweren, geladenen Stille von etwas, das kurz vor dem Ende steht. Sein Arm liegt noch immer über meiner Taille, aber das Gewicht ist anders. Tot. Kälter.Ich drehe mich langsam um. Sein Gesicht ist mir zugewandt, die Augen halb geöffnet, glasig. Der Mund leicht offen. Die Atmung ist so flach, dass ich kaum sehe, wie sich die Brust hebt.Für einen Sekundenbruchteil denke ich, er sei schon tot.Dann stößt er ein leises Stöhnen aus, kaum hörbar. Er lebt noch. Kaum.Margaret erscheint in der Tür, als hätte sie die ganze Nacht wach gelegen. Ihre Augen sind eingefallen, das Gesicht vom Weinen geschwollen. Sie sieht ihren Mann an und dann mich, und etwas bricht endgültig in ihrem Blick.„Er stirbt“, flüstert sie. Es ist keine Frage. Es ist eine Feststellung.„Ja“, antworte ich und setze mich im Bett auf. Der Seidenrobe rutscht über meine Schul

Die Beerdigung findet drei Tage später auf einem kleinen, teuren Friedhof am Rande der Stadt statt. Der Himmel ist grau und schwer, als wüsste selbst das Wetter, dass an einem Tag wie diesem keine Sonne erlaubt war.Ich trage Schwarz. Ein schlichtes, langes Kleid mit langen Ärmeln, die die noch sichtbaren Male an meinen Handgelenken verbergen. Mein blondes Haar ist zu einem strengen, tiefen Dutt zusammengebunden. Ich sehe genau so aus, wie ich aussehen soll: die trauernde, hingebungsvolle, am Boden zerstörte Tochter.Margaret steht neben mir, die perfekte Witwe — schwarzer Schleier, Taschentuch in der Hand, zurückhaltendes Schluchzen. Die wenigen Menschen, die gekommen sind (einige ehemalige Arbeitskollegen meines Vaters, Nachbarn, entfernte Bekannte), murmeln Beileidsbekundungen und sehen mich mitleidig an.„So jung, schon den Vater zu verlieren …“, höre ich jemanden flüstern.Ich hätte fast gelacht. Fast.Wenn sie nur wüssten.Der Sarg wird langsam in die Erde hinabgelassen. Ich ste

Der vierundzwanzigste Tag bricht grau und schwer an.Die Luft im Zimmer ist dicht, fast erstickend, gesättigt vom Geruch des nahenden Todes. Mein Vater ist seit der frühen Morgenstunde nicht mehr richtig bei Bewusstsein. Seine Atmung ist jetzt ein feuchtes, unregelmäßiges Rasseln, als wären seine Lungen voller Wasser. Die Brust hebt und senkt sich in kurzen Krämpfen und kämpft um jeden Millimeter Luft.Ich sitze in der Polster sessel neben dem Bett, die Beine übereinandergeschlagen, und beobachte ihn mit einer Ruhe, die mich selbst erschreckt. Ich empfinde keine Freude. Keinen Hass. Nur eine kalte, leere Weite, als wäre in diesen Tagen jedes Gefühl aus mir herausgeflossen.Margaret hat sich in der Ecke des Zimmers zusammengerollt, die Knie an die Brust gezogen, und wiegt sich leicht vor und zurück. Ihre Augen sind rot und geschwollen, ohne Tränen mehr. Sie wirkt wie eine leere Hülle der Frau, die einmal so getan hat, als wäre sie meine Mutter.„Er wird heute sterben“, murmele ich, ohn