All Chapters of La obsesión de mi exesposo: Chapter 21 - Chapter 30

El pasillo de servicio era un conducto de hormigón visto, a mil leguas de las lentejuelas y la euforia de la pista de baile. Aquí, la música no era más que una vibración sorda que hacía temblar los tabiques; el eco lejano de una fiesta a la que ya no pertenecían. Rafael empujó la puerta batiente con un golpe de hombro y proyectó a Elia contra la pared. El impacto hizo que sus pendientes de oro macizo tintinearan contra el ladrillo frío con un chasquido metálico y seco.No le dio tiempo a recuperar el aliento. Acorraló su rostro con ambos brazos, plantando las palmas de las manos contra el muro, aprisionándola en un cepo de carne y furia. Su respiración, cargada de un olor a whisky puro y tabaco rubio, le quemaba la mejilla a Elia.—¿Por qué? —rugió, con la voz rota por una rabia que parecía haber estado incubándose durante dos años—. ¿Por qué desaparecer como una cobarde, Elia? ¿Por qué dejarme ese trozo de papel antes de evaporarte en la nada como si yo nunca hubiera existido?Elia n

El pasillo era ahora un campo de ruinas: taquillas metálicas dobladas, fragmentos de cristal de un aplique de pared hecho añicos y, en medio de aquel caos, dos hombres con el aliento entrecortado que se medían con la mirada.Rafael estaba irreconocible. Su chaqueta de sastre hecha a medida estaba desgarrada por el hombro, su camisa blanca manchada de sangre a la altura del cuello y su pómulo ya estaba adquiriendo un tono morado oscuro. Intentó dar un paso hacia la puerta por la que Elia acababa de desaparecer, pero sus piernas flaquearon un instante bajo el peso del agotamiento y el dolor.El otro hombre se apoyaba contra la pared con una elegancia intacta a pesar de tener el labio partido. Se pasó el dorso de la mano por la boca para limpiarse el hilo de sangre que corría, y luego se contempló los dedos con un entretenimiento casi místico.—Se ha ido, caballero —soltó, y su voz melodiosa cortó el silencio del pasillo—. Y si fuera tú, no me desgastaría corriendo detrás de una sombra q

El aire rancio de la celda de detención se le pegaba a la piel a Rafael. Bajo la luz cruda de los tubos fluorescentes que parpadeaban con un zumbido eléctrico, había pasado las últimas horas clavando la vista en el muro de hormigón, negándose a responder a una sola pregunta. La mandíbula le lanzaba descargas de dolor; un doloroso recordatorio del gancho de izquierda de aquel desconocido.No fue hasta el amanecer, tras una noche de pulso burocrático y procesal, cuando su abogado de confianza, Pierre, logró por fin firmar el acta de fianza.Rafael cruzó el umbral de la comisaría, reajustándose con nerviosismo el cuello de su camisa arrugada. El aire gélido de la mañana le azotó el rostro, justo donde un hematoma sombrío empezaba a marcarle el pómulo. Se detuvo en la acera, esperando a que su Bentley negro se estacionara frente a él.Fue entonces cuando lo vio.El desconocido de la noche anterior salía a su vez del puesto de policía. No tenía en absoluto el aspecto de un hombre que acaba

Elia cerró la portilla de la berlina con un golpe seco, aislándose del bullicio amortiguado del exterior. El cuero del asiento le pareció de pronto demasiado frío, demasiado rígido. Permaneció un instante inmóvil, con la mirada fija en las rejas doradas de la villa que se alejaba en la distancia, antes de extraer su teléfono encriptado.—Profesor, soy yo. Acabo de salir de su casa. Ciertamente es una falsificación —soltó sin preámbulos en cuanto se estableció la comunicación.Al otro lado de la línea, el silencio se prolongó, denso y cargado de sobrentendidos. La voz que terminó por responderle fue un susurro rasposo.—Salió de mi propia mano. Es la copia que realicé a los diecinueve años, en su taller, bajo su supervisión. Pero ese lienzo... se suponía que debía permanecer bajo sello en su caja fuerte privada. Jamás debió terminar en la pared de un coleccionista parisino. ¿Qué está pasando?—¿Es grave? —preguntó ella, con un tono repentinamente más cortante—. Quiero decir, más allá d

El silencio se instaló entre ellos bajo la gran escalinata del Crillon. Elia no movió un solo músculo; clavó sus ojos en las pupilas grises del hombre de la máscara plateada, buscando cualquier fisura en su aplomo olímpico.—¿Quién es usted? —soltó sin preámbulos, con una voz tan fría y cortante como una cuchilla de afeitar.El desconocido dejó escapar una risa ahogada y aterciopelada.—Valentin. Valentin de Saint-Alire. Un placer.—Valentin... —repitió ella. El nombre le resultaba extrañamente familiar, aunque no lograba recordar de qué—. Ahora, dígame qué es lo que quiere. ¿Por qué me sigue? ¿Por qué aparecer en el club, luego en la comisaría y ahora aquí con un vestido de repuesto? ¿A qué demonios está jugando?Valentin dio un paso hacia ella, quebrando su espacio de seguridad. Un aroma a madera de sándalo y ámbar emanó de él; una fragancia costosa que solo pertenecía a la élite más exclusiva.—Me atribuye demasiadas intenciones oscuras, Mademoiselle. No la estoy siguiendo. Da la c