All Chapters of Brennendes blut : Chapter 51 - Chapter 60

Sie rief am nächsten Morgen an.Nicht früh, nicht mit dem ersten Kaffee, nicht in dem Moment, in dem der Entschluss noch frisch war und man das Telefonieren aus dem Schwung des Entschlusses heraus tat. Sie wartete, bis der Morgen sich gesetzt hatte — bis sie durch den Garten gegangen war, beim Apfelbaum gestanden hatte, ein paar Äpfel gepflückt hatte, die schwer und reif in der Hand lagen, bis sie den Kaffee getrunken und das Frühstück gemacht hatte, und bis das alles getan war mit der Ruhe von jemandem, der weiß, was als nächstes kommt, und der es kommen lässt, ohne es zu beschleunigen.Dann rief sie an.Berger nahm beim ersten Klingeln ab.„Mara Solis."„Das Projekt ist fertig", sagte Mara. „Ich sage ja."Eine kurze Stille, in der Berger das aufnahm.„Wann können Sie kommen?", fragte sie dann. „Nach Berlin. Ich möchte die Fotos sehen, bevor wir beginnen."„Oktober. Zweite Woche." „Gut." Mara hörte Berger tippen. "Ich schicke Ihnen eine Einladung. Kommen Sie mit jemandem?"Mara dach

Der November war in diesem Jahr ruhiger als der vergangene.Mara bemerkte das, an einem Morgen Anfang des Monats, als sie im Arbeitszimmer saß und die Fotos der Ausstellung durchging, die Berger ihr als Layout geschickt hatte — digitale Entwürfe, noch nicht die wirklichen Wände, aber nah genug, um zu sehen, wie es wirken würde. Sie bemerkte es, weil der November des vergangenen Jahres so anders gewesen war — das Berufungsverfahren, der zweite Termin, Reinhardts Nachricht, das Urteil. Das Gewicht davon, das schwere, das alles andere ein bisschen schwerer gemacht hatte.Dieser November hatte kein Gewicht.Das war das falsche Wort — kein Gewicht klang leer, und leer war es nicht. Es hatte die Art von Schwere, die richtig war, die Schwere von Dingen, die ihre Stelle gefunden hatten und die dort lagen, ruhig, ohne Druck. Der Baum im Garten, kahl jetzt, die Äpfel längst gepflückt. Das Projekt, fertig, die Fotos bei Berger, das Layout in Arbeit. Das Verfahren, abgeschlossen. Das Buch, erschi

Der Dezember begann mit Schnee.Nicht der zögerliche Schnee des frühen Winters, der fiel und zweifelte und bis Mittag wieder verschwand — sondern der entschlossene, der am ersten Dezembertag anfing und drei Tage anhielt und Ravenmoor unter einer Schicht hinterließ, die blieb, die sich setzte, die die Stadt in etwas verwandelte, das ruhiger war als sie sonst war, gedämpfter, als hätte der Schnee der Stadt das Laute weggenommen und nur das Wesentliche gelassen.Mara stand am Küchenfenster des Solis-Hauses und sah in den Garten.Der Apfelbaum, kahl, mit Schnee auf den Ästen, die horizontalen Flächen weiß, die vertikalen dunkel — es war ein Bild, das sie kannte aus anderen Wintern, anderen Bäumen, anderen Städten, aber das hier war anders, weil es ihres war, weil sie wusste, wie der Baum aussah, wenn er blühte, und wie er aussah, wenn er trug, und jetzt wusste sie auch, wie er aussah, wenn er schlief.Das war das Wissen, das nur die Zeit gab.Sie fotografierte ihn, wie sie ihn immer fotog

Berlin war dieses Mal anders als beim ersten Mal.Nicht die Stadt selbst — Berlin blieb Berlin, laut und geschichtig und gleichgültig gegenüber einzelnen Besuchen, weil es zu viele davon gab und weil eine Stadt, die so viel getragen hatte, gelernt hatte, den einzelnen Moment in den größeren Strom einzuordnen. Aber Mara war anders. Das spürte sie, als sie am Bahnhof ankam und aus dem Zug trat in die Berliner Februarkälte, die schärfer war als die Ravenmoors, die Kälte einer Stadt, die auf einer Ebene lag und den Wind nicht aufhielt.Sie war das erste Mal als Besucherin gekommen.Dieses Mal kam sie als jemand, dem etwas gehörte, das in dieser Stadt hing.Das war ein anderes Gewicht.Damian stand neben ihr auf dem Bahnsteig, den Koffer in der Hand, und sah sie an mit dem Blick, der fragte, ohne zu fragen. Mara schüttelte leicht den Kopf — nicht Nein, nur das Zeichen, dass alles in Ordnung war, nur anders, nur groß, nur das, was es war.Lena war einen Tag früher angereist. Sie hatte Berge

Der März begann mit Tauwetter, wie der März immer begann, aber dieses Mal hatte das Tauwetter eine andere Qualität als in den Jahren davor.Mara bemerkte es an einem Morgen Anfang des Monats, als sie durch die Küche des Solis-Hauses ging und das Küchenfenster aufmachte, zum ersten Mal seit November, weil die Luft draußen eine Einladung enthielt, die sie annehmen wollte. Die Luft, die hereinkam, roch nach Erde, nach dem Aufwachen von Dingen, die geschlafen hatten, nach dem spezifischen März-Geruch, der kein Frühling war, aber kein Winter mehr, das Dazwischen, das niemanden zufriedenstellte und das trotzdem schön war, weil es überging, weil es auf dem Weg zu etwas war.Sie stand am Fenster und sah in den Garten.Der Apfelbaum, kahl, die Äste noch ohne Blatt, aber — da war etwas. An den Spitzen der Äste, an den äußersten Punkten, wo das Holz am dünnsten war, das erste Anschwellen, noch kein Knospen, noch nicht das, noch die Sekunde davor, die Sekunde der Entscheidung, in der der Baum sic