บททั้งหมดของ Brennendes blut : บทที่ 61 - บทที่ 70

Der April brachte den Frühling, endlich, ohne weiteres Zögern.Es war, als hätte der Frühling dieses Jahr beschlossen, keine halben Sachen zu machen — kein zögerliches Hin-und-Her, kein Tag warm und drei Tage kalt, sondern ein Entschluss, der sich in der Luft zeigte, am Morgen des dritten April, als Mara die Küchentür öffnete und die Wärme hereinkam wie jemand, der schon lange hätte da sein sollen und das wusste.Der Apfelbaum hatte über Nacht begonnen.Das war das Wort: begonnen. Nicht geblüht, noch nicht, das kam noch. Aber die Knospen, die Mara im März fotografiert hatte, die anschwellenden Spitzen, die Versprechen der Versprechen — die hatten sich geöffnet, die Außenhülle aufgegangen, das erste Grün, das erste Zartgrün der jungen Blätter, die noch gefaltet waren, noch nicht ganz da, noch auf dem Weg.Mara stand in dem Türrahmen, ohne Schuhe, die Kacheln der Küche kalt unter den Füßen, und sah.Dann holte sie die Kamera.Das erste Foto des Aprils war das Beste des Morgens — der Bau

Der Apfelbaum blühte am vierzehnten April.Nicht am vierzehnten genau — Bäume hielten sich nicht an Daten, das war einer der Gründe, warum Mara sie mochte. Aber am Morgen des vierzehnten trat sie in den Garten, wie jeden Morgen, und sah, dass in der Nacht etwas passiert war, das sich nicht angekündigt hatte, oder das sich angekündigt hatte, so lange, dass sie die Ankündigung vergessen hatte: die Knospen waren aufgegangen, die Blütenknospen, nicht alle, aber viele, und der Baum stand in dem Aprilmorgen und blühte, weiß und rosa, die Blüten, die zart waren und die nicht blieben, die kamen und fielen, und das Kommen war jetzt.Sie fotografierte, lange, von verschiedenen Winkeln, im verschiedenen Licht des Morgens, weil das Licht sich veränderte und das Bild sich mit ihm veränderte.Das war der Aprilmonat, der blühende, und dann kam der Mai.Und der Mai war anders als der April — voller, lauter, mit mehr Grün, mit dem vollen Laub, das nun da war, satt und dunkel und überzeugend. Die Blüte

Rafael kam an einem Freitagabend.Nicht mit viel Gepäck — eine Reisetasche, ein Rucksack, die Gitarre, die er immer mitbrachte, auch wenn er nicht kommen wollte um Gitarre zu spielen, weil die Gitarre zu ihm gehörte wie ein Mantel zu jemandem, der in die Kälte geht. Er stieg aus dem Zug in Ravenmoor, und Mara wartete auf dem Bahnsteig, ohne Damian, der in München war, ein Termin, der sich nicht hatte verschieben lassen, aber zurückkehren würde am Samstag.Rafael sah sie, nickte, und das war die Begrüßung, die keine Worte brauchte.Sie fuhren direkt zum Haus im Wald, weil Rafael das so gewollt hatte — er wollte heute Abend noch ankommen, hatte er geschrieben, vor zwei Wochen, als sie das Datum festgelegt hatten, ich möchte das Zimmer heute noch sehen, nicht morgen.Das Haus empfing sie im Juliabendlicht, das warm und schräg durch die Baumkronen fiel und das die Fassade in ein Gold tauchte, das ihr draußen nur zu dieser Stunde gehörte. Der kleine Apfelbaum im Garten stand, größer als im

Die Äpfel reiften früher als erwartet.Mara bemerkte es an einem Donnerstagmorgen, Anfang September, als sie in den Garten trat und sah, dass der Baum über Nacht etwas getan hatte, das unumkehrbar war — die Farbe der Früchte hatte sich verändert, nicht dramatisch, nicht das vollständige Rot und Gold des reifen Apfels, aber das erste Anzeichen davon, das Unterleuchten, das sagte: bald.Sie fotografierte es, wie sie alles fotografierte, mit der Aufmerksamkeit von jemandem, der wusste, dass dieser Moment einmalig war — nicht der Apfel, der reifte, das geschah jeden Herbst, sondern dieser Moment, dieser Morgen, dieses Licht.Dann rief sie Hildegard an.Nicht wegen des Kompotts, nicht wegen des Besuchs — obwohl beides folgen würde — sondern weil Hildegard die Person war, der sie es zuerst sagen wollte, weil Hildegard den Baum kannte, die Hand an seinem Stamm, das Verstehen, das zwischen einer alten Frau und einem Baum entstehen konnte, wenn man lange genug hinschaute.„Die Äpfel kommen", s

Berlin empfing sie diesmal mit Frost.Nicht Schnee, noch nicht, der Winter hatte noch nicht begonnen, aber der Frost, der in den Morgenstunden auf den Windschutzscheiben lag und der die Luft scharf machte, die Art von Schärfe, die man in der Lunge spürte, wenn man tief einatmete, und die man nach einem Moment schätzte, weil sie wach machte, vollständig wach, auf eine Art, die keine Menge Kaffee erreichte.Mara trat aus dem Bahnhof in die Berliner Novemberluft und blieb einen Moment stehen.Dritter November in Berlin.Das erste Mal, Oktober, der Beginn von allem, die Gespräche mit Berger, das Verstehen, dass das zweite Projekt hierher gehörte. Das zweite Mal, Februar, die Eröffnung von Was wächst, Hildegard und Henrik, das Stück, das Gespräch im vierten Raum. Und jetzt das dritte Mal, November, das dritte Projekt, Räume, die Dinge ermöglichen, die Fotos, die sie ein Jahr lang gemacht hatte, die Frauen und Menschen, die schrieben und lasen und dachten, wenn niemand zuschaute, und die tr