All Chapters of Unter seinen kalten Händen: Chapter 21 - Chapter 30

Sie ging nicht hinunter.Das war keine Entscheidung, die sie mit Überlegung traf. Es war die Entscheidung, die ihr Körper traf, bevor ihr Verstand den Satz überhaupt formuliert hatte. Sie stand auf der Hintertreppe, den kalten Tee in den Händen, die Stimmen aus der Eingangshalle unten, und blieb dreißig Sekunden lang vollkommen still stehen. Dann drehte sie sich um und ging die Treppe wieder hinauf in ihr Zimmer.Sie stellte den Tee auf den Nachttisch. Sie setzte sich auf die Kante des Bettes. Sie schaute auf das Regal darüber, auf die dort angesammelten Bücher, auf die weiße Karte, die am Rand des dunkelblauen Einbands hervorlugte.Sie lauschte.Das Haus besaß eine besondere akustische Qualität, die sie in drei Monaten kennengelernt hatte. Der Schall bewegte sich darin auf unerwartete Weise. Die Eingangshalle lag direkt unter der Haupttreppe, die durch eine Reihe von Winkeln mit dem oberen Flur vor ihrem Zimmer verbunden war – Winkel, die sie nie genau kartiert, aber instinktiv geler

Am vierten Tag sprach Valentina sie direkt an.Es war in der Küche. Morgens, bevor das Haus richtig wach war, das frühe Licht durch das Fenster noch grau und zögerlich. Isabella machte Kaffee. Sie hatte niemanden auf der Treppe gehört und drehte sich um – und da stand die andere Frau in der Tür, in einem Seidenmantel, der nichts Unförmliches an sich hatte, das Haar offen, das Gesicht mit jener besonderen ungeschützten Qualität eines Menschen, der die Version des Tages von sich selbst noch nicht zusammengesetzt hat.Selbst unzusammengesetzt war Valentina Reyes beeindruckend. Isabella nahm es ohne Groll zur Kenntnis. Es war einfach eine Tatsache.„Kaffee“, sagte Valentina.Isabella ging, um eine zweite Tasse zu holen.„Das müssen Sie nicht tun“, sagte Valentina. „Ich bin durchaus in der Lage, mir selbst eine Tasse zu nehmen.“„Ich weiß“, sagte Isabella. Sie goss die zweite Tasse ein, stellte sie in Reichweite auf die Theke und trat zurück zu ihrer eigenen. Sie hatte nichts zu entschuldi

Sie sahen einander quer durch die Bibliothek an.Drei Sekunden. Fünf. Lang genug, dass das Schauen selbst zu etwas wurde und nicht mehr nur die Vorstufe zu etwas anderem.Dann trat Valentina in den Raum.Sie bewegte sich so, wie sie sich durch alle Räume bewegte – mit der Selbstverständlichkeit eines Menschen, der ein Recht auf den Raum hat. Sie ging zu den Regalen, betrachtete sie, während Isabella im Stuhl am Schreibtisch sitzen blieb und sich nicht rührte. Der Stuhl war ihr Platz, und sie würde sich nicht von dort wegbewegen, nur weil es als Rückzug gedeutet werden könnte.„Er hat das gebaut“, sagte Valentina. Sie betrachtete die Regale. „Nachdem ich gegangen war. Dieser Raum war nicht so organisiert, als ich hier war.“„Er wurde erst vor Kurzem in den Plan aufgenommen“, sagte Isabella.„Ich weiß.“ Valentina fuhr mit einem Finger über einen Buchrücken. Nicht um den Titel zu lesen. Sondern um die Tatsache des Buches zu berühren. „Er hat sich verändert, nachdem ich gegangen bin. Oder

Der Dezember wurde nach Valentinas Abreise zu etwas anderem.Es war nicht, dass das Haus leichter wirkte. Es war spezifischer als das. Es war, dass das Haus mehr es selbst war. Die besondere Spannung, die die ganze Woche wie ein Strom unter den Oberflächen geflossen war – nicht unangenehm, nicht genau, aber vorhanden, geladen und alles ein wenig anstrengender machend –, war verschwunden. An ihre Stelle war etwas Ruhigeres, Ehrliches und erheblich Komplizierteres getreten.Sie bemerkte es zuerst an den kleinen Unterschieden.Er war an einem Montagmorgen in der Küche. Nicht nur auf dem Durchgang, nicht nur, um Kaffee zu holen und ihn ins Studierzimmer zu tragen. Er stand an der Theke, die Tasse in der Hand, und schaute durch das Fenster in den Küchengarten – mit jenem Blick, den sie als den eines Mannes erkannte, der seinen Geist auf etwas ruhen ließ, ohne es zu etwas zu zwingen.Sie kam herein und blieb in der Tür stehen.Er drehte sich um. „Guten Morgen.“„Guten Morgen.“ Sie ging zur

Sie schlief nicht gut.Nicht weil der Abend schlecht verlaufen war. Sondern weil er richtig verlaufen war. Weil eine Stunde lang mit seiner Hand auf ihrer im feuerbeleuchteten Zimmer zu sitzen eines der ehrlichsten Dinge gewesen war, die sie je getan hatte. Und ehrliche Dinge hatten in ihrer Erfahrung die Wirkung, Schlaf unmöglich zu machen. Man lag im Dunkeln, die Ehrlichkeit auf der Brust, warm und nicht unangenehm, aber auch sehr wach.Sie war um halb sechs unten.Er war bereits in der Küche.Das war zweimal in einer Woche – ein Muster. Isabella dachte über Muster nach, was sie bedeuteten und ob sie sich schon erlauben durfte, Trost darin zu finden.Er stand an der Theke mit dem Kaffee, drehte sich um, als sie hereinkam, und sah sie mit einem Ausdruck an, der sich von allen Ausdrücken unterschied, die sie in den Monaten vor der vergangenen Nacht katalogisiert hatte. Nicht die beherrschte Zurückhaltung. Nicht die Direktheit der Bibliothek. Etwas, das drei Monate lang auf der anderen