LOGINIsabella Rossi hat eine Regel: Unsichtbar bleiben. Sie nimmt den Job auf dem Anwesen der Reyes an, um die Arztrechnungen ihrer Mutter zu bezahlen. Schweigen, Diskretion und harte Arbeit sind alles, was zählt. Fragen stellt man hier nicht. Doch das Haus schweigt nicht wirklich. Es verbirgt Schritte über der Galerie, die innehalten, wenn sie arbeitet. Es verbirgt Männer, die zu viel wissen. Und es verbirgt Alejandro Reyes – den Mann, der Siziliens Unterwelt mit eigener Hand aufgebaut hat. Er bemerkt niemanden. Außer sie. Alejandro ist kalt, gefährlich und an Kontrolle gewöhnt. Isabella ist ruhig, unerschrocken und immun gegen die Macht, die andere zum Schweigen bringt. Zwischen ihnen entsteht etwas, das es nie geben dürfte: eine verbotene Anziehung mit Altersunterschied, die beide an den Rand des Abgrunds treibt. Als Luca Ferretti ebenfalls beginnt, sie zu beobachten, wird klar, dass Isabella mehr ist als nur Personal. Sie ist das Einzige, was Alejandro wertschätzt – und damit ein Ziel. Ein Slow-Burn Dark Romance Thriller über Macht, Verrat und das gefährliche Spiel zwischen einem Mann, der gebaut wurde, um zu zerstören, und einer Frau, die niemals hätte überleben sollen.
View MoreShe began to understand his routine the way you begin to understand a language. Not by studying it but by living inside it long enough that the patterns become legible without effort.He woke early. Earlier than she had originally thought. The footsteps that marked his nights were the same footsteps that marked his early mornings and for a while she had believed they were two separate things. She understood eventually that they were one continuous thing. He slept in pieces. Whatever drove the circuits of the lower rooms in the dark hours was the same thing that had him in the study before six every morning with the lamp on and papers covering the desk in an arrangement she had observed once, through the partly open door, that was less chaotic than it appeared.He worked through the morning without interruption. She moved through her assignments around this fact as though it were a piece of furniture. The hallway at seven forty, yes, but her footsteps quieter than they needed to be on
Sie las diese zwei Worte, während sie im Türrahmen stand, mit bloßen Füßen auf dem kühlen Steinboden, dem Regen am Fenster und dem Haus, das in jede Richtung still war. Sie las sie zweimal. Sie las sie ein drittes Mal, als könnte ein drittes Lesen sie in etwas Komplizierteres verwandeln, etwas mit Bedingungen oder Vorbehalten, etwas, worauf man mit einer klaren und praktischen Entscheidung antworten konnte. Behalte es. Sie trat zurück ins Zimmer. Sie schloss die Tür. Sie setzte sich auf die Bettkante, das Buch auf dem Schoß, die Karte in der Hand, und rührte sich lange nicht. Das Buch war alt, der Einband am Rücken locker, die Seiten weich vom Alter und, wie sie inzwischen verstand, vom Gebrauch. Jemand hatte dieses Buch viele Male gelesen. Die Ränder waren sauber, keine Anmerkungen, aber die Weichheit des Papiers erzählte ihre eigene Geschichte. Dies war kein Buch, das man aus dem Regal genommen hatte, um es weiterzugeben. Dies war ein Buch, das bei jemandem gelebt hatte. Sie
Der Regen kam an einem Freitag und blieb das ganze Wochenende, die Art von sizilianischem Oktoberregen, der kein Interesse daran hatte, kurz zu sein. Er kam mit fester Absicht, lief in Bahnen die Fenster hinunter, verwandelte den Garten in dunklen Schlamm, füllte die Dachrinnen über der Küche mit einem Geräusch wie rauschendes Wasser. Das Anwesen zog sich nach innen zurück. Die Läden wurden geschlossen. Die Lampen gingen früher an. Das Haus wurde zu einer anderen Version seiner selbst. Kleiner. Mehr es selbst. Isabella war bei ihrem vierten Buch. Der Roman war dicht und langsam und belohnte Geduld auf eine Weise, die sich persönlich anfühlte, als wäre er für eine bestimmte Art von Leser geschrieben worden und sie entdeckte gerade, dass sie diese Art sein könnte. Sie las in den Stunden, nachdem ihre Pflichten beendet waren, in dem Sessel am Fenster mit dem Regen gegen die Scheibe, und am Samstagnachmittag, mit einer ungewöhnlichen Strecke ungeteilter Zeit, las sie zwei Stunden lang
Sie fand es an einem Donnerstag. Sie war seit drei Wochen und zwei Tagen auf dem Anwesen. Sie wusste das genau, weil sie zählte, so wie sie Zahlen zählte – nicht aus Angst, sondern weil es ihrer Natur entsprach, genau zu wissen, wo sie stand. Dreiundzwanzig Tage. Ihr zweites Gehalt war vor zwei Tagen eingegangen und bereits weitergeleitet, und ihre Mutter hatte angerufen, um zu sagen, dass sie das neue Medikament besser vertrug und Doktor Ferri vorsichtig hoffnungsvoll war – und vorsichtig hoffnungsvoll war das Beste, was Lucia Rossi seit sechs Monaten gesagt hatte. Das Buch lag auf dem Fensterbrett ihres Zimmers. Sie hatte es nicht dorthin gelegt. Sie stand einen Moment in der Tür ihres eigenen Zimmers, was ein seltsames Gefühl war – das Gefühl, eine Schwelle zu überschreiten in einen Raum, der betreten worden war, während sie woanders war. Nicht verletzt. Nicht gestört. Das Zimmer war so, wie sie es verlassen hatte: das Bett straff gemacht, das Notizbuch bündig auf dem Nacht





