All Chapters of Unter seinen kalten Händen: Chapter 31 - Chapter 40

Weihnachten auf dem Anwesen war nicht das, was sie sich vorgestellt hatte.Sie hatte sich nicht viel vorgestellt. Sie war vorsichtig mit dem Vorstellen gewesen, so wie sie bei den meisten Dingen vorsichtig war, die am Rand dessen lagen, dessen sie sich sicher war. Aber sie hatte etwas erwartet. Die Anwesen, in denen sie früher gearbeitet hatte, hatten eine ganz eigene Beziehung zu Weihnachten, besonders die förmlichen – die Dekorationskomitees, die genaue Hierarchie, wer welchen Schmuck aufhängte, und das Essen, das Wochen im Voraus bestellt wurde. Sie hatte Zeremonie erwartet.Was sie bekam, war Tomás, der ihr am Weihnachtsmorgen eine kleine Orange auf den Frühstücksteller legte und nichts dazu sagte – das war seine Zeremonie, und sie nahm sie als solche entgegen. Was sie bekam, war Marta, die mittags etwas Warmes und Gewürztes für die Küche zubereitete, und die vier – Marta, Tomás, Isabella und Signora Cattaneo –, die am späten Nachmittag um den Küchentisch saßen wie eine Familie, d

Sie sollte es eigentlich nicht bemerken. Oder besser gesagt, sie sollte nichts darüber sagen, dass sie es bemerkt hatte – was in diesem Haus auf dasselbe hinauslief.Aber die Sprache blieb bei ihr.Drei Worte, keines davon Italienisch oder Spanisch, die sie verstanden hätte, oder Französisch, dem sie teilweise folgen konnte. Etwas anderes. Etwas mit einer anderen Architektur, die Konsonanten in Gruppierungen, die sie keiner ihr bekannten Sprache zuordnen konnte.Sie legte es ab. Sie ging zurück zu ihrem Nachmittag. Sie erwähnte es weder bei Tomás, von dem sie annahm, dass er mehr wusste, als er ihr sagen würde, noch bei Signora Cattaneo, die definitiv mehr wusste, als sie irgendjemandem sagen würde.Sie erwähnte es Marta gegenüber, auf die indirekteste Art, die ihr möglich war.Sie waren im Waschraum. Beim Falten. Das graue Januargrau. Die vertraute Architektur indirekter Gespräche.„Der Signore“, sagte Isabella. „Er ist viel gereist.“„Viele Länder“, sagte Marta. „Er hat ein Sprachve

Das Haus wusste es, bevor man es dem Haus sagte.So war es in kleinen, geschlossenen Welten. Nichts bewegte sich durch sie hindurch, ohne von den Menschen registriert zu werden, deren gesamte berufliche Expertise in der Beobachtung feiner Unterschiede lag. Signora Cattaneo hatte es bereits gewusst. Tomás hatte es bereits gewusst. Marta, deren strategische Ahnungslosigkeit die umfassendste Aufmerksamkeit war, die Isabella je beobachtet hatte, wusste es auf die spezifische Art, wie sie alles wusste: Sie verarbeitete es, legte es in den Raum, über den sie nicht sprach, und fuhr mit vollkommener Professionalität fort.Was sich im Februar änderte, war nicht das Wissen. Was sich änderte, war die Qualität dessen, was bekannt war.Isabella war sich dessen bewusst. Sie verfolgte es, wie sie alles im Haus verfolgte – anhand der kleinen Unterschiede. Dass Tomás die Küche verließ, sobald Alejandro hereinkam, war nicht das, was Tomás früher getan hatte. Früher war er geblieben, fröhlich, und hatte

Sie schlief nicht.Sie lag in ihrem Zimmer, starrte an die Decke und dachte darüber nach, was es bedeutete, wenn ein Mann wie Rinaldi in ein Haus kam, um dem Mann, der darin lebte, zu sagen, dass es jemanden gab, der ihm etwas bedeutete – und dass dies eine Information war, die er für relevant für ihre Abmachung hielt.Sie verstand, was es bedeutete. Sie hatte es in dem Moment verstanden, als Alejandro die Worte aussprach. Sie war keine Frau, die lange Erklärungen brauchte. Die Architektur davon war klar. Rinaldi hatte einen Hebel gefunden. Ob er vorhatte, ihn zu benutzen, oder nur deutlich machen wollte, dass er ihn hatte – die Wirkung war dieselbe.Sie war der Hebel.Sie lag eine Stunde lang damit da.Dann stand sie auf, ging hinunter in die Küche, machte Tee und saß im Dunkeln am Tisch, um genauer darüber nachzudenken.Sie dachte darüber nach, was ein Hebel brauchte, um zu funktionieren. Er brauchte etwas, auf das er drückte – etwas, das der andere Mensch bewegen würde, um es zu sc

Sie legte ihr Buch weg.Sie sah ihn mit der vollen Aufmerksamkeit an, die sie in sechs Monaten in diesem Haus zu geben und zu empfangen gelernt hatte. Nicht bruchstückhaft. Nicht am Rande. Vollkommen präsent.„Sag es mir“, sagte sie.Er legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Schreibtisch. Er schaute auf seine Hände. Er schaute sie an. Der Ausdruck war der, den sie nicht einordnen konnte, der neue, und sie dachte, es sei der Ausdruck eines Mannes, der auf das Eintreffen einer bestimmten Sache gewartet hat, der schon lange wusste, dass sie kommen würde, und nun feststellt, dass das Wissen das Eintreffen nicht leichter gemacht hat.„Mein Vater“, sagte er, „hatte einen Sohn vor mir.“Sie saß ganz still.„Vor meiner Mutter. Vor der Ehe. Einen Sohn, den er nicht anerkannt hat. Der anderswo aufgewachsen ist, unter anderen Umständen, mit einem anderen Wissen darüber, wer sein Vater war.“ Er schaute auf die Lampe. „Ich habe es erfahren, als mein Vater starb. Er hat einen Brief hi