All Chapters of POUR TE SAUVER , J'AI DÛ TE PERDRE : Chapter 31 - Chapter 40

Kael Le temps s'est arrêté. Je ne sais pas combien de secondes, combien de minutes, combien d'heures. Je suis figé là, debout sur ce quai crasseux, et je la regarde. Elle. Naomi. Ma femme. Mon âme. Ma seule raison de respirer. Elle est magnifique. Plus que magnifique. Alexei avait raison, mais les mots ne suffisent pas. Aucun mot ne suffira jamais à décrire ce qu'elle est devenue. Elle porte des vêtements sombres, simples, presque austères. Un pantalon ajusté, un manteau long qui épouse sa taille sans la contraindre. Pas de bijoux, pas de maquillage, pas d'artifices. Elle n'en a pas besoin. Elle rayonne de l'intérieur, une lumière noire, froide, fascinante. Ses cheveux sont détachés ce soir, cascade sombre sur ses épaules, et ils ondulent dans le vent comme des algues dans l'eau. Ses yeux, ses immenses yeux noirs, sont fixés sur moi. Et je lis en eux. Je lis tout. Le temps, la distance, la souffrance. La force qu'elle a bâtie sur les ruines de notre amour. L'empire qu'elle a forgé

Ce mélange unique que je n’ai jamais retrouvé nulle part ailleurs. Le cuir du manteau, une note fumée de bois de santal, quelque chose de plus âpre, de plus intime, l’odeur de sa peau sous la chemise. Une odeur qui a imprégné mes draps, mes vêtements, ma vie pendant des années. Une odeur qui était mon refuge, mon foyer, mon désir le plus profond. Une odeur que je croyais avoir effacée, enterrée sous des mois de solitude et de colère. Elle frappe mon cerveau reptilien comme une drogue. Mon corps entier se tend, se souvient, s’embrase. Mes doigts se crispent sur le cuir du siège. Il attrape la ceinture de sécurité , celle que je n’avais pas eue le temps de détacher et, d’un coup sec, la tranche d’un couteau que je ne l’ai même pas vu sortir. Le geste est précis, efficace, protecteur. La ceinture se rétracte. Je suis libre de mes mouvements. Il ne m’a pas touchée. Sa main n’a pas effleuré ma peau. Son visage est resté à distance, contrôlé, maîtrisé. Mais son odeur est partout. Elle em

Je suis une effigie de cire. Un substitut. La fissure dans mon double jeu s’élargit, lézarde mon armure de l’intérieur. Ce n’est plus seulement de la culpabilité. C’est de la jalousie. Une jalousie acide, brûlante, dévorante. Je suis jalouse d’une femme qu’il a bannie, d’une absente, d’une ombre. Je lui en veux de ne pas me voir. Je m’en veux de vouloir être vue. Et je m’en veux surtout, par-dessus tout, d’être en train de le condamner tout en rêvant de prendre la place de son fantôme. Il se redresse. Le moment est passé. Le masque de la douce compagne se recolle sur mon visage. — Merci, Kael. Ma voix est douce, un filet d’eau claire. Merci d’être là. Il hoche la tête, esquisse ce sourire triste qui me brise, et quitte la pièce. La porte se referme. Le silence retombe, lourd, écrasant. Je regarde les assiettes à moitié pleines, les bougies qui se consument. Mon front brûle encore. Dans ma poitrine, les deux femme

Ses yeux brillent d’une lubricité évidente. Il ne parle plus d’alliance commerciale. Il parle de moi. De mon corps. De ce qu’il imagine pouvoir obtenir s’il pousse ses pions avec assez d’habileté. Marco, à ma droite, se raidit. Je sens sa colère gronder comme une chaudière prête à exploser. Je lève une main, un geste infime, et il se fige. Je ne suis pas venue ici pour déclencher une guerre. Je plante mon regard dans celui de Vasko. Un regard froid, neutre, inexpressif. Mais derrière ce mur de glace, une tout autre tempête fait rage. Ses mots ont fait mouche, pas là où il le croit. Un homme fort à mes côtés. Un véritable partenaire. Les syllabes résonnent dans ma tête, et mon esprit, ce traître, convoque immédiatement l’image que je combats depuis des mois. Kael. Je ne vois plus Ivan Vasko. Je vois Kael, assis en face de moi dans notre ancien bureau, discutant stratégie jusqu’à l’aube, ses yeux noirs brillant d’excitati

Kael L'invitation est arrivée ce matin, gravée sur un bristol couleur crème, ornée d'un sceau de cire rouge. Le Gala de la Trêve. Une ironie. Une mascarade. Une tradition grotesque inventée par les cinq familles fondatrices il y a un siècle pour célébrer la fin des hostilités ouvertes et le début des trahisons feutrées. Ce soir, tout le monde sera là. Les chefs, les héritiers, les parrains, les reines et les rois de pacotille. Les regards faux, les sourires en lame de couteau, les alliances qui se nouent autour d'une coupe de champagne avant de se défaire dans l'ombre d'un parking. Un bal. Le bal des vipères. Je me tiens devant le miroir en pied de ma chambre, ajustant mes boutons de manchette. Le costume est noir, sobre, coupé dans un tissu qui absorbe la lumière. Pas de bijoux, pas de montre tape-à-l'œil. Le Glaive n'a pas besoin de briller. Il est l'arme, pas l'écrin. Mes doigts sont calmes, précis, mécaniques. Le rituel de l'habillage, cette armure qu'on enfile pour la bataille