All Chapters of POUR TE SAUVER , J'AI DÛ TE PERDRE : Chapter 41 - Chapter 50

Un mouvement brusque, violent, presque douloureux. Sa main se libère de la mienne, comme on se libère d'un piège. Son corps recule, crée une distance qui est un abîme. La chaleur s'évanouit, remplacée par le froid glacial de la réalité. Elle me regarde, et ses yeux sont un champ de bataille où la haine et le désir se livrent une guerre sans merci. Elle ne dit rien. Sa bouche tremble, se pince, se ferme. Elle tourne les talons, la robe de velours tournoyant comme une aile de corbeau, et elle s'éloigne. Elle traverse la foule sans la voir, sans répondre aux regards, sans rien. Elle fuit. La Dame Spectrale fuit. Et moi, je reste là, seul au milieu de la piste de danse, la main encore tendue vers le vide, le cœur en charpie, le souffle court. Mes doigts sont glacés, là où les siens ne sont plus. Ma taille est froide, là où sa chaleur s'est retirée. Mes lèvres sont sèches, comme si j'avais traversé un désert. Le tango est fini. La danse est terminée. Mais son emprein

LianaLa main qui verse le poison ne tremble pas.C'est la première chose que j'apprends, dans ce métier. On ne tremble pas. On ne pleure pas. On ne ressent pas. Un agent dormant est une machine, une horloge de précision, un instrument chirurgical. On m'a formée pour ça, dans des salles sans fenêtres, sous des lampes froides, avec des répétitions qui duraient jusqu'à l'épuisement. Verser le poison est un geste technique. Ni plus, ni moins. La dose, le moment, la méthode. Tout est calculé.Ce qui ne se calcule pas, c'est ce qui se passe à l'intérieur de la machine.Mes doigts serrent la fiole. Un petit tube de verre brun, anodin, qui pourrait contenir un parfum ou un médicament. Le liquide à l'intérieur est incolore, inodore, presque sans saveur. Un alcaloïde de synthèse, m'a-t-on expliqué, qui attaque le système nerveux en quelques heures. Les symptômes ressemblent à un AVC, à une crise cardiaque. Rien de suspect. Rien qui puisse remonter jusqu'à l'Organisation. Rien qui puisse remont

NaomiLa nouvelle arrive sur mon téléphone à trois heures du matin, comme toutes les mauvaises nouvelles. L'écran s'allume dans le noir de ma chambre, une vibration brève qui me tire du sommeil où je flottais, peuplé de tangos et de regards noirs. Je n'ai pas vraiment dormi depuis le bal. Mon corps est dans mon lit, mais mon esprit est resté là-bas, sur cette piste de danse, la main de Kael dans la mienne, son souffle contre mon oreille. Je ne dors plus, je dérive, je coule d'un cauchemar à l'autre, et le pire c'est que je ne sais même plus faire la différence entre les cauchemars et la réalité.Je saisis le téléphone, les gestes engourdis, la paupière lourde. Le message est codé, un protocole d'urgence que je connais par cœur, une chaîne de caractères qui signifie que quelque chose de grave est en tr

Il ne reste plus que Viktor. Mon lieutenant félon, mon Judas, mon reflet déformé dans un miroir brisé. Je le trouve dans la salle de commandement, celle qu'il croyait avoir sécurisée, celle dont il avait fait son quartier général provisoire. Il est assis dans mon fauteuil, ce fauteuil de cuir qui a épousé la forme de mon corps après des années de nuits blanches, de décisions impossibles, de sacrifices inavouables. Il a le culot de sourire quand je franchis la porte, le canon de mon Beretta pointé sur sa poitrine. Il croit encore pouvoir négocier, pouvoir parlementer, pouvoir sauver sa peau. Il se lève, les mains en l'air, une expression de fausse soumission sur son visage de renard. Il ouvre la bouche pour parler, pour argumenter, pour proposer une trêve, une alliance, une reddition honorable. Je ne le laisse pas finir. Les mots sont inutiles, les négociations sont closes, les trahisons ne se pardonnent pas. La balle lui transperce le cœur, propre, nette, presque élé

Les questions s'accumulent, se bousculent, se contredisent. Je voudrais les lui cracher au visage, le prendre par le col de sa veste ensanglantée et le secouer jusqu'à ce qu'il me donne une réponse, une vraie, une seule. Mais je ne peux pas. Je ne peux pas lui répondre, parce que répondre ce serait ouvrir la brèche, ce serait reconnaître qu'il existe encore pour moi, ce serait admettre que la Dame Spectrale n'est pas aussi froide, aussi dure, aussi détachée qu'elle le prétend. Répondre, ce serait lui donner une victoire. Répondre, ce serait perdre la guerre. Alors je ne réponds pas. Je pose le téléphone sur le bureau, l'écran contre le bois, comme je l'ai fait cette nuit, comme je le fais chaque fois qu'il m'envoie un signe de vie et que je ne sais pas quoi en faire. Je m'assois dans mon fauteuil, croise les bras, fixe le mur d'écrans qui affiche les cartes de mes territoires, les indicateurs de mes opérations, les visages de mes ennemis. La Dame Spectrale reprend le con